miércoles, 30 de diciembre de 2009

EL SUEÑO DE LISIPO

Ayer volví a tener el sueño de Lisipo. Consciente que sólo se sueña por la noche y a veces dormido. Los sueños a plena luz tienen cortesingleses que los cumplen y agencias de viajes y amigos invisibles y alguno visible. Los sueños nocturnos, ése en el que te persigue una baraja de cartas y echas a volar en vertical, en el último momento, aquel otro en el interior de una cueva donde pintas mamuts, o el de Lisipo sólo ocurren de noche en noche.
Lisipo sueña con una Venus que sale del mar  dentro de una concha o un yate lujoso (poco importa), Lisipo sueña con la escultura no con la mujer, pero ya que está ahí...  tiene una tórrida relación con ella en un tren que sale o va a Saint Tropez (y que en el sueño se parece sospechosamente a Aranjuez).  Ella tiene la cara de la hija de Ursula Andrews. Al final oscuros asuntos relacionados con las insalvables diferencias de clase y que a él todo su dinero se le va en una semana, acaban separándolos.
El sueño de Lisipo tiene siempre la ventaja de hacernos despertar sonrientes. En el caso que nos atañe pequeñas modificaciones de lugar y genero, espero que sirvan, para hacer universal mi deseo de que tengáis una muy feliz nueva vuelta al sol.
Y hasta que nos veamos.

martes, 22 de diciembre de 2009

SOFTWARE


    
      A los insignes patricios, Claudio Carrillo y Jesús Urceloy.


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¡enhorabuena por la camiseta ajustada!.

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©O lobo Nativitas 09

viernes, 18 de diciembre de 2009

LO HERMOSO (no apto para todos los públicos)


En aquellos días los líderes mundiales del otro lado del espejo se besaban en la boca.  Llevábamos hasta la  la factoria (Barreiros, Pegaso) los bocadillos de chorizo cular envueltos en el periódico Pueblo, dentro de las carteras  de XX Munich 72 y XXII Mocow 80 de intenso ultramar, las letras resaltadas en blanco o en rojo. Las sirenas anunciaban la hora del bocadillo, de la salida.  Manchados de grasa heroíca, torneros, fresadores, mecánicos, hijos de la gran cadena de montaje en mono azul. Sorprende verles andando por la calle de esa guisa. Por las noches,  Leonidas Brevnev esperaba paciente, a los pies de la escalerilla de Aeroflot,  para besar a todos los trabajadores en la boca.
He tenido que explicar en varias ocasiones estos días, que ese himno que asoma cada vez que recibo una llamada (en mi flamante movil nuevo), no es cosa pomposa, no es ruido futil, fanfarría y circunstancia. He recordado  los podios sobre los que ondeaba la bandera roja y en los que los atletas soviéticos con  el perfil de marmol, se abandonaban al recorrido de una lágrima.
Perdón por el panergírico, es que hay días en que uno se levanta y sueña con amasar el pan caliente para todos los vecinos del planeta.

martes, 15 de diciembre de 2009

LOS OJOS DEL LOBO



Ahora que el resto de la manada anda despedazando corderos, se encuentra yugulando terneras,  sacrificando cerdos, el instinto sólo me dicta ahullidos tristes.


viernes, 11 de diciembre de 2009

CARTA ABIERTA A LA ESTUPIDEZ


A los señores ésos del Nobel

En las guerras justas no se muere de hambre o de sed. En las guerras justas un chico, pongamos Benito, descalabra a otro, Jose Luis, mientras éste le clava un boli Vic en la espalda. En las guerras by law, un misil teledirigido no hace daño a nadie, apenas molesta con su zumbido guasón, al sobrevolar nuestras cabezas. En los partes de guerra de las guerras justas, las chicas rubias se atusan el pelo antes de comparecer ante las cámaras prime time. El tinte rubio lo inunda todo de hecho. Así ocurre que en las guerras justas los muertos son gente diletante, exagerada en el gesto, sin maquillar y por eso pasa lo que pasa. No hay guerra justa donde no se realice una competición de tiro de zapato, de trajes a medida o exhibiciones de botas camel de camuflaje. Todo lo demás es integrismo, desconocer los mecanismos de la guerra justa, estar al margen a un lado, ser desigual un espontáneo, advenidizo en suma. Los profesionales de la guerra justa, Jose Luis y Benito, no le cuelgan el teléfono a nadie (ni siquiera a los operadores de Orange, por no saber hacer su trabajo). Todo funciona como una máquina perfectamente engrasada, los eslabones los descalabrados realizan su misión en una cadena sin fin, con forma de ele ¡y hala, a otra cosa mariposa! Qué buenos seremos cuándo nos acompañe la fortuna de participar en una guerra justa, qué malos en cambio cuando no se nos ofrece la oportunidad. Desde ya quiero ser llamado a servir en una operación quirúrgica para destruir una fabrica de farmacéuticos. O irrumpir, vuelo raso, en la ceremonia de una boda tribal, sin garantías ecuménicas quiero decir. Presento mi AK-47 bendecido por el Papa, Orange, el Premio Nobel de la Paz y por los abajo firmantes que gozosos, elevamos nuestras cabezas a mayor gloria de las Guerras Justas y para ofrecernos humildes trajeados la cara lavada y recién peinados. Vaya como Barack.

miércoles, 9 de diciembre de 2009

ELLA ES MI MARIPOSA


Ando estos días descabezado, sin teléfono (¿cómo lo hacíamos antes de la era movil?), quizá por eso, también un poco húngaro ( y eso que ayer Belaza nos hizo correr en su coche, entre risas). Y es que dos queridos y preclaros patricios (Urceloy, Claudio) andan mirándose unos bultitos médicos, ¡se me curen para Navidad, hagan el favor!. No tuve ocasión de felicitar a "mis" Conchas (ni la de Madrid, ni la de Alacant, vayan los parabienes desde aquí, sin más retraso) y a Luis Felipe Comendador y a India el Xargall, que cumplieron con los años ayer.

"Todo lo que ocurre, ocurre precisamente ahora y me ocurre precisamente a mí".

"Ar Mo, la nodriza del último emperador chino Aysin-Gioro PuYi, fue apartada de él y de la ciudad prohibida cuando éste contaba 5 años.
Mientras, en su desesperación el niño preguntaba ¿dónde está Ar Mo?, las concubinas del anterior emperador, ya habían decidido que no tenía edad para nodrizas. Para esa nodriza.
Entre hipidos Puyi no cesaba de lamentarse:
-Ella no era mi nodriza, ella es mi mariposa."




