lunes, 30 de marzo de 2009

IBEX TREINTA Y CINCO


Poética

Cuando hay poca visibilidad caben
muchas apuestas, la bolsa se mueve
dentro de lo marginal, sin futuro
de crecimiento, queramos o no.
El que no actualiza su reloj llega
tarde a cualquier sitio, a veces
a la infeliz primavera del experto,
siendo contractivo a muy corto plazo.

Recuperarse de una operación
digamos normal, supone una larga
estancia entre indicadores que no
pueden soportar los dividendos.

Presumo que el impacto del potencial
alcista está tan lejos de tus labios,
que tu sistema bancario de piernas,
no abrirá sin un plan maduro este viernes.
Aconsejo deshacer posiciones,
porque tus faltas sin novedades
auguran sin remedio,
que ha surgido una nueva dificultad.

viernes, 27 de marzo de 2009

EL COLEGIO ALBE

Nada lo hacía presagiar. Estábamos en la inauguración de Prestell (Artehotel, Hotel María Elena Palace, hasta el 3 de Mayo, http://www.chh.es/mariaelena/arthotel-es.html), una bien colocada colectiva, con la presencia de Canogar y muchos amigos largamente ausentes, sin justificación; cuando al realizar un giro (casi del destino) Prestell me interroga:
-¿La conoces?, no se escuchó música de serafines, las luces no oscilaron, nadie vio caer desfallecidos los pájaros, pero me encontré con la prueba palpable de que los 9 años transcurridos en el colegio Albe no eran mera ficción, una hermosa y cálida ficción.
Me incliné a besarle la mano y estuve a punto, como un héroe clásico, de cogerme a sus rodillas, las de Alicia Bejerano, las de la profesora y esposa de D. Leoncio. D. Leoncio Bejerano, director del colegio Albe, al que un tic nervioso en todo el cuerpo me impide quitarle el Don, transcurridos tantos años.
No hice más que besarle las manos bien nutridas (lleve ese aroma toda la noche, incluso lo seguí oliendo después de perder el móvil). Nos contamos muy someramente que habíamos hecho en estos casi 30 años (¡30 años, dios de Israel y Judá!) y desfilaron ante nosotros Don Daniel, Don José Manuel, Dª Mª Carmen que enseñaba física y piernas, Rafael que nos enseñó la Internacional (espero que no le cueste un expediente disciplinario)
Y creo que le agradecí con torpes palabras y formas, la deuda que aún tenemos con ellos. Por una noche en el monte pelado a la hora de siesta, por no permitir que D. José Manuel nos pegara en el gimnasio (eran tiempos de manos regordetas marcadas en la cara), por el íntimo terror de la libreta de D. Daniel, que una vez al año se reunía en Palma de Mallorca con otros latinistas, para sólo hablar en la lengua de los Césares, (voy a sacar el bolígrafo negro, Rodríguez esfuércese con el subjuntivo, no me obligue usted). Por la filosofía y la educación cívico social que nos hacía levantarnos como con un resorte a la entrada del maestro. Por las fotos que nos realizaron, confío que no perdidas y las visitas al despacho del director, casi siempre para recibir una matrícula de honor o una reprimenda del mismo rango. Por habernos sacado a jugar al baloncesto con las niñas del Santo Angel. Sobre todo por eso. Por el olor a la tiza de colores y la pizarra y los trabajos manuales (aprendí a cortarme y a golpearme en la mano, con todo lo que me daban y aún no he olvidado como se hace). Por las horas de recreo y juegos, por haber vigilado para que no nos matásemos y sobre todo por haber conseguido que después de treinta años no hallamos matado al niño. Por eso, no dejé de besarle las manos.

