AGENDAS (no olvidar decir que es palabra fea)

Agenda, año interestelar 2010, nave Enterprise, en algún lugar de la Galaxia.
7,30 apagar Ipod con música de grillos
7,40 decirle a Ipod que su postura ha quedado clara
7,41 pipi
7,42 cafe de microhondas, tripita de la guauguasa
7,43 primer pitillo
7,45 apurar cafe
7,50 - 8 no confesable
8 ducha
8,15 ¿he elegido bien la ropa para el día? última oportunidad
8,33 enceder cigarrillo de viaje al metro

8,40 - 9,25 esos extraños sujetos y sujetas la barra del vagón

9,30 por los pelos...
9,35 no olvidar colgar la foto del patito de goma negro entre la nieve, no olvidar a Cristo (así se llama el idem de cliente), decir hola a Mariano, decir hola a Mary, decir hola. Café, Jesús lee mañana (chez Escarpa con su Larra suicidándose en el retrete), la Mortimer ha publicado again, Sulle also, ¿puede alguien coger ese teléfono? Coñe! también la Piéride y el Romar, ¿quiere alguien hacer el favor de coger ese...? Tengo cita con el abogado, cita con el Taller, no tengo ninguna cita. Se ha estropeado el video portero, llegan seres extraños. Me teletransporto a Chiuahua, me tele a Quebec, me tele. El doctor Spock no tiene nada que hacer. MRJ deja un curriculum, AF deja un curriculum (es abogado en Mali). Ahullo por vocación. Me cago en el Capital por segunda vez en esta hora. Agradezco mentalmente a Claudio la pasta y la alegría. Debo llamada al Primo, a mi hermano Carlos. Vaya, Mamen se conectó desde Ceuta. Hay artículo del bien Preciado. Han ocupado con elegancia mi plaza de garaje. No tengo coche. No tengo chicles. No tengo talones gourmet. Voy por ellos. Aprietan las Panama Jack pero no ahogan. Alguien dice que va a pedir la baja siquiatrica. Me comprometo a ayudarle. Convenimos venir a trabajar con catana, con sotana, con sordina. Ponemos el silenciador al hacha de guerra. ¿Fumamos estrella?. Y ella dice sí. Llaman de Lisboa, llaman de Chiclana, llaman delante de mi. Llamo para pedir cita para el coche, para el abogado, para tener citas. Carmen tiene una casa Feng-Suei, la de las flores. La custodian dos guerreros de Pessoa. Jesus no tiene la estilográfica rota, tiene entusiasmo para romperlas. Me quieren limpiar la mesa, me quieren poner un piso franco, me quieren unos pocos. El trayecto más corto con el Planeta Sevilla 51 minutos. Me teletransporto ya o sí... alguien viene tras de mi,  a apagar la luz.

YO ACUSO

Moi, lobo de las tierras del norte, en pleno desuso de sus facultades (y peor que estaré y el tiempo no lo impedirá), a 22 de los corrientes (me gustaría pensar que Brumario, pero es imposible) me rasgo las vestiduras, me rompo la camisita que tengo y me tiro a las calles (con mis cascos en los oídos) a dejarme detener, a ser el lobo de todas las bofetadas, pero antes…

Yo acuso:

-A aquellos que se venden por un plato de ERE.

-A aquellos que se cobijan entre sus electrodomésticos y las teles de plasma.

-A quienes son un lobo para el lobo.

-A quienes no se puede besar.

-A los enanos mentales y a los gigantes con sus zancos.
-A los que no responden, a los que huyen.
-A quienes pueden responder y no lo hacen.
-A quienes nunca conocerán el sabor de un tomate en mitad del rostro.
-A los deshabitados, los diáfanos.
-A los que corren más que nadie.
-A aquellos que no invitan al café.
-A quienes son nuestra vergüenza y lo saben.

ASANISIMASA (LA ORQUESTA DE LOS HOMBRES ORQUESTA)

