viernes, 31 de diciembre de 2010

LA COMEDIA E FINITA

Y ahora 2011 noches en la habitación azul. Mil personas atravesando por la vida real, sin llegar a detenerse, conversando. Es el destino vario. Es día de fado. Declaro, por si a alguien le interesa, que a este lado de la mañana, un ángel es joven y es divertido.

                           (fotografía: Nares Montero)

     Vi el río amable, desbordado
por el canto de los pájaros breves.
Vi las altas torres jurando al viento
el nombre de los dioses
y el de las campanas, y a tu ejército
sin ser visto, venir quedamente
como la amante, que distraída juega
con el dorado rizo, que hambrienta corta.

Y te vi asomado en la reja
a tu capricho, ladrón de alientos,
llevándote mil flores que se alejan.
Y quise alcanzarte para beber
de tu copa y de ese aliento,
que extenuado, deja a quien del aire es
dueño y huye contigo.

Ángel sin luz luminoso, del huerto
enamorado en las manos dejas,
un recuerdo de  aromas contrariados.
Angel mío  que ya no elevas
tu canto, ni cielo 
ni azul.

Ángel del 
dolor que
 apenas 
me dueles.

jueves, 23 de diciembre de 2010

MAS DE LO MISMO


Los dedos no me van a dar para mensajes ni para detener la caída. El solsticio es un cigarrillo encendido en su último aliento, también llamado calada. Ahora las noches crecerán como bananos. Las mañanas entrarán a decir antes: el desayuno o tapate o nada. A quienes quise estos días pasados, trescientos y veinte, los querré. Enemigo de listas, resúmenes, evaluaciones, suspensiones de empleo:  mi calesa a quien me regaló la piel, su tiempo, hoy una botella de cava, ayer una caja de bombones, mañana...
Con las fotografías de todos esparcidas sobre la mesa, con el abrazo diurno y nocturno, las palabras dichas y ocultas, el frío del calor, el amor, la desgana,  hago mi edredón confortable para esta noche.
Y os invito.
Y perdido como dicen que se hallan los amantes del dulce amor, a pediros voy, si posible fuera, más de lo mismo.
Feliz Todo.



Sí, ya sé, había prometido traducirla...

viernes, 17 de diciembre de 2010

EN DICIEMBRE, MEJOR UN CUENTO DE VAMPIROS

Sí, ya sé que se anuncia antes y no después. Ayer en la Gran Vía, Sadrac presentó su Vampire in the Hole, un proyecto de: hágalo usted con 1 $. No perdérselo en cuánto encuentre distribuidor. En diciembre son mejores los vampiros...

martes, 14 de diciembre de 2010

ASESINADO POR EL CIELO

Tuve un mal presagio y lloré a la mañana siguiente, cuando fue cierto. Todo me llega como un vals lejano.No quiero sufrir más presagios.

domingo, 12 de diciembre de 2010

HUBIERA PREFERIDO

Hubiera preferido el llanto.  Preferido el dibujo de los árboles cuando tocan a muerto.  A los muertos que recorren el corredor de su casa acompañados de un acordeonista ciego. Hubiera preferido el acordeón que ama el batán de los prados aunque ignore los ceniceros. Hubiera preferido a quien guarda la hoguera de los minutos rojos. Los minutos que son pequeñas piezas de tela alquiladas por horas y euros. Algodones negros del cuarto de los niños más pequeños que son castigados sin remedio. Que son caballos locos sin saberlo y perfilan en los suelos las siluetas de los potros. Hubiera preferido ignorar el algodón negro.  A las amantes despechadas que cocinan pavos negros y lloran por aquellos que no llegaron a encontrarse. A los que nunca se encontraron y tienen la piel salada y cubierta de elastano. Al elastano que se seca sobre los radiadores que hurtan de madrugada los abrazos y el llanto es más lento cuando suena el instrumento del llanto. Hubiera preferido las ojeras de los vendedores de paños que afinan los labios. Que poseen la ternura de  los abogados.
Todo amor, háganme caso, es un orinal de silencios, un cajón cerrado, una bolsa de plástico que vela a una mujer dormida.


miércoles, 8 de diciembre de 2010

OTRA VEZ CON DICIEMBRE

El almanaque ha decidido por unanimidad, que es diciembre y me coge con el dedo pasando la hoja. Cenando en un japonés casi solo, comiendo japonés en compañía. Japón y diciembre se parecen. Es un espacio blanco con un punto rojo. Al menos llueve por fuera, cansando a la gabardina. Hoy no ha aparecido nadie en el CBA y todos mirábamos distraídos los relojes de arena. El autobús estaba lleno de padres ancianos con carritos de niños ancianos. Tengo la respiración fuerte, me dicen al lado. Debe ser lo que me queda de noviembre.
Este es el paradigma: otra vez me he quedado (con diciembre) encerrado en la terraza. Por fuera. Entonces llamo una y otra vez, para que me abran los que están dentro de mí.

martes, 30 de noviembre de 2010

LA DEL QUINTO: LA QUINTETA


Vuelas

Las aves no saben de
b alta o baja, de iyes griegas,
tu aire y tu luz de refriegas:
las aves y el gotelé.
Tú con tus ojos que ciegas.

jueves, 25 de noviembre de 2010

EL ASESINO SIEMPRE VUELVE



Al lugar donde fue feliz.

¿Por qué la fealdad de los meses primos?

La tarta se dió la vuelta buscando a otro niño.

Eso... ¿es una tira-lira sáfica?

Descansa las neuronas.

La lluvia es fondo y forma.

¿Somos monstruos de compañía?

El uso de las palabras como si fueran denotativas es el origen del caos.

Dí lo que no me sabes decir.


-¿Qué planes de futuro inmediato tienes?
-Encontrar el momento de ponerme a llorar.

Y hasta aquí esta antología de las mejores frases de metro-bus, asiento compartido, taxi. Los interesados me agradecerán que no cite su fuente o no. Entretanto, unos minutos musicales.

jueves, 18 de noviembre de 2010

ELEFANTES Y YO

Me apetece pasear en parque. 84 82 66, acabo de leerlo sobre un embalaje (estoy en campaña de fomento de la lectura). Y leo a Luna Miguel y a María Eloy-García y leo a Jesús Urceloy.  Y pienso, pienso y no sé por qué pienso. Debo estar mayor para ser un perturbado, hasta los 17 se puede, se debe. Y pienso si gracias a comer foskitos y tigretones, no estoy perturbado o si eso no tiene nada que ver. Creía que estaba perseguido por mis furias y lo que tengo son micro-ataques de angustía (ayer lo consulté en psicología.la guía2000). Se escribe en google: angustia síntomas. Y aparecía y parecía yo, con mi abrigo de Adolfo, con la bufanda Ampelmann. Pero no debe ser así, debe ser otro quien aparece. Otra puede. Anoche cené con amigos y debo dejar el wiski, las mujeres, el tabaco. O decidirme sólo por uno de los tres. Pero las destilerías parecen tan necesitadas. Veo que me repito, pito. Me apetece pasear en cama. Tengo dos almohadas, tengo a Gregoria jr. que se llama Melody y el teléfono suena. Messenger suena, suena facebook. Me pongo las dos almohadas sobre el rostro y me autohago el amor. Luego nada. Medio cigarro y bailo. ¿Qué horas son mi corazón? Y pienso, enso en neveras. Por qué la nevera se ha convertido en el paradigma. Estornudo sobre los mercados de futuros. Pero no hago crítica social. Ayer acerqué a alguien hasta la cafetería porque hacía frío afuera. ¿Y dentro? No lo sé. Yo no entré en la cafetería. Sobre el papel los mercados de futuros se han llenado de mocos. Elefantes y yo. Y vuelta a la nevera del super ser. Soy. ¿Con qué rimas soy? ¿con hoy? Me apetece pasear en otra mano. Si, te puedes coger de mi brazo sisiquieres. Y en esta calle las raciones de jamón son más baratas que en otra calle. Y abro la puerta del coche y lo abandono frente al hospital. Y doy la gracias.
Pero no, no pasa nada, eso es todo.

