MOGAMBO (NADA PERSONAL)

"Cuando llegue la temporada de las lluvias me iré a Paris, si estás por allí entonces, a lo mejor nos encontramos" le dice Clark Gable a la chica buena (Ava). Ayer media ciudad veía Mogambo, la otra mitad dormía, finalmente yo me dormí también. Creo que desde el sueño contesté a un teléfono aunque está sin confirmar. Y me abracé a la almohada con este calor. Ernie (mi oso) me miraba sudando desde la silla. Abro nuevas pestañas de silencio. El primo dice (traduciendo del alemán) que todos necesitamos nuestros silencios, quizá tanto tiempo sin una entrada sea causa alemana. De Berlín llegan cenas en el Prater y abrazos. Recuerdo Ceuta, una ciudad tomada por la Internacional a las 11,30 h y los desayunos en el Queen que pone Rosi (zumo de naranjas marroquíes me advirtieron). Y desde el mirador cómo una selección de fultbol encendía las gargantas de la ciudad, allí abajo. Y el estudio de Mamen dónde se encuentran los dibujos más bellos e inquietantes (restaura enamorada una pieza del XI que nos deja tocar). Botellas de vino que cruzan los estrechos y que Andrés abría para comer como una aureola de mar. Graffitis de portugueses desaparecidos hace tanto y que en un aljibe dejaron sus firmas y veleros. Llegadas a puerto y abrazos sin fin ni principio de Angela. La cama siempre deshecha de un hotel. Los amigos que beben en el patio y se bañan. Luego todo es arena. Los pescados que me he traído prendidos a la camiseta de la Capital de los Vientos. Una casa llena de terrazas y escaleras desnudas (gracias Elsa, también por los buenos deseos). Lavadoras, desayunos ¿quién se atreve y los prepara? ¿quién cuelga la ropa? Una minifalta azul incolora avanza por las murallas. Por los parajes naturales de una playa de lances. Y me voy y me quedo paseando entre mares que saben a caipirinha. Me han regalado una camiseta de Zas y me la he puesto hoy.
P.S. Elisa, sí creo que todo está en el libro de instrucciones.