Interpretando a Tom Waits.
Aunque no soy dado a la crónica de espectáculos, confieso que cualquiera que lleve escrito en la frente la palabra Tom Waits a fuego y wiski, lo reconozco como de la tribu. Y ayer estuvimos un puñado. En el Teatro del Canal, sala verde italiano (¿?). ¿Por qué de estos edificios nuevos, multiusos, lo único hermoso es la escalera mecánica? ¿Por qué hay escalera mecánica, que no hay presupuesto para ascensor? La sala era la viva imagen de la crueldad visual, como cine de pocos medios, con un escenario desarrapado (forrado de negro) donde un grupos de músicos se hacinaban en el mismo centro, rodeados por todas partes de sombras y soledad, mientras dos señoritas vestidas del Ejército de Salvación, hacían calceta, comían chocolatinas alrededor de una mesa camilla, o percusionaban con monedas dentro de una cacerola. El lugar, el menos adecuado para escuchar una música en plena deconstrucción, interpretada con sartenes, palos de golf, pistolas, monedas y banjos. Los laterales altos, cubiertos con tela de gallinero, alertaba a sus ocupantes que no se pusieran cómodos, por favor. Si alguien se hubiera tomado la molestia que montar unas mesas alrededor de los músicos y hubieran servido honesto wiski de Kentacky nos lo hubiéramos pasado cañón y pum. Pero no, ahí sentados sobre butacas plegables, a punto estuvieron de comerse el trasero de alguien, parecíamos flamencos sostenidos por una de sus patas, con una seriedad impostada. Y lo chicos le pusieron intención, aunque costó un poco. Si cerrabas los ojos, podías confundirles con la voz del maestro. La música era un juego mientras se apelotonaban para cantar, robarse los instrumentos, o formar cuadros de inspiración surrealista (hicieron un De Chirico notable) y contaron historias que apenas se entendieron, cosas del acento medio oeste.
Aún así las chicas nos abandonaron en el intermedio mientras Prestell y servidor aguantamos a pata firme.

A la salida, ya en la escalera mecánica, (la estética Metro de Madrid) arrojé sin acierto mi pitillera. Un grupo  se movilizó para recoger los maltrechos cigarrillos antes que fueran fagocitados por el artilugio. Todavía en la puerta alguien se me acercó para devolverme alguno que había rescatado in extremis. En ese momento me giré y vi a una chica que sostenía otro en sus dedos, le dí las gracias y me lo guardé. Hoy he descubierto que no se trata de los de mi marca. Me parece que a alguien ayer le robé un pitillo a alguien. Pido disculpas talidomídicas.
La Orquesta de los Hombres Orquesta son los canadienses Bruno Bouchard, Jasmin Cloutier, Simon Drouin y Simon Elmaleh, con la colaboración de las dos cantantes del grupo de jazz The New Cackle Sisters, Gabrielle Bouthillier y Danya Ortmann.


No siembres los malos días debajo de tu ventana, porque pueden crecer y cubrirte las vistas.

METRO DE MADRID SOLIDARIO CON HAITI

Esta mañana a mi paso por la estación de Nuevos Ministerios, a partir de hoy vuelta a bautizar con el más ajustado nombre de “Nuevos Misterios”, creo escuchar:

-“Metro de Madrid informa: Metro de Madrid solidario con Haití…” sigue la alocución dando un número de cuenta o eso me parece.

Y me pregunto si nos hemos vuelto todos imbéciles de remate, qué extraño mal nos aqueja de repente, ¿serán misterios gozosos o dolorosos, misterios luminosos o gloriosos?

Y es que en “La Declaración del Milenio”, también conocida como ODM (Objetivos de Desarrollo del Milenio) para erradicar la pobreza extrema del planeta, aprobada por la ONU en el 8 de Septiembre del 2000, con fecha inicial de cumplimiento de 2015, luego 2020, ahora parece que para 2050, se hace una relación de los países que se encuentran por debajo del umbral de la pobreza (los que entonces no alcanzaban la RPC de 1 $ día). Entre ellos Haití. ¿Quién es el responsable del reciente descubrimiento mediático de su pobreza? ¿Por qué ese país a medio destruir, nunca construido del todo, vecino de isla con Rep. Dominicana (tiene las mismas playas pero sin hoteles ni infraestructuras, sin catering, o sea, no tiene Meliá Punta Cana), se convierte en el único argumento y presidentes, vicepresidentas y la Espe del Metro de Madrid, no nos dan un minuto de respiro?
Si alguien ha sido capaz de leer la última pregunta completa se encontrará tan exhausto como yo.
Ahora resulta que sus muertos, no todos los muertos, sino los suyos, son nuestros muertos. ¿Será que como EEUU ha ido, entonces vamos todos? ¿Y el FMI ha ido? Me pregunto si cuando Darfur “sufra un terremoto afortunado” o Somalia, el Metro de Madrid intervendrá de nuevo (¡Metro de Madrid vuela!) y qué papel nos cabe a los ciudadanos que le damos a manilla para abrir la portezuela del vagón.
Creo que tendremos que coincidir con aquel casco azul peruano (que podría ser de Vallecas puente), que alarmado (¿también tu Brutus?) por los actos de vandalismo exclamó desde la fe inquebrantable en su uniforme:

-“La situación es caótica, parece que los negritos empiezan a tener hambre.”

Misterio doloroso, entonces.


OBJETIVOS DE DESARROLLO DEL MILENIO

ODM 1: Erradicar la pobreza extrema y el hambre.

ODM 2: Lograr la educación primaria universal.

ODM 3: Promover la igualdad de género y la autonomía de la mujer.