lunes, 8 de noviembre de 2010

CHARADA





Perdónenseme ciertos exabruptos como "señora gorda", no es mi intención... ni siquiera cuando doy nombres de medicamentos, será lo que tiene la escritura automática o que san pablo no se haya convertido tampoco esta vez, ni siquiera cayéndose del caballo.


en horario de máxima audiencia el orfidal pone fin a nuestra infancia se solicita un aplauso para caja madrid el grande el compasivo sin ánimo de lucro china reabre el bar de abajo sólo en horario infantil el comercio justo la guerra preventiva y los ataques quirúrgicos acaban por extirparnos las anginas de pecho usa protector solar crema neurótica invita a una segunda cafetera a tu soledad mi generación no ha dado cerebros ni apenas hijos no ha dado el héroe contemporáneo es un tanga negro un gobernante negro B 16 las señoras gordas retienen líquidos y valores comen sopas de mariscos las señoras gordas el amor es un hijodeputa dependiente emocional otro kilo de níscalos para el caballero tienes mi perfil la talla de mis camisetas tienes mi teléfono qué insatisfactorio es ponerle un nombre a las cosas la alta concentración de ego en el cloro mi generación toma lexatines en días claros mi generación transilium vamp lost and found beberá vino nuevo mi generación desayunará bupropion para no dejar de fumar cae la noche y no hemos salido del super cae la noche y no abandonamos el hipermercado

martes, 2 de noviembre de 2010

Cuchillo, por supuesto


              cuch
              cuchill
cuchilloucuchillocuchillocuchillocuchillocuchillo
              chillocullo
             hillohillo
              llouch




Búscame en la primera fila
frente a la lanzadora de cuchillos
no tengo ojos ahora
ahora el viento de la ayuda
un lugar para las curas de urgencia
no lo dudes las moscas
no atraviesan cristales
quien dice vacío lo conoce bien
el ruido salva y la mentira
habita los aguacates de plástico
éste es el reino de las moscas
ajenas al dolor que duele apenas
te ha tocado el hada avería
mientras lavas tu ropa interior
protegiéndola de la niebla
y sin embargo esto es todo

lunes, 1 de noviembre de 2010

DRADELO LLENA LOS OJOS AL LOBO

Hubo quién me pidió que no me ahogase (dada mi rara habilidad bajo el agua). Quizá porque fuera llovían mares. La intercesión fue sin duda de Santa Bárbara doncella, que un día más nos libró de la centella. Como dice Jelen, mis muertos no son tus muertos... Allí estaban los míos. Bajo un manto de bullotes. Quién los cogió, lo sabe. Tendremos castañas este año, tendremos ojos.




lunes, 25 de octubre de 2010

CON ELLA SIN SABER

Dentro del congelador
hay vocales cerradas
como labios después de la sutura.

En el interruptor del microondas
una nota advierte de que el autor
ha sido calcinado
por su poesía.

Me pregunto si el útero
es frío o caliente.
Si el sapo produce el vacío
o es el aire.


(Sobre "La Poesía" de Eugenio Montale)

viernes, 22 de octubre de 2010

TERRITORIOS DEL ALMA

Ayer el teléfono sonó tarde. Por razones que la razón no comprende, ayer no estaba en la inauguración. En un estudio del Pso. de Revellín, alguien cayó en la cuenta que dejé una botella de champagne el último verano. Alguien la abrió, alguien llamó para que oyese cómo la descorchaban. Por un momento volví a ver la ciudad iluminada desde lo alto, desde aquel mirador del mes de  Julio. Y me pareció la fiesta generosa. Ayer estuve todo el día enfurruñado porque, amigos, yo quería estar allí

Este, el texto que realicé para el catálogo,  lo cuelgo como homenaje a las llamadas nocturnas.


PRESTELL Y LOS TERRITORIOS DEL AIRE


"Busco una mirada frente a los horizontes perdidos".
Prestell

Todo es humo menos las palabras. Todo humo menos la grafía, el exudar del pincel sobre la tela. El gesto y el trazo que anuncian por mano del actor la verdad. Y la verdad siempre es un asunto obscuro. En los lienzos de Prestell conviven la claridad y el conocimiento, aunque no sean fáciles. Actúan a través del color como guantes de palabras, como una secuencia de Fibonacci, como fin y principio últimos.

El creador es un arquero, quien intenta desvelar la parábola de su trayectoria, porque toda pregunta debería encontrar su respuesta. En ocasiones Prestell la halla en el mundo clásico, otras en el renacimiento, como hombre al que todo inquieta. En otros momentos es el mundo oriental, quién acude en su ayuda. ¿Qué son sino las banderas del alma? Al-Nuri y Santa Teresa unidos por una lacería en el baile, en un lienzo, en la escritura… pero recordemos que como en todo buen "fazedor", aquí se encuentra también a Petrarca, los minnesingers, a Villón y Hildegard von Bingen. Música para las esferas, para corazones epistolares.

"Ruego y suplico sin lograr nada, como quien no sabe…" decía Chrétien de Troyes en el s. XII. Qué lejos de algunas estéticas de la inmediatez, al uso. Es Prestell un creador pausado, un viajero en el tiempo, argonauta y cosmonauta a la vez por razón de siglos. Heredero y primigenio, como quién halló y no sabe, porque todo estaba ahí y todo estará. Y es que al hombre, sólo le cabe asistir a unos cuántos asuntos: el amor, la amistad, la muerte. Combinados de diversa forma, aquí los encontrarán.

La visión poética sólo es concedida a unos pocos. En el mundo clásico, ciegos e iluminados son la diversa materia de que sirve el dios Pan y las musas (Terpsícore amante de los poetas), para que no enloquezcan el resto de los mortales. La revelación, a veces, se encuentra en una hoja sostenida místicamente en el aire, en una secuencia numérica o en el mensaje que emiten los astros, ajenos por razón de lejanía. Rara vez asistimos a una cosmología donde los términos se junten, confluyan y estallen en una celebración plena, donde creación y materia no mientan.

Nada está conmigo ni está escondido, salvo el origen de este trazo.

Atrévanse con él, crucen la puerta del museo y bailen por estos territorios, que Prestell nos acerca, reservados para el aire.