Jaio me hace llegar este post-it que,aunque amarillo, claramente no está alineado con los malos. Gracias, por la invitación.
http://afortiori-bilbao.com/editorial

miércoles, 2 de diciembre de 2009

SALUTACION A LA MENTIRA


Hijo del error. Cae una lluvia sucia de polígono. Me he vestido unos vaqueros y 160 kilometros de atasco. Condenado a no llegar en hora a parte alguna. Sonrío con Marilyn que del otro lado de la pantalla, se fuma un porro de maría. Somos felices un instante, luego nada. Ella a su profesión de muerta. Me he colocado a la altura del pecho un pin de Lenin. Me abandonan a la hora del café. Arrimo las sillas en un despacho de pobre. No me siguen con los cigarrillos. Recibo a una visita. Contesto, contesto a todo el mundo. Alguien ha colgado un coro de grillos del hilo músical. Qué antiguos, pero qué antiguos. Mi lengua de trapo habla las lenguas de Babilonia. Juego con la arena del desierto, que a su vez, juega conmigo. El ejército de post-it se alinea con el primer mundo, uniformados de amarillo. Tengo hambre. Diciembre. La niebla ahí fuera, esconde la mentira.

lunes, 30 de noviembre de 2009

ESA MUJER QUE FRIEGA SU BALCON

Ha salido de las sombras de su hogar, casi en la esquina de la calle. Con la elegancia de una estatua, empuña el mocho escurrido. No la acompaña cubo alguno. El balcón es de hierro, diminuto. Debe ser la tercera planta. Ha hecho las camas, recogido el desayuno, ha despedido a los suyos en la puerta y ahora pasa la fregona. Como una heroína en bata, se enfrenta a la escarcha de la mañana. Eso es todo.

Y no sé cuántos son sus hijos. Uno no ha abandonado aún la casa, otro posee un piso con balcón. Algunos domingos los sienta a la mesa. Abre para todos, una lata de berberechos. Ellos fuman cigarrillos rubios, se van tras el café.

Cuando vuelva agosto veraneará en Benidorm. Lo hace siempre.

martes, 24 de noviembre de 2009

ET IN ARCADIA EGO


ODA A FLAVIO
(Catuli Modo)


A Luis Antonio de Villena


Dicen que, húmedo Flavio,
aborreces la límpida
compañía,
que gustas del salobre
tacto de los jóvenes,
que en el ágora
te muestras filántropo.

No juegues, claro amigo,
los dados de los dioses
a los pies de la encina,
tú, cuya noble frente
coronada, alza la voz
horrísona de los héroes,
ejecutas el pífano.

No olvides que las ondas
del Laertes ya traen, Cándalo,
la rosa furibunda,
tu, que te muestras presto
al halago y la locura,
goza espantoso la hora
de tu asombrosa muerte.


©Lobo Nov/09

lunes, 23 de noviembre de 2009

RESCATES


He pasado la semana pagando rescates. Encontrar al mediador, juntar el importe (que siempre solicitan en billetes pequeños y usados), fijar el lugar para el intercambio, enviar una prueba de vida... Cosas a las que no das importancia la cobran de pronto cuando estás secuestrado.
Recibir una foto, pongamos por caso, de una panera asturiana de 1801 en plena restauración, te produce una emoción íntima (prueba inequívoca de que los tuyos no te han olvidado, pues te solicitan que pagues tu parte).
Acudir a un cine donde proyectan Agora (Amenabar), previo pago del rescate por la entrada, hace que te eches a llorar (ya sé que el guión es grueso, los carácteres un tanto impostados... pero estoy blandito).
Ver juntarse alrededor de la misma mesa a los del guiski de la habitación 214, con nuestros jaleos poemáticos y de faldas, pagando el rescate pero siendo invitados al vermut.
Rodar durante 20 horas seguidas con el coche para regresar al punto de partida. Más viejo y más secuestrado.
Recibir la visita del amigo, todo traje (que resulta ser el mono de trabajo), con los billetes preparados para el pago.
Recibir la del otro amigo, que trae un Mac Air y te habla del Snow Leopard como moneda de cambio para los secuestradores.
En fin, darse cuenta que secuestros y rescates son emoticonos íntimos, que vivo abusando de los paréntesis, que no sé si será por algo.
A santo de qué, a cuento de nada.

jueves, 12 de noviembre de 2009

PIRATAS


Aguardiente en los labios del eunuco,
armas de barniz pardo en el mar,
salitre y soledad entre los dientes
-varados en los ojos de un atún-
tocan todos los timbres por babor.

Sucios de condición y costa pobre,
-se hacen llamar López, Blas-
estiban a puñados
la mentira de la marginación.
Donde el óxido y las algas humillan
las roldanas,
aflora su sal negra en las bodegas...

Calafates, gentes de decomiso,
reciben los trajes de azul ardilla
alegres de alcanfor,
y se mantienen como un árbol firmes
en la azotea.

Solera de cubierta
sus suelas son espuma,
una risotada de defunción,
mientras toman sin sueño
por la fuerza y ebrios, las salinas.

Apenas mean bambú,
apenas te dirigen la mirada,
permanecen parados junto a su eco,
dicen que les duele si el viento rola
si ven faro o costa o navío: el bauprés.

miércoles, 11 de noviembre de 2009

ACUERDATE DE ABRIL, RECUERDA



No soy capaz de ponerle una palabra, le pondré una fecha al final.

Acuérdate de abril
(Amaury Pérez)

Acuérdate de abril, recuerda
la limpia palidez de sus mañanas,
no sea que el invierno vuelva
y el frío te desgarre el alma.

Acuérdate de abril, recuerda
la luz, pero la luz más clara,
la que el beso más mío deja
donde la boca más lejana.

Acuérdate de mí si abril te llega
tendida, fiel y amada en otros brazos;
acuérdate de mí si abril volviera
con nuevo traje y nuevo lazo.

Acuérdate de mí cuando el otoño
le dé paso a la primavera;
acuérdate de mí si el pensamiento
te libra del amor que te sujeta.

Acuérdate de abril, recuerda
mi voz cantando a tu sonrisa;
acuérdate de abril, que no se aleja
si hay más congoja y menos prisa.

Acuérdate de abril, recuerda
mi andar sobre tu piel, descalzo;
acuérdate de abril, recuerda:
mi gesto en el primer abrazo.

Acuérdate de mí si te sorprende
el viento que otro abril trajera,
acuérdate de mí si nunca sientes
un beso que a tu amor convenza.

Acuérdate de mí, no me abandones
tan solo, que este abril me desespera;
no olvides que el amor vuela de noche
y anida en otro abril cualquiera.


(1974)

P.S. Creo que le conocimos hacia el año 78, tiernos infantes, él hacía estas canciones para niños muertos, que nosotros ya eramos entonces. Nadie ha cantado nunca igual a José Martí, me atrevo a decir que tampoco nadie lo hará.