ODM 4: Reducir la mortalidad en la infancia.

ODM 5: Mejorar la salud materna.

ODM 6: Combatir el VIH/SIDA, la malaria y otras enfermedades.

ODM 7: Garantizar la sostenibilidad del medio ambiente.

ODM 8: Fomentar una asociación mundial para el desarrollo.

CUADERNOS PARA CLAUDIO

¿Cuántas veces se puede cerrar la misma puerta?
...la que haga de la vida una mazmorra
...que cierres, por favor, muy lentamente.
                                  Claudio Carrillo

Con esa manía espantosa y bienhechora que tenemos de querernos, creo que ya podemos dar por inaugurados los cuadernos monográficos por amigo, por amor, por proscrito, por si acaso. Esta entrada de cuadernos de Claudio hace justicia al débito en los juegos de dracmas, en los reales besos balompiés, por los doblones hasta las rodillas y a tanto cariño insensato y con objeto que prodiga por selva obscura y barra, de bar, movediza.

Consciente como uno es, que la poesía tiene menos tirón que Haiti, aunque arrastre la misma miseria y desde los mismos tiempos, pido el minuto de atención y silencio, que deberíamos haberle dedicado desde hace tanto ( a la poesía, a Haiti), bajo el umbral de la miseria, bajo la sombra de los sicomoros, bajo y contra y desde si cabe. Aunque para bajo: la voz del Urceloy.

Poema Haitiano

                    Para Claudio Carrillo

fami mwen o fami'm, mi familia,
chat Pierre, el gato de Pierre
por eso la miseria es histórica,
porque no riman sus sílabas átonas,
ya puede usted desgañitarse querido,
mientras no use zapatos,
mientras acuda a actos vandálicos
no verá la verdad.

El sol se reserva para los pobres
sin sombrero.

A veces en la noche me despierto
con la cabeza descubierta y temo
ser un haitiano,
como nadie me saca del error
por la mañana escribo
un poema de haitiano
o dos. Mientras me desayuno,
me siento sólo, muy sólo de Loewe
y pienso en ese amigo
que se enamoró de su lengua,
ventrílocuo por profesión, se le ve
en la cara, que hoy como nadie
guarda silencio y algo de reposo.

Si alguien tiene la bondad de explicarme ¿para qué se ha creado la Fundación Clinton/Bush para Haiti, esa de la que el segundo de los fundadores dice que sólo admite dinero mientras da un número de cuenta, con una mueca que pretende hacer perecer a una sonrisa?

Tengo hoy un segundo debito y éste con el Primo Antonio, a la que no me puedo sustraer sin publicar su comentario a una entrada nevada y compartida.

Dice:

…”Hasta ahora, la visualización de la sensación del frío extremo me venía de la regresión a momentos de infancia, próximos a navidades, en campaña aceitunera, después de helada negra, en los días que tocaba umbría. El momento evocado era ése en el que uno pretende confluir las cinco yemas de los dedos de una mano en un solo punto e, inexplicablemente, es imposible. La cosa se podía resolver tirando de piedra, guardada en bolsillo, que previamente había estado un rato sobre las brasas. La otra solución, cuando la piedra ya no daba para más, era que mi padre me cogiera las manos un ratito, ya que, de forma igualmente inexplicable, las manos de mi padre siempre ardían.
A partir de este “domingo sin sal” no tendré que retrotraerme tanto. Esa imposibilidad de hacer el huevo con los dedos, también se experimenta después de poner un par de cadenas reliadas a las que le falta un gancho y volver a quitarlas totalmente enrolladas en el palier tras intento fallido. No había piedra calentada, no estaba mi padre, pero… Todos a salvo.”

Continuarán las deudas, continuan los amigos.

VERGUENZA

Días en los que uno se levanta con toda la vergüenza en la cara. Días con vergüenza ajena y copia oculta, la cobarde, atroz, vigilante, la que controla los movimientos, las páginas visitadas, las descargas. Días de vergüenza propia por amanecer con sonrisa,  dejándose ir levemente, como mecido por el vals vienés, días de cobardías atroces, vigilantes. Días que quisieras darle atrás a las manillas del reloj, que aun estuviéramos a tiempo para esta o aquella desgracia, para este o aquel no. Días para aprender a decir no. Días para devolver la dicha recibida, la sucesión de épocas, como recuerdos de patrias olvidadas. Días para leer a Flaubert, para leer “El loro de Flaubert”. Para que sople el viento y se lo lleve todo y después, ausente, volver a los días que se parecen tanto a éste.
P.S. La vergüenza tiene sepulcros abiertos, sobre los que un tonto merienda.

¿DÓNDE ESTÁ LA SAL?