miércoles, 25 de marzo de 2009

TAXIS


-Si le molesta puedo bajar la música.
Estaba sonando Janis Joplin e iba encantado.
-¿Es Janis o Aretha? Sugerí por mantener conversación.
-Janis Joplin, mi padre no me ponía otra música,que la de las grandes. Soy de hace cuarenta o cincuenta años.
-Todos somos de otro lugar, creo que dije.
-Da gusto tener pasajeros como ustedes, que no dicen tonterías, con uso del lenguaje (se acababa de bajar Sulleiro en la esquina anterior)
-Muchas gracias.
- La gracias las tengo que dar yo. No se imagina lo que se sube…¿Son ustedes maestros?
-Creo que no. Supervivientes si acaso y con dos o tres letras, aunque no sabría decirle cuales.
-Me indica la calle, soy algo nuevo en esto.
-Si, ahora la segunda que nos encontremos.
-¿A la derecha o a la izquierda?
-Siempre a la izquierda.
-Me lo imaginaba, da gusto.
-Jose Antonio Lobo, me despedía
-Yo lo conozco de Radio 3
Uno que hace años que no pasa por esa casa, no quise desilusionarlo:
-No sé si me quedan ya amigos en Radio 3, en cualquier caso nos podemos encontrar en la jaula del Lobo.
Y aquí dejo constancia de que estuve a punto de sugerirle que nos fuéramos de garitos, donde escuchar buena música (seguro que él sabe de alguno, hablamos del Clamores…) Que por su gestión del viaje, me he reconciliado momentáneamente con el gremio de los taxistas, que ya no creo que sean todos una troupe Cope de orinadores puntuales, rascadores de rabadilla, coleccionistas de asientos con bolitas, desconocedores de todas las calles, adoradores del temible dios que habla: Tomtom , predicadores de refrán y pandero, mal encarados secuestradores de nuestros mejores diez minutos del día, si la suerte acompaña. Y que después de las cervecitas con Urce, Sulle, Concha, Elisa, Amara, Alberto, Juan y los consabidos abrazos, no hubo mejor manera de acabar la noche. Eso y mi agradecimiento al desconocido conductor, ¿me llegó a dar su nombre? Y que él lo sepa.

martes, 24 de marzo de 2009

CADENAS

IMPORTANTE: Enviad sencillamente este mensaje al menos a 5 millones de conocidos vuestros.

Esta cadena la comenzó en 1625 un monje moldavo apasionado por la informática en una parroquia de Portugal con el fin de salvar a Teresa , una niña gravemente enferma. Hoy esta niña tiene 378 años y un cáncer de testículos muy feo y una horrible fiebre de tiroides que le contagió un ciervo, al violarla en el bosque cerca de un estanque contaminado por deshechos radioactivos. Además, durante un safari en África del Sur organizado por Falcón Viajes, al visitar en zoo de Johannesburgo, un panda importado del Himalaya se le comió una rodilla y una oreja, sin mala fe. Por eso, por favor, no rompáis esta cadena, hacedlo por ella. Sois su única esperanza de cura, y además os traerá suerte.

Como le ocurrió a un joven irlandés que, en 1912, envió este mensaje por SMS. Esa misma semana vio cómo le ofrecían un billete gratis para un crucero inaugural en un fantástico transatlántico británico, llamado Titanic. Durante ese viaje descubrió los escalofríos del amor y las ventajas de la natación.

No conservéis este mensaje en vuestro ordenador más de 16 minutos, sino la maldición se cebará con vosotros hasta que lluevan billetes de las antiguas pesetas. Da que pensar, ¿no? Así que no dudéis más. Enviad este mensaje a todos vuestros amigos. Les traerá suerte, de por vida. Cada vez que vayan al lavabo, aún habrá papel. Cada vez que vayan al banco no le harán burla. Cada vez que necesiten aparcar hallarán una plaza libre. Cada vez que cante Bisbal en la radio les llamarán al teléfono. Y además no tendrán que responder a ninguno de esos mensajes cadena que a todos nos joden. Este mensaje ya ha hecho 759 874 236 587 veces la vuelta al mundo o más.

Por vosotros, por mi, por todos vuestros amigos, no rompáis esta cadena.