Y qué de Silvio... hoy tengo el día en Cuba


martes, 10 de noviembre de 2009

LA FIESTA DE LA LIBERTAD (09/11/1989)


LA FIESTA DE LA LIBERTAD


Je n´aime pas les parois
Je ne sais pas


Hay muros delicados en la esquina
del viento infrecuente,
en el rostro de algunos hombres duros,
los hay en los bares, en la diligencia.
Je ne sais pas.
Hay salchichón y vientos difíciles
en la poesía gris,
con su experiencia de versos cortados
como brazos sin fuerza.
I don´t Know.
Los muros se alzan puros
como los berberechos de la gloria,
sobre las cabezas septuagenarias
de los inquilinos habituales.
Eu qué sei.
En un banco del parque
he visto caer las hojas de los libros,
como si fuese otoño,
y muros delicados ocupando
-yo que sé-
del aire, las esquinas.

viernes, 6 de noviembre de 2009

EL PUEBLO MAS TRISTE


El pueblo más triste de la tierra está salpicado de avenidas en obras, de circunvalaciones que no llevan a parte alguna, salvo a largas avenidas en obras. Un viajero desprevenido podría consumir su existencia sin abandonar nunca el auto. Un viajero informado no saldría del aeropuerto, salvo causa mayor.

Los que la habitamos sin acierto (porque llegado es el momento de confesar, que no se trata de un pueblo, sino de una de ésas ciudades importantes, capitales creo que les dicen), gozamos de la Libertad del viernes.

¡Qué triste!

martes, 3 de noviembre de 2009

EL DIA QUE FUE MARTES


A Francisco Ayala, en el día de su no cumpleaños

La gente no para de morirse. Estamos cogiendo un vicio horrible. A ver quién nos lo quita luego…

Y es que muertos los ha habido en todos los tiempos, doy fe. Tengo alguno de la familia y me extrañó siempre esa desatención con la que cruzaban al otro lado. Seguro que Caronte estaba advertido con varios días de antelación. Qué decir del ángel de la Guarda que precisa del mes de preaviso, para buscarse otro trabajo. O del sacerdote del que hay que atraer su atención, en el instante de ordenarse, para que te atienda luego.

La gente no para, “mira todos ésos que ves, están muertos pero no lo saben”, decía mi tío Suso. Y él sabía de lo que hablaba porque nunca le conocí de vivo. A mi tío Suso, de hecho, lo conocí de alimaña yendo a S. Andrés. Y no le iba mal. Era republicano y erraba confundido, eso es todo.

miércoles, 28 de octubre de 2009

EL VERSO DE VUELTA DE GERARDO DIEGO


DIVISIÓN


Cauce fiel de abandono, línea pura,
te odia el árbol, el poste telegráfico,
suscitas el dolor de las hormigas,
un hombre se ahoga mientras tú respiras
y aun así, cauce fiel de abandono,
línea pura, favelas asombrosas
archivo, edición, ver, insertar,
formato, herramientas y ventana.
Hermosísima ventana y fiel órgano
para la división. Línea pura,
te odia el arbol.



Fotografía: Pintar el futuro, de Cristina Molino Zorraquino.

sábado, 24 de octubre de 2009

FRAY ANSELMO LEE PARA SI UN SALMO DEL REY DAVID



Para aquellos que me acompañan, mujeres (hermosas todas), varones (de indudable valor) y perros ladradores.

Después de maitines, con la casa ordenada, los siervos de la gleba en las huertas, fray Anselmo acude al refectorio, los salmos del rey David le acompañan. La congregación toma asiento por orden jerárquico y fray Anselmo, prior de Canterbury, natural del Aosta, emprende la lectura. Los primeros minutos transcurren como todas las mañanas. Luego el padre de la escolástica va reduciendo la voz. Un rumor empieza a recorrer los bancos. La comunidad entera se sumerge en un ensimismado silencio. ¿Qué ha ocurrido, por qué el hombre que podría haber sido hereje o santo (la eclesia se decidió por esto último)ha abandonado la salmodia? ¿Qué pasó por su aureolada tonsura en ese instante? ¿Quién le inspiró?
Al amanecer del 24 de octubre del 1101, aquel hombre, Anselmo de Bec,hijo de Gondulfo y Ermenberga, ha leído por vez primera en la humanidad, para sí mismo.

miércoles, 14 de octubre de 2009

ME HAN CASTIGADO


Por feo y sentimental, por drogadicto y terrorista, por comunista y por una hora cuarenta y siete minutos de retraso. Esas cosas suceden, lo sé desde los días de colegio, comíamos bollu preñau y Mª Luisa nos dejaba sin merienda. Con el babi sucio, los zapatos desatados, con la boca seca, los brazos en cruz sujetando un florido pensil. El pelo rapado. Lo peor no era perderse la merienda, era abandonar los juegos en el patio. Al pañuelo, al burro, la peonza, a las chapas y las bolas al gua. Lo peor era no desollarse las rodillas, los codos, abrirse la barbilla.

Lo peor eran nuestros reflejos pálidos en los charcos.

Lo peor era no estar vivo. ¡Eso!.

martes, 13 de octubre de 2009

LOBERIAS Y LUPIECES


De Res Publica

Ninguna muerte concentra tantos vítores, como la muerte de
un rey.

Algo huele a podrido y van a rodar cabezas, la mía la primera, para dar ejemplo.

La república es el premio de consolación, para aquellos pueblos que cortaron la cabeza al rey.

De ora

¡Dios ha muerto!, ¡Viva Dios!.

Al cristiano distinguido que no alcanza la palma del martirio, siempre le quedará alcanzar la silla de Pedro.

El cristianismo es la religión de los supervivientes a Cristo.


De labora

Al trabajo hay que ir llorando de casa.

Es preciso dar un giro de 360ª a las situaciones, para que todo siga igual.

Al que trabaja desde temprano, dios le pone una empresa.


De lobos y maletas

Licántropo es todo hombre lobo con estudios.

El lobo es un hombre para el lobo.

Las maletas de cabina son la patria chica de los calcetines.


De la sociedad
La vida es una enfermedad de transmisión sexual, con el cien por cien de mortalidad.

El consumismo es la corriente liberal de los hipermercados.

El interés social contempla todas las formas de usura.


Varietés

Los aviones son pájaros huérfanos y que hacen ruido.

No he tenido hijos porque amo a los niños (Anacarsis).

La lujuria es el porno de la retórica.

Un descapotable es el homeless del automóvil.

viernes, 9 de octubre de 2009

FADO DOS MALDITOS CASTELANS



MONTRAS (Escaparates)

Ando al borde del foso,
tropiezo en la confusión,
desciendo la avenida
y toda la ciudad me extiende la mano,
sigo a pie la calle
y la gente pasa apresurada,
hablando,
en frente el río, vuelan las gaviotas
por el horizonte.
Sólo tu amor es tan real,
sólo tu amor.
Son escaparates las calles
y el tránsito que no para
bajo niguna señal,
mil personas atravesando
por la vida real,
desengañados, emigrantes, gitanos
de un día normal
como la brisa que sopla del río
al fin de la tarde
en Lisboa al final,
sólo tu amor es tan real,
sólo tu amor.
Gentes que pasan,
a quienes se les roba el sosiego,
gentes que engrosan las filas
del desempleo,
son vendedores, policías,
abogados, jornaleros
como los barcos que pasan
tan cerca, tan llenos,
partiendo del muelle.
Sólo tu amor es tan real,
sólo tu amor.
Sólo tu amor es tan real.