Dice Sulleiro que Antonia dice que "a mí la nieve siempre me recuerda a otro tiempo". Dice Rut que ayer nos reímos mucho, y es que hasta ayer a mí la nieve me traía el recuerdo de un febrero marcial, la calefacción estropeada durmiendo frente a la chimenea encendida y luego el coche literalmente enterrado en la nieve, cuando la leña se acabó y salimos con el espanto, a buscar más.
Y es que ayer nos reímos mucho, de nada sirvió que tras la segunda curva de la carretera de Tórtolas, el coche dijera que le gustaba más el guardarail que el firme infirme nevado. Y allí quedaramos inclinación 35º sur-sureste, las dos ruedas del lateral izquierdo a un metro del suelo, en esa situación que una antigua amiga, llamaba el plano inclinado de Hollywood. Y fue a cámara lenta Riddley Scott, la Keke dijo uy uy uy, pum y ya está. Y vino la grúa para quedarse tendida a lo ancho en la carretera. Y el primo Antonio, dios le bendiga, puso todas las cadenas a los coches descuideros y vino seguridad vial (que no sabían ponerlas) y vino Chus y vino David (benditos hijos nacidos de mujer, de la misma). Tuvimos tabletas de chocolate, cámara de fotos (ya las colgaré)y dibujamos un signo de "love and peace" en el cristal del coche (mientras nos despedíamos de él)...
Entonces pasó el único quitanieves sin quitar nada (no tenía sal), y se estampó doscientos metros más abajo contra una furgoneta. Vino Angel-Taxi de Almorox, dios le acurruque por las noches, y nos llevó por la carretera del Campamento de los flechas, donde veinte coches pugnaban por golpearse unos contra otros sin mucha convicción. El Cuerpo (la floriosa Guardia Civil) huía de todo aquél que se acercara a su coche. Insensible a sus desvelos les golpeé en la portezuela:
-¿Qué quiere?
-No, yo si eso, saber como está la carretera del Encinar?
-Mire las carreteras están todas iguales, si tienen cadenas pasan, sino no. ¿Vale?
Y valió, cogimos hacia Toledo, gracias al ínclito conductor del Gato (gloriosa línea de autobuses) que nos advirtió que en la carretera del Encinar, a más de algún coche volcado, bajaba con mil precauciones otro autocar haciendo aqua-planing, ski mixto de fonfo y forma y que la curvas estaban heladas de cojones. Pasamos Almorox y no pasó nada, pasamos Escalona y pasó un quitanieves (éste de Castilla-La Mancha) con las palas por alto y sin sal.
Hasta aquí todo carreteras secundarias a merced ajena, con la autoridad sin informes precisos de la situación, la guardia civil de carretera en retirada o en franco escondite.
Pero el horror nos aguardaba al acceder a la A-5. Ya sin cadenas, el optimismo no se desmonta por tan poca cosa, seguimos a rebufo durante horas, las rodadas de un camión hasta Mercamadrid. Imposible proceder de otra forma, el carril izquierdo estaba reservado para el espectáculo "Bears On Ice" de inminente estreno. Tras la cruel separación, abandonados de nuevo a la nuestra, los paneles informaban: "máquina -invisible- esparciendo sal" y "con nieve conduzca con precaución". Así fue que ayer nos reímos mucho -¿verdad Rut?-
En la M-40 volvimos a montar las cadenas, en la M-30 no vimos nada que no fuera recuerdo del abismo sazonado con los autos locos. ¿Quitanieves? No, gracias. Transitamos por las ruinas de un Madrid en ruinas, agarrados a nuestras cadenas por Ramón y Cajal, agarrados a la correa del reloj por Lopez de Hoyos, agarrados de la mano hasta el portal.

Al parecer la culpa la tengo yo, porque esta mañana, mientras continúan practicables las pistas de "Disney on Ice" en el barrio, he encontrado la única sal que hay en la city. La tenía por error guardada en el cajón segundo de la cocina. Aquí la dejo a disposición de las autoridades impertinentes, Illmo. Ayuntamiento, beatífica Cdad. Autónoma y su gracioso Fomento.

Trayecto recorrido: 125 Km.
Tiempo empleado: 4 h., 30 min.
Protagonizado por: Concha, Rut, la Keke, David, Chus, Angel-Taxi, Primo Antonio, dos quitanieves sin sal, coche in red y un servidor.

DESPROPOSITOS FRENTE A LA PARED

Acabo mi primer café con nieve de este año y me  asaltan unos papeles volanderos, nada importante,  suficiente para sentirme vivo, superviviente aunque no lo parezca.

Cautivo

      Para Lhasa

Oculto esa marca que la nieve
es incapaz de ocultar.

De mañana alguien que permanece
junto a mi, después huye.

Somo cuerpos rotos
que se creen estatuas.

Un millón de eneros
que apoyan en mi hombro sus cabezas.