Como me estoy convirtiendo en un prologuista profesional, reseño el que aparece en el último libro de Jesús Urceloy, "Harto de dar patadas a este bote", de la luna libros. Merida. http://www.delalunalibros.com/ y que se presentará mañana. Ese no lo cuelgo, porque estoy seguro que todos  vamos a comprar...
 



viernes, 15 de octubre de 2010

OCTUBRE ROJO


Me ajusto la mañana
hasta que duele sin motivo
junto a cadáveres,
mermelada y bacterias.

Sin nadie dentro
aliento otra vez la nevera
propagando una enfermedad
incurable y el viernes.

Fuera no es mejor,
limpian el portal para el ángelus,
son muchos que estornudan
en esta esquina.

Atiendo los milagros más urgentes,
el de la bocina, a alguien que vive
en el tercero.
Atarse los cordones me parece importante.

Dejé su voz tendida boca abajo,
tropiezo entre los peldaños de octubre
y frente a los cuarteles,
en el recelo de cien policías.

Yo no he vuelto a decir la primavera.

miércoles, 13 de octubre de 2010

GEOMETRIA VARIABLE

              Dícese de  las mañanas de octubre.

jueves, 7 de octubre de 2010

BERLIN ALEXANDER PLATZ

Llego a Barajas y alguien a mis espaldas comienza la conversación por el movil con las familiares palabras: Haló. Aún no he recogido la maleta facturada, aún esta ciudad no es Berlín, lo parece sólo. El taxista me advierte del Novel a Vargas Llosa (lo esperaba para Murakami, cuyo "Tokio blues" llevo en el maletín). Me huelo las manos y un calor de bebé reciente inunda el habitáculo. Esta mañana he dormido a I. La he dejado en su carrito, bajo en andén 1, de la Alexander Platz. Pero todo ocurrió unos días antes... cuando el amigo te va a buscar al aeropuerto y te invita a compartir sus momentos de cotidianeidad.
Un catálogo para una exposición, sacar el aire al bebé, unos certificados de autenticidad de obra, sacar el aire al bebé, una madre entregada a la causa y a sacar el aire al bebé (¡me lo han dejado con tanta generosidad!). La Opera dónde se atreven a traducir a Verdi al alemán y de paso cantar La Traviata (en el tercer acto se lo perdoné). Las noches de soledad del Hotel Plaza (¿5 estrellas?) y el Skype redentor. Viajes en bicicleta a la isla de los museos, al Ampelmeinhem caffe, donde las todas las chicas alemanas son hermosas. Evitar los railes del tranvía, donde sufro mi secular caída de la bici, en shenkesejake ???? Buscar los pines que he de traer (de la RDA, del partido) Y el paseo nocturno por la puerta de Brandemburgo, pasar frente la embajada "soviética"... y el paseo por el parque Humbold.

Llego a Berlín, lo primero que escucho es Hola. Se parece a Madrid, no sé si alguien me echa de menos, lo parece.

viernes, 24 de septiembre de 2010

SEPTIEMBRE V: DE OTOÑO


Hoy me declaro inaugurado de otoño. Bajo al coche por una manta roja de Finnair, individual, casi sin uso. Y me la echo encima, como se echan encima los viejos amantes la ternura. Desempolvo mi guitarra Ybanez negra y dudo. Enciendo una barra de incienso Nagchampa, buena para recordar que este mundo es mi casa. No me desvisto, no me incomodo. He encontrado la puesta de sol que buscaba. He pasado el verano entero sin que me huelan los pies. Con esto me vale. Ha llegado el nano libro de un amigo. He encontrado el artículo dentro de los "clásicos de humor" (eñe) de otro. He escuchado a Ian Curtis que estás en los cielos. Y no me atrevo a colgar "love will tear us apart". Pero quizá sí, quizá me atreva con ese homenaje decadente a Mozart. Con la pequeña serenata diurna.
Extiendo mi piel para que la cojas. Ofrezco mis labios ahora antes que me duelan. Bailo por la radiación del cuerpo negro. Todo lo demás es poesía.
Es cierto, no me han olido los pies en todo el verano.

jueves, 16 de septiembre de 2010

SEPTIEMBRE IV: MALDITO BRONCEADOR

Me he levantado con un humor de lobos. El supuesto atajo para llegar antes a la office (¿por qué querré llegar antes?) me ha desviado cienes de kilometros y minutos (mea culpa). El dichoso mail no ha tenido a bien cargar mis preciadas fotos, que no he podido enviar.  Para mayor industria de males se me ha metido en la cabeza, una de esas cancioncillas "ododosas" que no dejo de tararear. El estribillo, que he cambiado, repite una y otra vez: MALDITO BRONCEADOR.
Vale.
Septiembre ha pasado ecuador. Decía ayer, durante un alarde de ingenio que, "está mostrando las postrimerías del verano por los balcones" ???? Todo vagamente irritante. Septiembre me deja unos cuantos versos sueltos en la libreta. Otros que enviaré para una exposición y que abajo reproduciré, si me da la gana. Alguien me asusta con un: ¡Uh! y por fin, hoy, elijo muerte. He dicho ya que la lluvia de esta mañana no consuela, ¡maldito bronceador!.


TE CREO

Todo es nada, antes de ésta palabra.
Nada será todo, después de la misma.

La que llega, la que se ha ido,
comparten un instante el corazón,
mientras se perfuma el amanecer
con otros verbos.

Un leve contacto es muerte segura,
la caricia sobre el papel es breve,
dioses y demonios viven un goce
inseguro, luego desaparecen.

Llegas y aún es pronto, cuando te vas
sólo quedan las partículas heridas,
nombres compuestos y trazos inútiles
para este vacío.

Nada está conmigo ni está escondido,
salvo el origen de este trazo.

El poema habla del acto de creación y no de otras cosas, por cierto. Grrrrr. Maldito escritor, a ver si sale y se broncea. Grrrrrrrrrrr.

lunes, 13 de septiembre de 2010

SEPTIEMBRE III MITT I

¡Es preciosa! ¡No se parece a nadie!
Ha nacido morena, pequeña, claro, me dice su padre. Y uno que está a la distancia de la noche (ha nacido a la una treinta y cinco) descorcha la botella fría, se estremece entre sentimientos contrarios. Y al cabo ríe.

Cómo no puede ser de otra forma, elabora un pequeño decálogo, acorde a su tamaño:

I. Habrá dioses que protejan a la niña Isolda.
II. Las luces la acompañarán.
III. El fuego.
IV. Tendrá colores todos los días.
V.  Hombros en la tarde para ella.
VI. Conocerá los territorios del aire.
VII. Reposará al lado del agua.
VIII. Sentirá la tormenta y la furia.
IX. Vivirás.
X. Pásalo bien.