MARIZA/Pedro Campos

No quería hacerlo, pensaba tener un viernes bonito, de verdad que no quería. Pero ayer me sirvieron un vino a cara de perro, uno de esos malditos castelans, que la emprendí a golpes con todo. Casí con todos. Así que fríamente preparé la vengaza, que se sirve mejor en fado. "No existe dolor más grande para un castelan que el que causa, que se cante con amor a Lisboa" (Mário Cabaço dixit) y aquí está. Para aquellos de cuyos techos cuelgan embutidos pobres, presunto de porco rijoso y nunca ofrecen nada y nunca ofrecen, porque por mucho que tengan, nada tienen.

martes, 6 de octubre de 2009

DRADELO ERA ESTO (città aperta)


Me acabo de enterar que Dradelo puede duplicar su población en breve, de los 4 habitantes actuales, pasaremos a 8. Así que cuando vuelva, no podré pasear por la aldea sin saludar a ambos lados del camino. En el lugar donde conocí al lobo, donde mi abuela (a mai Benita) contempló al último oso entre las colmenas... lo celebro y me siento rico de repente, como un gaiteiro sobre el tejado y lo digo, con toda la verguenza en la cara, para que lo celebréis junto a mi y al Prado Ramisquedo, O Penedo do Castelo, O Regueiro dos Muiños, si es que aún hay paraisos... ¡mirad cómo vivimos la gente!









jueves, 1 de octubre de 2009

¿POR QUÉ GANAN SIEMPRE LOS MALOS...?


Confieso que, en mi caso, estoy todavía corriendo detrás de los puntos suspensivos. Cuando la otra noche, Jelen que llegó lanzando a su paso flores y hachas, preguntó ¿por qué ganan siempre los malos...?, así con los puntos suspensivos, estuve tentado de recoger todo e irme a buscar cobijo a casa, por si la tormenta no eramos nosotros. Me salvó de emprender la huída, un retrato de Larra con el que Gonzalo Escarpa ha decorado la cabecera del retrete en Chez Escarpa. El escritor con pistola y todo (Larra/Escarpa), consuela lo suyo y quedamos para ir armados de una cámara poética-digital, otro día, y sacarle una entrada en este mismo blog.

La noche se puso estupenda como una grand place y después de las croquetas del alba, las efímeras cervezas , todo parecía en calma y en su lugar preciso, acompañamiento in F de ensaladilla rusa y queso, para Gershwin y Urceloy, sonrisas cómplices a la policía por parte de un joven, que fue severamente represaliado... claro que Urceloy, no prueba la ensaladilla desde hace 45 años, debido a un augurio que le alcanzó el día de su nacimiento y de Gershwin no estoy seguro. Así que estábamos en éstas, cuando comprendimos que era preciso darle a la situación un giro de 360º, teníamos que enfrentarnos a la pregunta de cuya respuesta depende el curso de los tiempos, la elección de capitales olímpicas y alguna otra cuestión menor, ¿por qué, por qué, por qué...?

No tardamos en despertar al león dormido, creo que fue el de la derecha de las Cortes y empezamos a alimentarle con wiski, preparado a la escocesa con limón, y música brasileira, que a los leones anima mucho. Empezamos atacando el buenísmo reinante, ya que era imposible que fueran tantos los buenos y tan pocos los escogidos. Seguimos haciendo runrún de sofá, en ésos elementos de la casa que se enteran de todo, aunque se hagan los distraídos, sobre todo los de Chez Urceloy.

Buscamos por google map, la distribución de la maleza mundial y su reparto percápita, resultando que los malos escondidos en la maleza no pasan de ser unos cientos. Evidentemente desde ahí no pueden controlarlo todo como si estuvieran en casa, descansados. Por lo que iniciamos una nueva busqueda por hogar, incluyendo los del pensionista, las casas de Galicia, los chalets S.A. y los S.L., descartando criterios como adosado o pareado, por motivos obvios. Nueva desilusión. Ampliamos, ampliamos y finalmente, dimos con la encuesta que se propone, con los resultados obtenidos, vamos a componer un poemario, dos cortos y uno largo, enviaremos sicotrópicos allá dónde se precisen y será en general muy grande la algarabía y la verdadera fuente del saber alumbrará de nuevo los más recónditos lugares espinosos. Ya sabéis, sino participáis, ¿para qué queréis la democracia?

Encuesta:

¿Por qué ganan siempre los malos...?

a) Por esto y aquello y lo de más allá.

b) Por razones intrínsecas a la verdadera naturaleza de las cosas, sin las que, el reflejo crepúscular de la barbarie, seguiría como en tiempos pre-ágrafos y los hombres yaceríamos en cavernas, placidamente con las hijas de Eva (Longoria).

c) El mal no me interesa, prefiero la información del tráfico.

d) Me han pillado, soy de los malos y contesto en hoja aparte.

e) Cualquier otra...

lunes, 28 de septiembre de 2009

LA DURA TRAVESÍA DEL DESIERTO


Tras la dura travesía del desierto, nos espera el desierto. Nada de estrellas fugaces, sin rastro del maná prometido, ni siquiera nos aguarda un blade runner casero con el que luchar contra replicantes en hora punta. Tras la ardua travesía, los supervivientes nos constituímos en asamblea plenaria, jugamos a la pelota en el salón de los espejos y construímos la nave "rintintín I", después de quemar el resto. Antes de subir a bordo, por mayoría asamblearia siempre, decidimos cambiarle el nombre a la nave, por el de "asple II" (en honor a la 2ª asamblea ple-naria y al día 14 de julio, donde cumple años manolo el del bombo y otras personalidades). Botamos la nave con un gesto de aprobación e realizamos la primera entrada en el cuaderno de bitácora:

Año estelar por decidir en 3ª asamblea.
Reunidos bajo el signo de la mala suerte zodiacal, después de jugar a la pelota e impregnarnos de miel y mirra, fumar unos pitillos, acabar con el wiski y elevar cantos piadosos frente a una foto del titi-kaka, hemos decidido abandonar el planeta tierra, con el ánimo compungido y en la esperanza de hallar otro planeta. en principio mucho más distinto que éste. Al grito de : nada humano me es ajeno, salvo lo humano y: todo es humano menos lo humano, arrancamos máquinas y puestos hasta las cejas de espaciolina, nos apelotonamos en nuestros asientos. Algunos de entre nosotros lloran por sus seres queridos y así lo hacemos constar. Otros no. Ponemos la tele para amenizar el despegue y repartimos chuches. El capitán tan y meteoro manejan las palancas.

Desde el espacio la tierra se ve muy indefensa, nada que nuestro telescopio "matías enamorado" no pueda empeorar, les dejo la última instantánea obtenida al sobrevolar campo de criptana.
(No-continuará...)