lunes, 23 de marzo de 2009

Y NOSFERATU NO SOBREVIVIO AL SOLSTICIO


Mientras India nos deleita con su penúltimo vómito, verbi-gratia las curvas del Encinar del Alberche, voy pertrechando mi Plan ARC ( de ahorro para la reducción de costes). Y es que la semana pasada una dirección anclada en el pasado ("esto es náutica: ¡no puedo hacer más Chas!") no ofreció su plan PDA (plan de ahorro, ¡siempre tan ingeniosos e imaginativos ellos!). Y es que apuntan a que nos apretemos unos contra otros, para ver si con el calor resultante, echamos a andar la primavera. Eso y que ellos, se reducirán el salario (de dos) en unos 17000 €, bagatela para que nos animemos a hacer lo propio.
Vergüenza Nosferatu te tenía que dar, tu chupando tan lejos de casa, tu en otros inviernos con tu sombra a cuestas y aquí tanta felicidad pendiente, tanta facilidad esperando tus colmillos amigos, anhelando el goce supremo: descender a las cloacas de tu mano ¡cuánto honor!
Claro que ellos no deben ser amigos de Murnau, sino ya le habrían traído para unas charlas. Eso me da una idea. ARC y Murnau, mucho Murnau. Vamos a programar para semana de crisis Murnau, tenemos la sala adecuada (llena de humedades), el público perfecto (ya viene acojonado de casa: “podría ser peor, podríamos trabajar sin cobrar”) y el proyectista de lujo (“vamos a sacar esto adelante, porque la culpa no es nuestra, sino del gobierno, que intenta convencernos que no es de él”).
La vida siguió con un delicioso pan-tumaca que preparó la Keke, los tomates puestos al sol desde primera hora de la mañana, para que el astro consiguiera sobre la mesa de Mahou, lo que no logró la mata (“sino fruta de plaza, que a brutales golpes el rudo labrador madura”, ¡Ay! José Martí) y la compañía bienhechora de David y Aranza. El laurel nos dio sombra, India la lata, el reserva de Cune nos puso espiritosos. A las ocho y media se acabó todo.
Nos dejamos una carpeta que teníamos que haber traído, me lleve unas llaves que no eran mías, en fin, de vuelta al lunes con la sensación de que por mucho empeño que en ello haya y lo hay, Nosferatu no sobrevivió al Solsticio, ¡que salimos a la noche y no estaba!.

miércoles, 18 de marzo de 2009

LOS ULTIMOS DIAS PARA POMPEYA Y HERCULANO


El frío de esta mañana me ha traído otros fríos, con diminutos sorbos he apurado el café frío y he salido al mundo que se extiende detrás de la ventana, con la exigencia personal de que nadie me exija nada, convencido de mi transparencia, de la invisibilidad tras las gafas oscuras, del anonimato que supone ser uno de los cuerpos encontrados en Pompeya y Herculano, en actitud doméstica, cubriéndome tan sólo el rostro para no ser dañado.
(Pensé que no iba a encontrar la fórmula para colocar un punto y aparte.)

He recogido el último Adonais 2008: Kora, Rogelio Guedea, nº 608 Ed. Rialp. Y creo que sólo me gusta el poema que incidentalmente descubrió ayer Urceloy:

La poesía no sirve parra salvarte. Para salvar a nadie.
La poesía no sirve para cruzar un río,
para enredar una magnolia en una oreja no sirve.
Celebración de la Garza

Me entero que hoy toca y canta el fantasma de Corcobado en la Sala Heineken y salgo corriendo en sentido contrario, ¡a saber cuántos muertos lleva consigo!.
Con Mamen y Andrés en Gaudeamus, cuánto han sido embellecidas las Iglesias des-consagradas, bombardeadas, recordadas de la calle Mesón de Paredes, ahora escuelas Pías (¡qué horror!) Los arquitectos no han ahorrado hormigón para sujetarla al suelo, Mamen dice que le gusta, el caso es que le han dejado rincones, lugares por dónde asoma y asomarse. Nos ha fotografiado la noche con falsos armiños frente a la cristalera de un banco. Prestell me llevó a casa, lo mismo los veo (con Andrea), en el concierto Paniagua (gracias por la invitación).
Llega otra para Julio, posiblemente en Bejar unas lecturas (qué gran hombre este Urceloy) y otra correspondencia de Gabinete Presidencia del Gob. (¡qué suto!), para informarnos de la política de Inmigración, en respuesta personalizada a un petición de Amnistía Int. que firmé.
La keke necesita que se le acompañe en la educación de Indi, cada vez tiene menos besos.

Como en los últimos días para Pompeya y Herculano, sales a la calle sin saber cuánta mierda te va a caer encima, si de paloma o volcán, si tendrás ocasión de ocultarte el rostro o ya habrás visto demasiado y es tarde, mejor no mirar atrás en cualquier caso, bíblicamente ha dado malos resultados. Los ciudadanos de las urbes sepultadas no han perdido, nunca perdieron su status. Yo salgo a la calle transparente, intentado no ser percibido, ocultando el rostro entre la manos.