Soy capaz, con toda la venguenza en la cara, de invitarla a este planeta u otro. En cualquier caso, entero para ella. No le dejes, Isolda, de recorrer...

miércoles, 8 de septiembre de 2010

SEPTIEMBRE TIENE MAS LETRAS QUE LOS OTROS MESES II

Las líneas rojas. Un desmejorado apetito. El paseo que huye de los cánticos. La copa compartida con el hermano. Dos ríos, uno arriba. Otro río abajo. Todo fluye, todo. Fluye. La piel y el tacto que nunca mienten. La mirada. Territorios del aire. Siempre el aire. Algo negro llamado oscuridad. 5 cigarros en la mañana. 4,40 besos. Cara a cara con el rottweiler de la noche. 3 ardillas atropelladas. 1 pavo muerto. Ghirlandaio, pobre Ghirlandaio. La maleta poblada de retratos. Florencia tan lejos. Berlín. Las llaves perdidas a menudo. Un taxi a puerto, deprisa. La lectura nos hace débiles. Proscritos e inciertos. Siempre el viento. Elíseo. La composición de la aspirina de la tarde. Un ánfora para la radial de la realidad. Virgilio Obras Completas, Puccini Manon Lescaut. El encendedor que no enciende. La mirada de la ventana. Un oso. De. Peluche. De. Mensajes. Locetar 5%. Leica D-Lux 4.

Me dicen que escriba. Me lo repiten mucho por las esquinas. A la entrada de los ultramarinos. Alguien debería preocuparse de impedirlo también. Alguien, algún espacio intercostal. Alguien, algún septiembre.

miércoles, 1 de septiembre de 2010

SEPTIEMBRE TIENE MAS LETRAS QUE LOS OTROS MESES

Siempre que se respete a la puritanísima P que le imprime caracter. Anochece, cabría decir que no es poco, a tenor de la tormenta. Aunque la inaugural, la que ha traído el día uno, como una caricia de bebé en mitad de la tarde, es de bajo, de barítono a lo sumo. Septiembre se estrena con los dientes limpios. Con un amigo que te espera en una consulta toda la tarde. Con otro que viene norte corriendo y perdiendo aviones. Septiembre no va a ser el mes más cruel, me ha engañado con una moto Vespa vintage y se lo he perdonado. De mañana le quitaré la moto y la chica (es mod con todos sus retrovisores y de color crudo, los ojos de un indefinido azul). Ha traído la visión fugaz de la ropa interior de una camarera a medio día frente a un cafe. La luz de la Vista de Delf, un recuerdo Jorge Semprún, un largo viaje.
El mes decasílabico, contra todo pronóstico, me ha dado inconstantes segundos, un pálido reflejo de paz frente a un escaparate (montra en portugués),  ningún grito. Nadie llora en la ciudad y los mensajes en los semáforos están medidos y hermosos. Luz verde, se pasa, naranja peligro. Septiembre no ha traído aún luces rojas para que hable de ellas ni mudanzas frente al Mare Nostrum. Llegarán, al mes le queda mucha radiación. Le veo desde la ventana, mientras inauguro copa, descorcho un Martue a la salud de los sueños (¿alguien dijo sueños? ¡abandone la sala!) y me pongo insufrible de moña. La cuenta sigue en 2,3,7 (creo que son números periódicos. Soy de letras). Punto y aparte.

Septiembre tendrá más letras que los otros meses.

miércoles, 18 de agosto de 2010

HE LLOVIDO POR DENTRO

Ayer sufrí los ataques de una potencia extranjera. El primero fue en forma de calzoncillos rosas, originalmente blancos, hasta la llegada a lavadora de una camiseta roja hindú. El segundo fue de melancolía. Ambos me hicieron llover por dentro. De nada sirvió que mis adorables vecinos dejasen un mensaje en el que hacían pompas de jabón. Bueno, sí sirvió (¡muah!). Agosto me está llenando el tendedero de ropa irreconocible y de canciones que no quiero escuchar. Unos sobres de Iberia, (cuatro) directamente en el tambor de la lavadora y a  90º C redujeron mis pantalones nuevos (baratos) y los boxer (ex-blancos) a su estado original, tras de dos horas. La melancolía se resiste a los polvos milagrosos y a las horas. Expío las mías, lloviendo. La ciudad está vacía.
Aviso a navegantes: no escuchen la canción que sigue o morirán de otra melancolía.
Aviso a mí mismo: ¡qué dejas para septiembre! y ¿esta música es trip hop? la madre que los....

martes, 27 de julio de 2010

POMPAS DE JABON ¿QUÉ QUEREIS ES VERANO?

Apenas superada la depresión post-vacacional y mientras se reforman las casas en la ciudad, me dedico a hacer pompas de jabón. A fotografiarlas, a ponerlo perdido todo. He descubierto que en los chinos venden el modelo básico, en Preciados con pistola, en Imaginarium con varios arillos. Hoy en la office no paro de lanzarlas al aire, salen del despacho con un gesto de liberación triunfal ante el asombro de las secres. No sé en que punto de la infancia, del dominio de las pompas, aún no he regresado, ni pienso regresar por el momento.
¿Montamos una maratón de pompas?

viernes, 23 de julio de 2010

HOY ES 23 DE JULIO DE 2005

¿Por qué a las 3,45 me despertó Caronte con un tirón en el gemelo izquierdo? ¿Por qué estos 36ºC de  angustia? ¿Por qué esta soledad sin objeto y sin consuelo? ¿Por qué no paro de escuchar a Biolay, "Tu herencia" y parece que hay llanto? ¿Por qué intento con amor cubrir los huecos que dejaste, húngara? ¿Por qué busco al submarinista de la puesta de  sol? ¿Para qué tantas estrellas y al cabo,  yo quién soy?
Hoy es 23 de Julio de 2005, Mamá (lo he recordado hace diez minutos, espero que no me lo tengas en cuenta).

HUNGARO


Sufriste las invasiones bárbaras
sin un lamento. Sin parpadear.
Caímos de tus manos los hijos
como la fiebre del heno. Remotos.

Nos ofreciste la edad de la lluvia,
plazas diminutas donde holgar. Solos.
Entre los malos días del perdón
y los de la indiferencia. Crecimos.

Nunca te agradecí bastante
que amanecieras. Estoy húngaro
desde que no lo haces. Tú sabrás.
Mira es pronto y ya, cae la tarde.

Se ruega silencio al final del poema.

jueves, 22 de julio de 2010

MOGAMBO (NADA PERSONAL)

"Cuando llegue la temporada de las lluvias me iré a Paris, si estás por allí entonces, a lo mejor nos encontramos" le dice Clark Gable a la chica buena (Ava). Ayer media ciudad veía Mogambo, la otra mitad dormía, finalmente yo me dormí también. Creo que desde el sueño contesté a un teléfono aunque está sin confirmar. Y me abracé a la almohada con este calor. Ernie (mi oso) me miraba sudando desde la silla. Abro nuevas pestañas de silencio. El primo dice (traduciendo del alemán) que todos necesitamos nuestros silencios, quizá tanto tiempo sin una entrada sea causa alemana. De Berlín llegan cenas en el Prater y abrazos. Recuerdo Ceuta, una ciudad tomada por la Internacional a las 11,30 h y los desayunos en el Queen que pone Rosi (zumo de naranjas marroquíes me advirtieron). Y desde el mirador cómo una selección de fultbol encendía las gargantas de la ciudad, allí abajo. Y el estudio de Mamen dónde se encuentran los dibujos más bellos e inquietantes (restaura enamorada una pieza del XI que nos deja tocar). Botellas de vino que cruzan los estrechos y que Andrés abría para comer como una aureola de mar. Graffitis de portugueses desaparecidos hace tanto y que en un aljibe dejaron sus firmas y veleros. Llegadas a puerto y abrazos sin fin ni principio de Angela. La cama siempre deshecha de un hotel. Los amigos que beben en el patio y se bañan. Luego todo es arena. Los pescados que me he traído prendidos a la camiseta de la Capital de los Vientos. Una casa llena de terrazas y escaleras desnudas (gracias Elsa, también por los buenos deseos). Lavadoras, desayunos ¿quién se atreve y los prepara? ¿quién cuelga la ropa? Una minifalta azul incolora avanza por las murallas. Por los parajes naturales de una playa de lances. Y me voy y me quedo paseando entre mares que saben a caipirinha. Me han regalado una camiseta de Zas y me la he puesto hoy.
P.S. Elisa, sí creo que todo está en el libro de instrucciones.