EPÍSTOLA PARA SER DEJADA EN LA TIERRA

...Ahora hace más frío,
hay muchas estrellas,
flotamos a la deriva
Al norte de la Osa Mayor,
las hojas caen,
El agua es piedra en las rocas excavadas,
hacia el sur
Sol rojo aire gris:
lentamente vuelan los cuervos
Con sus torcidas alas,
las urracas nos abandonaron:
Desde que dejamos atrás los resplandores de Orión.
En su corazón cada hombre piensa que habrá de morir.
Muchos escribieron sus últimos pensamientos y cartas.
Ninguno sabe si nuestras muertes son pasajeras o eternas:
Ninguno sabe si esta errante tierra será hallada.

Yacemos y la nieve cubre nuestras vestiduras.
Les ruego a ustedes,
(si alguien abre este escrito),
Que formen en sus bocas las palabras que fueron nuestros
[nombres.

Les diré todo lo que hemos aprendido,
les diré todo:
La tierra es redonda,
hay manantiales debajo de los huertos.
La arcilla se corta con un cuchillo romo,
cuídense
de los olmos cuando truena,
las luces del cielo son estrellas...
Pensamos que no nos ven,
pensamos también
que los árboles no nos conocen, que las hojas de las hierbas
[no nos oyen;

También los pájaros son ignorantes.
No escuchen.
No se detengan en la oscuridad en las ventanas abiertas.
Hemos oído esto antes que ustedes:
son voces:
No son palabras sino el viento que se levanta.
Tampoco ninguno de nosotros ha visto a Dios.
(...A menudo hemos creído
Que las ráfagas de sol en el tardío y violento temporal
Señalaban un árbol, pero no era así.)
En cuanto a las noches, les advierto que las noches son
[peligrosas:
De noche cambia el viento y llegan los sueños.
Hace mucho frío,
hay raras estrellas cerca de Arturo,
Voces gritan en el cielo un nombre desconocido.

Archibald MacLeish ( E.E.U.U., Glencoe, 1892 - Boston, 1982)

(Traducción: William Shand y Alberto Girri, sobre la misma me he permitido dos licencias, en el verso 11, la sutitución de "chovas" por "urracas", para una mejor comprensión y en el 19 la supresión del segundo "ustedes", en aras del acento poético, o algo así.)

jueves, 24 de septiembre de 2009

VAMOS DIRECTAMENTE AL PRECIPUCIO DEL ODIO


Desconozco los mecanismos del odio, soy más dado de natural a los de la desídia, la ignorancia y la alcurnia (éste último lo cultivo en bandeja de plata). Será por eso que cuando descubro odio en el otro me quedo imantado, no puedo dejar de observarle con la mirada magnética de un enamorado. El odio ejerce sobre mí la prédica del sermón del monte, de nepente, queda instalado, siempre instalado sobre el pálido busto de Palas. El odio evoca precipicios, convoca los misales monofónicos, a los oficios de tinieblas. El odio es un rezo al que le quitaron el volumen y esa gente existe. Como el sur, como los navajos, como los conquistadores, tiene una existencia tan real como las máquinas tragaperras, el arcángel S. Gabriel y los algodones de azúcar. Quiero decir, por una vez lo voy a decir, que comparten acera, que se cruzan entre nosotros al subir las escaleras y que me ha salido una rima interna. Están aquí, nadie se llame a equívoco, nadie diga que no fue advertido. Los que odian están interpretando su partitura. Creía que estaban húngaros o tenían el día repugnante, pero no es así.
Reconozco mi equivocación, caigan sobre mi las siete plagas.
Tengo un catarro de naricez, he descubiezto que zoy la mala compañía y prometo no enmendazme...
(La ilustración es de mi amigo Prestell, para "Los ángeles térribles")

Aquí moraban los gigantes,
antes que habitara el silencio,
en esta casa donde nadie
nos puede consolar.

En la caída del gigante herido
ardieron mis ojos,
mientras acudían a ellos las lágrimas
que maldecían al antiguo
linaje de David,
por su atrevimiento y su impiedad,
que de todo hubo.

No caen los gigantes dormidos
sin ser observados, al suelo,
no se apodera de ellos el hacha,
sin un temblor,
no sin que cerremos los párpados
pesadamente en la noche,
¿y mis ángeles?, ésos
son sólo el olvido de un bobo,
de un exterminador,
que se figura a sí mismo, dormido
como dicen que lo hacen, los sirvientes
del dulce amor.

lunes, 21 de septiembre de 2009

AQUI NO PASA NADA (CUANDO SÍ QUE PASA)


No tenía muchas ganas de salir el sábado, pero habíamos quedado con Javier, que se ha comprado uno de ésos coches de 250 c.v. y como era la Noche en Blanco, no lo podía mover. Así que salimos en metro a tomarle el pulso a las largas avenidas. Tiene su punto eso de recorrer la Gran Vía andando por medio de la calle (ni en noches como ésa somos capaces de nada distinto, los transeúntes imitaron el sentido de la circulación de los coches y todos avanzábamos por nuestra derecha). Busqué lo que estaba anunciado como poesía visual y a las doce ya se había acabado. En Arrebato (La Palma 21) fui el último al que dejaron entrar y me hice con "Mass Miedo" de Gonzalo Escarpa y "No pasa nada si a mí no me pasa nada" del amigo Comendador (que estos días no está en sus mejores momentos por culpa de unos jodidos anónimos, ¡ánimo desde aquí y revolución social! ). Fueron los tesoros de la noche, íbamos por S. Vicente Ferrer con el "mecagoentuputamadre" de Escarpa en la boca, leyendo entre guiños por lo de las gafas nuevas. En la Plaza del 2D tocaba alguien, lo sé por el tumulto que se agolpaba. En el Templo de Debod, en el que se anunciaban grupos de Saharauis, éstos habían abandonado las haimas a su suerte y sólo quedaban las fotos. Volvimos a casa con las ganas de no salir intactas.
Ayer me levanto gracioso y les escribo ésto a los del Camarote de la 214:
Las tres personas
Para que no me llame Jesús Cuesta,
para que no se llame Antonio Rómar,
para que me llame Jesús Urceloy,
fueron precisos bailes de lugares
y fechas,
preposiciones de la osa y el carro,
la presencia de fiestas patronales
y asuntos de otra índole que ni hacen
al caso.
Pero no nos engañemos tan pronto,
el poema acaba
de empezar
y todos conservamos intacta
la ración de aspirinas del martes.
La inmortalidad de los taxis blancos,
si sucede según está previsto,
aguarda tras un giro inesperado
que se le dará al asunto.
Este es el duro lapiz
de esta generación,
éste el poema revolucionario
que todos esperaban no escribiera:
la verdad tiene pelotas de beisbol,
la verdad me miró a los ojos
y yo le sonreía.
¡Sin pausa otra salva de aplausos!
porque nunca serás Baudelaire
nunca seré Baudelaire
él nunca.
Escribo a la vuelta de unos versos
de Gamoneda y sólo hasta este punto.