jueves, 1 de julio de 2010

ALGO EN MI CABEZA

Estos días en los que ejércitos enteros de pieles inmaculadas, cruzaran los estrechos en ambas direcciones, siempre hay algo en mi cabeza. Sin ir más lejos el fin de semana pasado un amigo me preguntaba por la procedencia de alguna canción. ¿De ésta por ejemplo?

1982 Pale Fountains, Pacific Street

jueves, 24 de junio de 2010

JUAN DIEGO DE BEITIA, CAPITAN DE LA MARINA MERCANTE

En realidad fue su padre Leto de Beitia el capitán quien, en la bocana del puerto de San Sebastián, se negó a entregar su nave a las fuerzas fascistas alzadas contra la República. Y su tripulación le secundó. A Juan Diego, estalinista convencido, le recuerdo con la gorra de marino de su padre, bebiendo con él cervezas en el Cangrejero, en El Limón y en La Dolores hasta que cerraban para el resto de parroquianos y un bajo del coro del Real nos entonaba “Che gelida manina”. Luego íbamos a su casa a hacer unas sopas de ajo porque antes de las 4 AM no era lícito acostarse. Algunas veces con él “bebí de los charquitos del suelo”, leí sus poemas “Elegías”, condujimos hasta Burgos para verle, mientras sonaba Nina Simone, Dinah Washington, cuando le exiliaron.
Ha sido muy difícil, a partir de entonces, encontrar a alguien que me quisiera y me odiara tan bien como él.
Esta mañana, ya lo decía (¿espontáneamente?), me desperté para ver la salida del sol. Luego Mariola me llamó para decirme que Juan Diego había muerto sobre esas horas. Hoy que era el día de su no-santo.
Tiempo hubo en que su familia fue mi familia, hoy vuelven a serlo.
Espero que le gustaran estos versos:

Confío, nadie me saque de mi error,
que huele a ortigas limpias esta mañana.


miércoles, 23 de junio de 2010

COMO UN ANIMAL



Esta canción no significa absolutamente nada. Bueno sí, que me gusta y me gusta Najwa desde que la ví en una playa de Ibiza. Conozco mujeres que quieren vivir en Estambul, en Ibiza, en Tarifa. Algunas lo hacen, yo a veces guiado por la emoción, también lo he querido. Pero aún no sé, dónde pondré mi guarida como un animal.

CUANDO LA NOCHE NOS DUERME

Cuando la noche nos duerme apresuro el paso, me visto las gafas de sol, deshago los planes, lavo las copas, me pongo una camisa nueva, relleno una botella con agua, ¿habitación doble?, no sé responderle al vagón del tren, hay mujeres con preguntas y mujeres que duermen, Hotel Central dígame, hoy es veintitrés, no tengo ya hojas que arrancarle al cuaderno, se acabó el vino, se acabó el cuerpo al filo de la cama y ocupa el hueco que dejo, consciente de que las frases se alargan, hipnótico, sin himnos, me tomo dos cafés, sí, reservo hotel para una ciudad lejana, más lejana que el mar.

domingo, 20 de junio de 2010

TE ESTAS YENDO, PERO NUNCA TE VAS DEL TODO

Tiene razón Urceloy cuando dice que no se puede escribir a los amigos desparecidos en el momento de la desaparición, tiene que ser después, algo más tarde. Como no se puede escribir de la fiebre desde la fiebre.
Estos días estoy contando a todos los amigos, mi episodio de encuentro con Saramago en su Tías, en Lanzarote, va para nueve años ya.
Con el coche de alquiler recorrimos el pueblo. Por sus cuadernos, como quien lee el mapa del tesoro, llegamos hasta una urbanización pequeña que hay en el entrada y allí dejamos el auto. Apareció una niña en bicicleta a la que hicimos la pregunta:
-¿Sabes dónde vive el escritor portugués José Saramago?
La chica no supo decirnos dónde Portugal, ni dónde Saramago. Fue entonces cuando giramos la cabeza a la izquierda y allí estaba escrito: A CASA.
Quién sino él podría llamar a su casa simplemente LA CASA.
Sonó el telefonillo automático y del otro lado apareció Pilar. Nos presentamos indicando nuestro deseo de no molestar, o molestar poco, pero también que a esas horas, quizá les apetecería un vino de malvasía que aún estaba frío (medidodía avanzado).
Pilar nos pidió que esperásemos, el escritor estaba arriba trabajando y vería qué se podía hacer. En unos minutos era Sarmago el que aparecía en la puerta y nos franqueaba el paso a su casa, A casa.
Vivamente sé que le abracé disculpando el impulso, le hice entrega del vino y de una carta que llevaba para él y que pensaba dejar en caso de no hallarle (todo previsto).
Y hablamos de Lanzarote, de los alemanes que se hallaban por todas partes (¿Qué os parece lo que ocurre con Palma de Mallorca?) y de su obra y de cuántos días íbamos a estar en la isla y si habíamos ya visitado el Centro Cesar Manrique y los volcanes...
Allí bajo los volcanes nos hicimos fotos. Me firmó varios libros, me dejó abrazarle de nuevo.
A la salida conduje errático, nos metimos en una cafetería, llamé a todos mis amigos para comentarles la proeza. Luis Miguel Dominguín salió corriendo del lecho de Ava Gadner, mientras ella le preguntaba ¿dónde vas tan deprisa amoj? A contárles a todos mis amigos del bar que me he tirado a Ava Gadner.
Pues eso.
Sé que soy uno de los millones que tuvimos acceso a su cariño, a su humanidad, hoy nos cogeremos todos de la mano, de su mano, ésa que se está yendo pero nunca se va del todo.

viernes, 18 de junio de 2010

BUEN VIAJE Y BUENA SUERTE


Lloré sobre tí, sobre mí. Sobre todos los que hemos nacido, sin contener la respiración ni el amor.