Un defecto de forma con el manos libres les salvará in extremis, de escucharlo mientras iban camino de comprar una hogaza gallega en Galicia.
India el Sargall, se pasa toda la tarde mordiendonos por turnos a la Keke y a mi mano derecha (me quiere imposibilitar para el blog) y cuando todo parece perdido, veo que anuncian el estreno en TV de Dragolandia.
Esperanzado con que sólo sea un programa de dragones y niños, descubro tarde y con estupor que se trata justamente de éso. Que lo conduce el in-soportable Dragó, Sánchez Dragó y su hija, dando cabida también a Jodorowsky e hijo. Vamos el clásico programa familiar dónde se rompen televisores.
Me acuesto estornudando y echo de menos la mantita. Lo dicho: que aquí no pasa nada.
(La fotografía es del amigo Mariano Habana)

jueves, 17 de septiembre de 2009

LA CABEZA DE MISHIMA


El miércoles pasado, en Troyes, en medio de una reunión, un operario de 49 años de France Télécom, tras enterarse de que, fulminantemente, iba a cambiar de puesto de trabajo, sacó un cuchillo y se rajó el vientre al grito de "¡Ya estoy harto de gilipolleces!". No murió. El viernes, en París, tras escuchar que, de buenas a primeras, iba a cambiar de jefe de equipo y de cometido, una empleada de la misma empresa se lanzó desde un cuarto piso y se estampó contra la acera. Sus compañeros contemplaron estupefactos durante varios minutos, mientras llegaba la ambulancia, la agonía de su colega en la calle, que murió horas después en el hospital. Ayer, otra empleada del departamento de atención al cliente, y que se enteró de que iba a ser trasladada, se intentó suicidar a base de barbitúricos.
Aparecido en El Pais Digital, 15/09/09, bajo el titular Sarkozy interviene ante la ola de suicidios que sufre France Télécom
Todos llevamos un suicida alojado dentro, en alguna parte de nuestro cuerpo. Algunos lo llevan en la cabeza y se desprenden de ella. Otros lo intuyen en el bajo vientre. A alguno se le figura que el suicida ya ha saltado afuera y lo busca con la mirada.
Todo hombre mata aquello que ama, nos dejó Wilde, el valiente con una espada, el cobarde con la pluma.
Desde la carretera (dicen Astorga) llaman los del camarote de la 214, enriquecidos con Jesús y me proponen on the road again y yo, yo, yo y tu tu tu. Casi me asaltan las lágrimas y me lo quitan todo. Menos mal que hoy llevo poco.

martes, 15 de septiembre de 2009

YA ES OTOÑO EN EL CORTE INGLES


Continuará o jardim, o céu e o mar,
E como hoje igualmente hâo-de bailar
As quatro estaçôes à minha porta.

Sophia de Mello Breyner Andresen


De nada sirve el calendario gregoriano, nada los estudios de los obstinados meteorólogos, esta mañana el dios de las chaquetas, me ha anunciado con voz tronante: "ya es otoño en el corte inglés", mientras un estremecimiento me recorría entero. Es inutil negarse ante la evidencia, ayer los almacenes de Isidoro Alvarez, anunciaron urbi et orbi desde el balcón de la Castellana, la llegada de la estación con su spot publicitario, certeros como los dardos de la diana cazadora. ¡Y otro otoño está en venta! Nadie pretenda a partir de este momento, veleidades de sol y playa. Las hojas de los árboles barreran (llamadas de una melodía ancestral, que se remonta a la aparición de los televisores) el verano sin piedad.
Me pregunto cuántos super-héroes de Marvel en la plantilla, cuántos meteosat, telesat y hispasat conectados a las cajas registradoras, obran el milagro para que el vigía de occidente comunique la mala nueva. Ya podemos parpadear audazmente, como dormidos, conducirnos iluminados por las antorchas a través de la cueva. Se abrió la veda para el oso y el corticole, para la semana mágica y los sabañones (perdón, quise decir sabanones) de las primeras marcas.
Me queda el dudoso consuelo de que este otoño, también será único para el anunciante y que como a Sophia (qué nombre tan hermoso en tan bella mujer), las cuatro estaciones han de bailar a mi puerta.

Se acabo la tontería. Mañana me pongo los calcetines.
(Con el artículo "ya es otoño en el corte inglés", aparecen 139.000 entradas)

miércoles, 9 de septiembre de 2009

SEPTIEMBRE ES EL MES MAS CRUEL (y odioso)



He decidido en este Septiembre, que como todos los restantes particularmente odio y en el que me alarmo, seguir la colección de los espejos de época en miniatura, para verme las uñas, los pelos entre las falanges; los facsímiles en miniatura de los textos sagrados, léase la Torá, el Corán, el Bhagavad Gita, el Código de Circulación; el de constrúyase usted mismo un igloo con piezas de hielo preservado del Artico, arrebatados a un oso polar mientras dormía; el de hágase el muro en miniatura de Gaza con instrucciones traducidas a varios idiomas, incluyendo el madrileño galáctico, su variante olímpica y el lunfardo; los muñequitos de los músicos del Titanic con el agua por las rodillas; la propia miniatura del Titanic para ser depositada en el fondo de la bañera; voy a seguir con interés la colección de gangster y de sus metralletas miniatura, ésta ya la he reservado en el kiosko; me he propuesto acumular casas de muñecas con sus terrarios de boas diminutas; atesoraré Lp´s en formato 1/8 de los Beatles y de la Lupe; Guerra y Paz en facsículos de 20 páginas, ricamente encuadernada en cuero y oro; trajes de torero; el hágaselo usted mismo con la enciclopedia de 100 años del botellón; exvotos y reproducciones de las mil mejores reliquias vaticanas, con una grabación personalizada de su santidad.

En fin voy a adquirir empresas en miniatura (Bayer, Telefunken, Brunswick, Bodegas Riojanas) y me voy a encerrar en casa con todo el armamento a ver quién me desaloja, mientras no pase Septiembre.


lunes, 7 de septiembre de 2009

A UN SOL PAGANO


Vacía mares,
derriba montañas
y ni aún así habrás alcanzado al sol.
Amenofis IV, Akheaton


El sol es panteísta, ateo, pagano. No sé si os fijastéis en ese grupo de personas, que vestidos de blanco, bajaban y subían al pantano del Burguillo. Que bajo las banderas tibetanas, sentían cómo el viento barría sus caras, que ponían al sol tibias sus pieles, que se abandonaban a la luna. Un calor que no se dice, un aire que penetra las vestiduras, el agua que corre y mana. La arena del mundo.
Fue Nessum dorma y nadie acudió al lecho, Casta Diva con la rama de muérdago y los romanos no tomaron la aldea Druida. Esta vez no.