UN SALVAJE COBIJO

                                        
                                       si muere mi animal
                                       por falta de saliva y de tormentas.
                                                Angela Martínez


Y si, hoy llueve despacio

te he dicho humedad tantas veces
hay verbos que no soportan las ingles
con mis nombres distintos
estás expuesta a la caricia
al sueño que conoce tus confines
músculo lento de ahora
estás viva de saxofón
respirada de desayuno
crece mi halago y vuelves repentina
morirá un animal mientras te abrazo.

martes, 15 de junio de 2010

POESIA DE BARRA

La inestimable Jaio, editora de a Fortiori, me hace llegar esta invitación para el acto de "Poesía de barra. Un bar de poemas" con la maravillosa Joana Bravo. Si alguien puede no perdérselo saldrá encantado, en cualquier caso también está disponible en supositorios (perdón, quería decir en libro). ¿Alguién no lo tiene todavía?

domingo, 13 de junio de 2010

TODOS LOS CORACEROS BENGALIES EN EL CUERPO

En la pista de baile, sujetándose en la pared del fondo, las chicas Crepúsculo afilan su ropa interior. Un italiano molón sube y baja escalas desafinadas y tira las copas de todos. Va a comenzar el mundial del cretinismo y ella lleva a todos los coraceros bengalíes dentro del cuerpo. Esta noche salió de paseo la chica del exorcista y se fue dejando la cabeza en los taxis, en los trenes de cercanías, aquí, sobre una almohada ajena.  Somos cinco minutos de eternidad y lo que queda del día. Parece que hoy no lloverá y eso ha de ser bueno para los abrazos, para la codicia. Sé que hay una familia Adams en algún sitio y a veces la busco. Sólo que su hija recibe el nombre de  Isadora y el hijo Byron. Con un poco de esfuerzo podremos secar el suelo, ver como revolotean las hadas blancas, comumente conocidas como moscas de la humedad o psicódidas. Todo vagamente mental. Los precipicios han cerrado hoy por reforma de pricipicios y los labios esperan decir esto y eso y lo otro. Pero los labios no están aquí para hablar. Los labios buscan  vino, naufragar en el sudor del otro. O eso, o no quieren nada.

jueves, 10 de junio de 2010

CRY ME A RIVER


Ayer el cielo quiso llorarme un río, una amiga me dice que es mejor no llorar a nadie, ni que te lloren, pero el cielo debe tener otros motivos, hubo que acudir al parque a recoger a la amada y a sus perros bajo la lluvia, alguien sacó del cofre del tesoro sus versos, en otra parte se secaban unas lágrimas al borde de un cuscús, luego hubo risas, entraban mails con la prisa de los mails en las pantallas de todos los portátiles, msm para coleccionistas de objetos transicionales, no deshice la cama de puro cansancio, su casa es un hogar para la humedad, mi oso Ernie conoció a la recién llegada tortuga Melody, bailaban la última vez que los vi, Poe/Cirlot por los tejados, almohadas definitivamente almohadas de compañía, música de sonrisas y lágrimas, música del mago de oz, música de desayuno con diamantes, ayer el cielo quiso llorarme un río pero debía tener otros motivos, ayer la ciudad estaba llena, nos hacemos falta, nos hacemos compañía.
ADRI (asociación para la defensa de la rima interna)
(fotografía Giacometti bajo la lluvia par Bresson)

lunes, 7 de junio de 2010

EL CUMPLEAÑOS DEL LOBO 07/06


                                   (De lobezno, a los 7 meses)

jueves, 3 de junio de 2010

MI CAMA

De mimbre, futón sobre el suelo, de hierro, de madera con vulcan, canapé con tempur, con la ropa remetida, sin remeter, con funda nórdica, con manta hindú, de 135, 150, de 90, de 75, medidas en centímetros mientras me tiro en marcha,  medidas en noches, en días, medidas por uno, por otros, por otras, sin objeto desmontadas y vueltas a montar, con la tapa de una lata de sardinas de refuerzo, de muelles, lamas de pino, con cuadrantes, con la almohada por ahí,  mis camas perdidas.

¿Por qué  ésta  no deja  que me levante con la espalda en su sitio?

domingo, 30 de mayo de 2010

JUAN CARLOS MESTRE ME DIBUJA EL 30 DE MAYO


Acabamos de presentarnos cuando me pregunta:
-¿Jose Antonio, eres poeta?
A mi vez pregunto si me ha descubierto por las gafas de sol retro y ya los dos sabemos de dónde somos, así que le ponemos nombres… él viene de una familia de Castro Candelas (aunque nació en Villafranca del Bierzo). Uno, de una aldea de Viana do Bolo.
Se dirige a mí:

-¿Están cerca, no?
-En Ourense todo está cerca menos las personas que estamos lejos, casi todos fuera (“Y las casas natales se derrumban bajo la lluvia”)


Entonces él recuerda cuándo le llevaban de niño a ver escaldar las pitas y ésos huevos…

-¿Qué has publicado Jose Antonio?

Y con vergüenza le refiero el premio de jóvenes creadores y hablamos de Claudio Rodríguez cuando fue mi mentor y hablamos de Jesús Urceloy:

-Gran poeta y gran persona. Es mi amigo antes de convertirse en ésa gran persona. (“Las estrellas para quien las trabaja”) Me refiere.
Le veo realizar mi dibujo con devoción (“Puede oírse el cielo, dijo”)y pregunta por “lobo”

-Séptima generación, séptimo hijo: Lobo fijo. Mientras enrojezco por la tontería y me alegro de llevar puestas las gafas de sol.

Descubro que Juan Carlos Mestre es un poeta hermoso, habría que incluir, pese a lo dudoso del artículo, ésta acepción frente a las categóricas generacionales, editoriales o del extremo. Una antología de poetas hermosos, con la fuerza y la fragilidad de la tierra (¿existe patria para el huerto lejos de las estaciones?) “Nadie es nadie bajo la lente de los archiveros”.

Me atrevo a sugerir que debería cobrar otro tanto por sus dibujos.

-Entre poetas…

Veo reposar su estilográfica sobre la mesa (todos tenemos la Montblanc 149) e instintivamente la busco en el bolsillo. Hoy no la llevo. “No, tú no eres más hermosa que la funambulista/ que se desvanece en su carromato sobre los puñales del sueño”
Inicio un paseo bajo los árboles “te despeinaré los cabellos hasta que parezcas a un árbol que regresa de hacer el amor” y los pasos me conducen a la antigua Casa de Fieras. Me detengo ante la jaula del lobo (¿hubo alguna vez jaula del lobo en este lugar?) y ya me siento perdido. Alguien con una falda muy corta, empuja un carrito de niños “los desenterrados oyen la motocicleta de Mahler” y los ciclistas vociferan sus ruedas.

Pido a mis pasos que me encaminen hacia el Lago a sabiendas que, mi proverbial desorientación, me conducirá ante el ángel caído. Es en la terraza que le acompaña dónde pido una cerveza “las bondades del capitalismo podrían ser anotadas en una lista pequeña, junto a los recados y las cosas pendientes”. Adopto esa pose, tan mía, del que lee y precisa ser observado. Es entonces cuando abro el libro, cuando abro “La Casa ROJA”: “entras en la propiedad de las palabras como se asoma el lloriqueo de las vecinas durante los primeros días de luto” .
Y caigo en la cuenta que voy a hacer esta entrada y que Mestre no lo sabe (¿por qué tendría que saberlo?) y vuelvo sobre lo andado y le pido, en la caseta de la feria del libro, a la más hermosa un bolígrafo y sobre un marca-páginas escribo:

-Juan Carlos hoy te colgaré una entrada en mi blog: el lobo en su jaula. Muchas gracias, O lobo paisano.

Y se la alcanzo y me retiro.

Me llaman para ir a comer a un chino, pero estoy húngaro “los poemas se lían con la realidad y te quitan con cualquier excusa la novia” y me disculpo. ¿Encontraría el Lago?

Lástima que no guste de tumbarme aquí, entre las briznas de hierba y aguardar “Mis antepasados inventaron la Vía Láctea” la llegada de un cuerpo staccato 222, tamaño de fuente 12, pero interminable.


Todos los versos entrecomillados y en cursiva pertenecen a “La casa ROJA”, Juan Carlos Mestre, Calambur Poesía, 85. Madrid 2008.Premio Nacional de Poesía 2009. El dibujo que se reproduce es del mismo autor y fue realizado esta mañana de sol, por lo que secó rápido .Le agradezco más allá de las palabras este retrato. Del resto no soy responsable.

sábado, 29 de mayo de 2010

Y ALFONSO ME HIZO UNA FOTOGRAFIA

Con la que está cayendo, de pronto me doy cuenta que no tengo fotografías mías, quiero decir en los últimos tiempos, alguna debe haber en algún movil, en algún lugar (pero no he tenido acceso o copia o... ) El caso es que Alfonso (que era  fotógrafo y algo se interpuso) me tomó ésta ayer y estoy contento con ella. Por cierto, como estoy dejando de fumar fumo más que nunca.
Han llegado "corazones" de Prestell de la serie;  "Por los terrirorios del aire" (¿se llamará así la exposición?) y me invita a colaborar. Tengo que escribir, tengo que escribir, tengo que escribir, tengo que escribir, tengo que escribir, tengo que escribir, tengo qué.

miércoles, 26 de mayo de 2010

MIS ADORABLES VECINOS

Cuando el dragón despertó, ellos estaban allí, cuando lo del índice Nikkei, cuando la lavadora decidió fugarse a otras latitudes más cálidas, cuando había que comprar vino, en el momento de los abrazos, en los oídos atentos de la noche, en la novela negra, tanto en la cubierta como en la contraportada sin preguntar por qué odio los teléfonos, tomando notas autobiográficas, poniendo sobre la mesa otra servilleta roja, compartiendo sus prótesis con mis prótesis: sus tirantes y mis cinturones, siendo piedra de sol mientras nos ponemos morenos, sin importarles dónde dejo la pitillera o qué cenicero cojo, ocupados en que el vecino realice muchas tonterías y no una sola, con las catorce puertas abiertas que dan a la habitación de invitados, al mar, y porque los poetas podemos ser cursis les quiero en endecasílabo blanco, de colores, por las venas dónde late primero y último los elíseos, los alfonsos vientos...

lunes, 24 de mayo de 2010

DELTA BLUES


Boy, don’t succumbed to melancholy, drugstores have pills for you, advertised on the R&B, but you are free. Cyclotimics take the sleuths out for a ride, they want to eat your heart, boy you only have one chance to get on the train. Pacman waits at the motel, but if you come to appointment you will lose again. Boy, there are no beers left in the fridge and your parents left so long ago… run to the river side, river is wide, maybe nobody can cross it swimming…

Muchacho no caigas en la melancolía, los drugstores tienen pastillas para ti, se anuncian por la R&B, pero tú eres libre. Las ciclotímicas sacan a pasear sus sabuesos, quieren comerte el corazón, muchacho sólo tienes una oportunidad para tomar el tren. Hay una máquina comecocos que te espera en el motel, si acudes a la cita perderás de nuevo. Muchacho ya no quedan cervezas frías en la nevera y tus padres te abandonaron hace tanto… corre hasta la orilla del río, el río es ancho, quizá nadie pueda cruzarlo a nado...

(Thanks Mary, who traslated into english)

sábado, 22 de mayo de 2010

DESEOS PARA QUIEN EMPRENDE UN VIAJE

No conocía esta versión en arabo-farsi, grabada en Bagdad antes de que a alguien se le ocurriera llegar con la alfombra mágica  cargada de bombas y discursos. "La luz de la sombra", así se titula la canción, siempre me  acompaña cuando necesito colocar los planetas. Para que acompañe a quien emprenda un viaje de muchas leguas... ¿quién no está viajando?



La Sombra De La Luz


Defiéndeme de las fuerzas contrarias,en el sueño nocturno cuando no soy consciente, cuando mi camino se hace incierto.Y no abandonarme  más, no abandonarme más. Devuélveme a las zonas más altas, a uno de tus reinos de calma. Es tiempo de escapar de este ciclo de vida. Y no abandonarme más, no abandonarme más. Porque los gozos del más profundo afecto y del anhelo más sutil de pulso son sólo  la sombra de la luz. Recuérdame lo infeliz que me siento lejos de todas tus leyes. ¿Cómo  malgastar el tiempo que me queda?. Y no abandonarme más, no abandonarme más. Porque la paz de ciertos monasterios,  la armonía vibrante de todos mis sentidos son sólo la sombra de la luz.
                                                                           Franco Battiato
 
...yo quiero verte danzar...
 

 
  ...en este mundo de locos nos faltaban los idiotas del horror...
 


...el aceáno de silencio...



...superaré las corrientes gravitacionales...

jueves, 20 de mayo de 2010

METAL FLACUCHO

Después de las últimas intensidades sonoras/emoticonos/tripas, démosle una oportunidad a la ciencia-ficción. Este espacio ha sido patrocinado  por osos urcelosos (Avila, Spain) y el lobo qué buen turrón (Alacant no se encuentra en los mapas).

En el décimo tercer planeta del sector Pí tampoco hallé agua. Nada más descender de la nave, fui recibido por un grupo de Nexus 20 (lo llevaban tatuado en el pecho). Consigno en el cuaderno de bitácora que tampoco hallé humanos y el emplazamiento de mi crucero: muelle de carga XP3722bis, color azul podrido, para ir a recuperarlo algún día.
El gobernante puesto por la flota era un carahojalata que me recordó al dignatario de Californication (tercer planeta sistema solar). Me ofrecí de inmediato a conversar con él en la cantina de baja gravedad, donde las Nexus estándar de placer sexual, sirven bebidas nodales bajo la mesa.
Supe que no obtendría nada de aquellos pellejudos, pese a llevar un cargamento sin licuar de Kentucky. En cualquier otro lugar de la federación me habrían puesto una banda de música, alfombra roja y todo cuánto quisiera con tan solo chascar los dedos. Pero no en XR 35.
La enciclopedia galáctica sólo recogía que el planeta estaba prohibido para los androides y los simios debido a oscuros episodios acontecidos en el pasado. Composición del aire: azufrina, azul metano y ceodós. Un coctel tan explosivo como para evitar meterle la lengua a tu novia en la boca.
Pero nada acerca de los Nexus 20.