Iniciamos el viaje a Itaca, con Izaskun. Beatus ille.
Mientras llega septiembre, con su galanteo de mes de todos los finales, algo ha comenzado. Algo que es de este mundo, que levanta pacífico el polvo de los caminos, que hiere con dulzura. El lenguaje de sonrisas de una niña que por un momento nos pone a salvo, nos agracia.
De mañana llegaran los lunes, al anochecer nos pesarán las jornadas, pero ahora no.

Mientras siento un leve mareo (provocado por la llegada de misprimeras gafas), sólo quiero besar esos ojos, los ojos de todos. Amar y verme amado en sus miradas, como un recien llegado.
Quiero que las caricias terminen con la sequía, que nuestras bocas vuelvan a estar húmedas.






viernes, 28 de agosto de 2009

IV.EL PATITO DE GOMA NEGRO Y LAS CAIDAS BERLINESAS


Nada más enfundarte en tu bici berlinesa, el amigo te dice: "Ten cuidado con la vías del tranvía, se cae mucha gente, mira que son peligrosas, no te vayas a caer, venga ten cuidado otra vez, se cruzan en transversal," etc... Todo son consejos para prevenir lo inevitable. Y es que último día en el Sankeseheke o Hekesehanse o Hackerscher M. (tal como figura en el mapa), tú, patito negro de Berlín, buscando con la mirada la tienda dónde viste a tus iguales (otros patitos negros pero de goma) introduces la rueda de atrás en los raíles con el consabido efecto. Una chica que surge de las brumas lleva tu bicicleta hasta la acera, un asalchichado berlinés de dos metros, te alza en vilo y a pulmón libre te deposita junto a la bici. Debe ser cosa del anillo de los Nibelungos porque antes de que digas Danke, te han revisado e arriba abajo y sólo detectan raspones y cierta cara idiota que se te ha puesto. A más del consabido: Usted no es de aquí la herida no alcanza siquiera al amor propio. El gigante que te puso a salvo saca una herramienta multiusos, de la Nasa, y le hace una revisión grátis al cíclido. Logro llegar a Pankstrasse, bajo la atenta mirada de Prestell que se empeña en llevarme al médico, en dejar apartada la bici y vuelve mañana por ella, en coger el metro, en si me duele, en si tengo sangre en el pantalón (hoy blanco) y yo erre que erre que español nunca muere de caídas de caballo de hierro, que es un rasguño, que ahora la bici va más fina, que le echo una carrera... y subo corriendo a lavarme antes que lleguen las chicas. (¿Se lo vamos a comentar?. A ver quien aguanta más la respiración hasta decirlo. Y gano. Prestell tarda cinco minutos, doce segundos, yo espero hasta los siete con dos).

Esta noche hemos quedado con dos personajes curiosos, Sabina y un bebedor compulsivo de cerveza, que es traductor de inglés, Sabina no, pero vive en un edificio de Le Courbousier.
Nos hemos paseado por Kreuzberg, léase Croisberg, y está lleno de locales ocupados por ocupas. Todo carpas de circo, tiendas de campaña que muestran actividad, bebida y hashís, detrás de una fachada neoclásica con muestras de impactos de bala, obús, metralla o lo que los aliados tuvieran a mano. Son inmensos patios con portada. En alguna se nos recuerda que el capitalismo es la muerte, aplaudimos, seguramente por efecto de las cervezas. Es nuestra última noche en Berlín y nadie tiene interés en acostarse (nos tenemos que levantar a la 4,15)



Un taxi nos recoge y nos lleva hasta la Alexander Platz y siguiendo a todo el mundo con maletas, nos subimos a un tren, hasta el aeropuerto.
(Bolsa Taucher, que me regaló la Keke tras mi caída, de plástico customizado y purísimo, qué hará furor este invierno, con dos tapas, ¡viva el retro! o en Berlín ¡el Vintage!)

miércoles, 26 de agosto de 2009

INTERRUMPIMOS LA EMISION...


Interrumpo la emisión de las inesperadas Crónicas Berlinesas (advierto que falta la última , que lleva el bonito título de "El patito de goma negro y las caídas berlinesas", así que si no se publica, ya lo sabéis), para colgar otro decálogo para Izaskun, que son más celebrados. Manifiesto no ser el cusante directo de tanto decálogo, pero es que nuestros amigos: Arantxa, de azules ojos y David, el jardinero fiel, han solicitado en su inmensa inocencia, que organice una ceremonia panteísta, también serviría atea, con motivo de la celebración de la llegada de Izaskun. Todo lleno de banderas tibetanas el valle de Iruelas donde haremos un lavamanos y nos reflejaremos en el lago.

Entretanto llega tan fasto acontecimiento, os dejo el decálogo que leerá el padrino civil (con él sea la inspiración y la calma).

- Que el tercer planeta del sistema solar, te lo entreguemos bueno, limpio y noble y no lo acabemos.
-Ojala no alcancemos nunca Marte y la ciencia ficción se desarrolle en galaxias lejanas, mientras alguien pase hambre.
-Que no desaparezca el muérdago, ni el tejo, no vayamos a perder la magia.
-Que lo hermoso, lo sencillo y la armonía pasen a formar parte de nuestras prioridades.
-Confío que tengamos más de un sueño y que sean felices.
-Que no viva el mal ni el capital.
-Te toca bañarte en todos los ríos y en todos los mares, ascender y descender las montañas, comprender que somos pequeños y muy traviesos.
-Que te acompañemos y te acompañen, que el calor venza al frío.
-Sentirás cosas que no entiendes, no te preocupes, nosotros tampoco.
-Aprenderás despacio, no hay otra forma. Has comenzado la aventura, que sea larga y que llegues a Itaca, después de muchas aventuras. Te esperan todas las Itacas.