Roy Batty, alias carahojalata, me recomendó que cargase todas las ariélitas de ión litio que precisase hasta la próxima estación y me olvidase del agua. Sólo más tarde reparé en que se dirigía a mí, cuando decía -“metal flacucho”, como si yo fuese su puto robot.
Mientras huía en una nave de contrabando Bandiana, aún podía escuchar sus últimas palabras:
-Una vez sumergí en agua a uno como usted y el robot, óigame bien metal flacucho, enfermó.

miércoles, 19 de mayo de 2010

PORQUE HAY PREGUNTAS QUE NO DEBERÍAN QUEDAR SIN RESPUESTA

¿Por qué me sangra el lado izquierdo de la nariz? ¿Por qué me levanto con este frío? ¿Por qué necesita mi cinturón un agujero nuevo? ¿Por qué odio los bancos? ¿Y el teléfono? ¿Por qué no me invita a cenar? ¿Por qué lo hace? ¿Por qué envidio a los autistas? ¿Por qué la oficina está llena de ellos? ¿Por qué nadie se toma la molestia de subir las persianas? ¿Quién se toma un café conmigo? ¿Por qué no me he puesto calcetines? ¿Qué significa tecueme? ¿Qué FMI? ¿Tiene alguien una almohada de sobra? ¿Por qué las sábanas? ¿Qué horas son, mi corazón? ¿Llegará Junio? ¿Por qué Isolda nacerá en Septiembre?

¿Por qué me siento como un lobo agazapado, de noche, en el bosque?

jueves, 13 de mayo de 2010

DE LOS DONES

A quienes me acompañan


Doy a la distancia y a mi padre,
la mano de una fotografía.

Doy al humo la brevedad de la ceniza
y la humedad a la juventud
de los vecinos.

Doy al ladrón, la borrachera de dios
y del diablo también.

Doy a los antepasados la gracia de esta noche
y un conductor de autobús.

Doy al homicida
y doy al verdugo,
doy a quien se ríe detrás del tabique
y no llora:
la música.

lunes, 10 de mayo de 2010

SAN CIPRIANO

Aquel día colgó su hábito fresco,
se enredó entre las sábanas
de un enemigo visible, por variar,
tomó al asalto la almena
donde se estaba bien al sol.
Cuando los guardias tocaron su puerta,
sonreía a un martini delgado,
el relicario entre los dedos,
la voz tomada y seca
de un sueño ausente.

Nadie duerme la lluvia de los sábados.

Bajo la espada colocó el cuello,
hacía frío...y parpadeó.

miércoles, 5 de mayo de 2010

I´M A FOOL, ARE YOU FOOL?


Para Gregoria con amor

Me soplan por aquí que también podría decir: Are you going bananas? Or, are you going nuts? En resumen hay días que uno se levanta con las grandes preguntas al lado. ¿He descansado? ¿Estoy egoísta y sucio? ¿Esto es la tempestad o la calma?
Claro que para alguien que adora el strum und drang, los paisajes en ruinas de Monsu Desiderio, que habla con una tortuga de peluche llamada Gregoria en casa de un amigo, que acaba de escribir alguno de los cuartetos más difíciles del domingo, lo normal es llevar los zapatos desatados, el calcetín caído, tener la boca seca.
Es bueno recordar que alguien me presentó, quitándose el sombrero, a Melody Gardot y que su voz me acarició, mientras conducía con la velocidad. Luego vinieron las ausencias, una queimada purificadora donde el fuego no consumió al fuego. Los encuentros pobres (¿siempre son pobres por mi culpa?), la realidad irreal y ese punto estupefaciente que te pone pesado cuando las noches obligan.
Amanece por si acaso el día frío y alguien prepara un café de hermano,
luego no hay mensajes de Houston, la nave debe seguir resfriada, seguramente dolorida y resfriada. Sólo entonces caigo en la cuenta que desde aquí, desde la bañera de Melody, el tiempo es hermoso con sus criaturas dilectas y que la espera es una gallina de goma amarilla, una prenda que robamos a menudo y sin querer.
Me quitaré la chistera, me sumergiré en unos brazos que así lo desean, y la pasta fresca es buena y saludable para ésta y cualquier otra escena.
No acudiré a la estación, aunque me muera de ganas, a recoger la luz de la tarde.
La luz seguirá ahí.
I´m a fool, ¿hay alguien más?

viernes, 23 de abril de 2010

ALACANT NO SE HALLA EN LOS MAPAS



En Alacant no hay desiertos. Conxa sabe que ésta es una canción de cumpleaños. En Alacant la chica de ojos verdes, hoy visitará Sildavia.

jueves, 15 de abril de 2010

RAZONES DEL PASEANTE II (Elígeme)


Cuando llueve y el paseante se halla
en disposición de la gracia,
llega tarde a todas las partes,
anuncian que la culpa es del tráfico,
pero él sabe que es por la sangre.
Cuando llueve, si el paseante se halla
cruzando las calles del bulevar,
siente crecerle, frente a los semáforos,
el maculado sabor de las tiendas
donde ella se oculta, de su paso.
Si llueve, por extraño que parezca
nadie duerme, y el paseante se detiene
mientras resbalan por sus rizos, otros
que más ama, como vocales abiertas
a ondas fractales, a ignoradas causas.

(fotografía: Giacometti por Cartier Bresson)

viernes, 9 de abril de 2010

LAS RAZONES DEL PASEANTE I (breve)

El paseante se levanta temprano. Siente el pellizco de la mañana en el rostro. Remueve con la cucharilla de plata, el café sin azúcar. Pone en orden su correo, electrónico. Atiende a los pequeños gestos de higiene. Alguien no apagó el rotulo luminoso aun y ya está en la calle. Ahora cruza un parque. El paseante es un poeta piloto y piensa en aviones. Encuentra un objeto extraño en su bolsillo derecho, que no se atreve a sacar, y sonríe. Pronto abrirán los escaparates. Arriba los corazones, abajo los pies. En medio todas las liquidaciones. Es la región más desconocida. Las calles que practicaba y  olvidó su nombre. Una señora que parece la noche, arrastra un carrito. Y el llanto se abre paso. El semáforo le abre paso a la calzada estrecha. Alguien debió ser feliz aquí. Hay  resto de besos. Un angel ha golpeado con su martillo.

El paseante tiene una razón pero no la comprende.
(La ilustración pertenece a la serie: "Así os vimos" de Alicia Martín-Pozuelo. Gracias)

martes, 30 de marzo de 2010

ÁRBOLES CON LA RAÍZ EN OTRO

   Para Alicia, que ya no lo espera y Zelia, que me espera.
   Para quien está en el secreto.

           -¡Eh Will!, ¡la gente corre como si hubiera llegado la tormenta!
            - La tormenta ha llegado. La tormenta somos nosotros.
                                                                         Ray Bradbury

Me gustará echar raíces por fuera,
acariciar pagano la luz
en un parque sin nadie.
Recordarme asombrado y tendido,
la piel dolorida bajo la tierra
y ser blanco del hacha.
Quiero más, desaparecer quiero
como mueren las hojas
cuando el tierno amor, las descompone.
El fuego amigo siempre hiede
pero no te asustes, vendrá el amado
con su melena de espera.
Y será el combate hermoso,
y serán las noches benevolentes
con nuestros cuerpos caídos.
Porque pese al asombro
seremos esos árboles, que tienen
la raíz en el otro.