viernes, 21 de agosto de 2009

III. LA CENA DEL PRATER


Por fin escucho a un Berlinés decir algo en español.
Pregunto:
-¿Qué tal con Angela Merkel?
(sin pensárselo dos veces me responde)
-¡Fatal!
Philip es neurocirujano y residió en Cádiz, donde obtuvo un acento en el que se mezclan a partes iguales el prusiano y otras hierbas aromáticas. Su mujer Martina trae niños al mundo y en cooperación han traído a Greta. Nos reunimos todo el grupo en una taberna bávara al aire libre, de 1867, en la zona de Berlín que fue del Este. Allí se reunían los trabajadores que reconstruían la ciudad a comer casero. Consiste en una serie de bancos corridos, con largas mesas que se comparten, en medio de una explanada inmensa entre edificios (uno de ellos, el de la derecha es un teatro donde hoy, una camicaze maltrata un piano ante mi indignación). Estos locales están de moda, son alternativos, en un barrio alternativo, de la Gauche Divine. Devoramos cerveza tras cerveza y pedimos algo de nombre dificil para comer, nos lo recomienda Philip (espectacular nos dice). Y son escalopes milanesa, es decir 5 filetes empanados con unas patatas que me traen el recuerdo del sabor de la patata.
Recordamos una nochevieja madrileña, en la que un tango arrabalero me rompió el labio que Philip se negó a coser sobre la marcha, esgrimiendo para ello una botella de cava.
Martina acaba de adquirir una licencia para ejercer en una clínica privada y nos explica las dificultades que ha pasado.
Nos ofrece su coche para el día siguiente, nos sonríe.
Luego cojen sus bicicletas, la de ella porta un transportín para Greta (que no para de soñar y entre sueño y sueño nos invita a unas pastillas de leche de burra).
Compramos tabaco en la máquina (hay que pedir una tarjeta, introducir el dinero y marcar en un teclado el número de su elección, después de toda la operación nadie te da las gracias, el Marlboro a 4 €).
Volvemos a casa con la dificultad del transporte en esta ciudad, tranvía, metro y autobuses no comparten los trayectos, por lo que los acabas usando todos en distintos momentos, pero felices. Haciendo fotos de los carteles (en esta ciudad son maravillosos) y rodeados del cariño de nuestros amigos (Luis Angel y Andrea, han recibido cuatro visitas este verano, no sé cómo les quedan fuerzas, aunque nos aclaran que la nuestra era la única prevista y esperada. Nos emocionamos).
Los turcos de enfrente hoy tienen fiesta. Tentado estoy de poner el Tanhauser que acabo de adquirir, versión Baremboin con la Filarmónica de Berlin. No conformamos con el "Die Geschwister Pfister", unos cachondos oiga.

II. LA AVISPA BERLINESA.


Esta ciudad tiene una sola avispa, que te recibe en el aeropuerto de Schonefed, que te saluda cuando te detienes. Y es que a la avispa berlinesa lo que más le preocupa es la inacción. Tan pronto inicias el movimiento, vuela a ocuparse de siguiente desocupado. Por lo demás es una avispa civilizada, nada más lejos de su intención que molestar a nadie. Se le ve enseguida y uno sigue andando como si tal cosa. La avispa te espera pacientemente en el Tiergarten, a la entrada del museo de Pérgamo, frente a la Berlin Emsemble.
En la Ensemble la compartes con un señor sentado junto a Beltol Brech, que lee un períodico. Luego, la espanta un Ferrari, se aparta de tu mano cuando haces el consabido aspaviento, le gusta, por fin, tu cerveza. Sobre todo la Weis Bier, ¡natural! y a mí.
No se atreve en cambio con la cartofen salad.
La ciudad que se te muestra a bordo de la bicicleta, le tiene sin cuidado. Los señores que, en un tanden, portan una pierna ortopédica, los nudistas del pabellón de caza, en los que no reparas, ensimismado como estás por los conjuntos escultóricos
Ahora eso sí, y en eso es absolutamente irreductible, si te paras a ver a S. Gary Cooper, que está en los cielos y aquí hace de cowboy protector de algún juego de atlétismo que se está celebrando, planta cara, recorre el Under der Linden de punta a punta, sale a tu encuentro. En ésas Gary desenfunda, se cuadra desde su altura de cartel publicitario y ¡ala!. La avispa parece sufrir un desmayo, cae pesadamente sobre la tierra y el sepulturero flip-flop le toma las medidas.

domingo, 16 de agosto de 2009

LAS CRONICAS BERLINESAS I







Boris Catilina Pasternak, era negro, de caracter amable, vino en una caja destinada a un motor, de un salón náutico de Barcelona. Nació allí. Fue uno de mis gatos más singulares. Se traía a otros gatos (o gatas negras) a dormir a casa sobre el sofá, mientra él, pobre, tan parecido a su dueño, dormía debajo.
Boris Pasternak es el conocido autor de una única novela, Doctor Zhivago, que sufrió una morrocotuda historia de secuestros por parte de la KGB. No creo que eso le valiera el Nobel, sino su poesía, el contacto con la de Anna Ajmátova y María Tsvietáieva.
El caso es que estamos cenando en el Pasternak, restaurante ruso-judío en mitad del Mitte (que es redundancia) y no dejo de mirar a los retratos de la pared y de recordar éstas y otras historias (entre Blinis y Stroganoff).
Ha sido nuestro primer viaje low cost de verdad (desconocía que no se asignaran asientos y que se embarcase por orden de tarifa pagada, así que entramos de los últimos). El vuelo se nos hizo bastante pesado y eso que a Berlin sólo hay tres horas...
Pero nos esperaba Prestell, con retraso y con sus chancletas plif-plof, de calidad alemana y muy poco usuales sino fuera porque estamos en plena ola de calor (no hemos bajado de los 28º y nuestra amiga Andrea hoy ha sudado por primera vez en esta ciudad, desde que tiene uso de razón).
Hemos atravesado por unas zonas de vegetación donde, hasta el conde de Greystock podría haber pasado desapercibido al menos dos meses. A continuación el metro berlinés a puesto a prueba nuestros conocimientos acerca de las combinaciones algebraicas de itinerarios ( de grupo, individual, por horas, por días o por trayecto). Siempre con la ligera sospecha de estar realizando el recorrido del revés, hemos aterrizado, ahora sí, en la Alexander Platz, donde el hombre salchicha, que por todo puesto lleva un arnés sobre el que descansa una barbacoa llena del preciado embutido, panes, servilletas, ketchup (variedad con curry), moutard... se cubre la cabeza con una minúscula sombrilla y te sirve y te cobra. Nosotros que ya estábamos trasegando unas Pils de medio litro (si devuelves los cascos te abonan 20 cent. por cada uno y sino lo haces, realizas una labor social, en seguida los retira un señor, que parece necesitado a juzgar por la cantidad de parches que luce su mochila de cuero).
La Alexander es un referente de la adolescencia, aquel lugar que describió Döblin y sobre cuyas andanzas de Biberkopf, tomábamos té con galletas al final de la tarde y no parábamos de charlar, Prestell y yo.
Llegar a la Alex, adivinar por dónde transcurría el muro... arrastrando nuestros equipajes de mano.
Le he pedido al camarero 4 vodkas, pero finalmente sólo ha traído uno. Hablamos con él, se llama Carlo y es Macedonio. En realidad se llama Hailas, pero éso en alemán es impronunciable, nos aclara. Andrea explica que no se suelen aceptar visas sino pertenecen a un banco alemán y a veces, ni ésas. De todas formas Carlo la acepta (tampoco es de aquí, como nosotros). Llegamos andando a la nueva sinagoga, protegida por la polizie (una mujer corpulenta, amable y alemana) y me pregunto por qué se vuelve al lugar donde se ha sido infeliz mientras nos entrega un folleto que informa de las horas de visita.
Empiezo a hacerme más preguntas mientras llegamos, madrugada, a la Opitz Strasse. La eficiencia hace que las farolas alternen un punto y otro de la calle con su iluminación, mortecina sin duda para los estandart que manejamos del otro lado del espejo.
Dentro de la casa, Prestell apaga/enciende las luces y gradua su intensidad con un mando a distancia...