sábado, 14 de marzo de 2009

EL DIA QUE FUE MICHAEL NYMAN




Será porque el Hypercor nunca duerme que esta mañana a las 9 tocaban a la puerta, con uno de esos pedidos de reposición, con los que la Keke me tiene aterrorizado durante horas. Gracias a que tengo que ocuparme de la logística inversa, o sea tirar las cajas de cartón, que puedo a tan temprana hora de un sábado, pasar el mocho para quitar el olor en casa a cachorro mojado (India ¿cuándo aprenderás a mear en la calle?, comparte un poco) y de paso hablar del día que fue Michael Nyman. Ayer 13, viernes, Auditorio Ciudad de Alcobendas???
Nadie en su sano juicio supo explicarme la elección de tan singular espacio. Estaba toda la intelectualidad de Alcobendas disfrazada con sus mejores galas o simplemente disfrazada, el treinta por ciento de la sala calvos y afeitada la testuz. Y en ese espacio tan Moneo, a las nueve (quedan tres minutos para comenzar la función, ocupen sus asientos), salieron 10 músicos y una violinista asustada, que rompió las cerdas de su arco en el tercer tema. Debía ser Cathetine Thompson, con Thomp y son. Nyman incipiente barriguita, todos ropa Armani, qué caídas ¡la virgen! de tela, a bordo de un Steinway and sons, gran concierto, al que no levantaron del todo la tapa sino se come a la band, atacaron con su “Mozart 252”. Advierte el libreto que la obra fue encargada por la BBC, para conmemorar el 250 de Mozart y entregada dos años más tarde (¿qué fue de la puntualidad inglesa?). 252 años para componer una variación “Don Giovanni in Re Minor”, porque el resto de la obra está integrada por distintas lecturas de la banda sonora para “Drowning by Numbers” de Peter Greenaway.(Al fin y al cabo el minimalismo, ¿no consiste en repetirse, hasta que uno suene a sí mismo? No se me interprete mal, el primer bravo de la sala salió de mi boca, aunque eché en falta, de veras, las maravillosas variaciones sobre Purcell que hiciera para el “Contrato del Dibujante”.La segunda parte del concierto la ocupó la soprano Marie Angel (¿querrá emular a nuestra Victoria de los Angeles?) con unos textos eróticos rescatados de Pietro Aretino (s.XV) que fueron proyectados detrás del escenario, con los magníficos dibujos aclaratorios de Marcantonio Raimondi (mismo siglo, dibujos con los que casi acabaron los de siempre, ordenando la destrucción de todas las copias). La mujer que se fue despojando poco a poco del abrigo para descubrir un físico poderoso, interpretó, nos puso nerviosos en ocasiones y se atrevió con las dos voces (masculina/femenina) que aparecen en los textos.
Luego, ellos maravillosamente ingleses, no acertaron a realizar un saludo homogéneo, levantándose e inclinándose a destiempo (¿serán republicanos?, ¿su graciosa majestad, no le ha dado a Nyman ya el título de Sir?). Un piano solo y una versión extendida del “Time Lapse”, cerraron las dos horas de vigoroso concierto.
Me faltó Prestell que lo abría pintado, Jesús Urceloy que lo habría contado, ambos tenéis un ejemplar de mano que os espera. (Por cierto, http://www.prestell.net/ estrena página web hermosísima, donde no menciona nuestra colaboración en el libro-proyecto “Angeles en Réquiem”, también 2006, también Mozart).
Luego ya en la calle, Mary, mi hermano Carlos, en la noche oscura de Alcobendas sin palabras, con la luna casi llena…

jueves, 12 de marzo de 2009

EL ADVENIMIENTO DE LOS MALOS TIEMPOS (hay quien se atreve a cumplir años)


Dice San José Saramago (santo civil), que sólo se puede ser pesimista, ya que los optimistas opinan que todo está ya bien. No seré yo quien le quite ni ponga, aunque estoy tentado de pensar que él se refiere al pesimista inconformista, que si le añades un toque de berbena, sólo para emplatar, y de inconsciencia lo que te sale soy yo.

El caso es que ya no hay duda, nos podemos tirar a la carretera, a cualquiera de nuestras rutas 66 particulares y dar fe. Los moteles vacíos, los bares de carretera con los dispensadores de CD´s de Formula V, Camela y los Canarios vacíos. Incluso el propio local cerrado, anuncia que 25 Km. más allá, cuenta la leyenda de la existencia de otro local, de similares características, que puede haber sobrevivido al fuego del dragón.

La chica de la gasolinera (¿usted no es de aquí?), me confunde con otra persona y me ofrece unos terrenitos que tiene en la carretera de Burgos, vía de Servicio, para que se lo comente a mi comercial??? Será porque lleno el depósito y en un arranque de fe ciega en el sistema, lavo el coche.

Esta semana está siendo una de las más desesperanzadoras de la vida laboral de los mamut, como yo. Anunciaron que 4 compañeros más desapareceríamos por arte de magia negra. Y henos aquí, esperando el nigromante, al charlatán de feria, al medico muerte y su maletín negro. Nunca la producción fue tanta, ni se observó tal actividad frenética, convocatoria de reuniones a deshoras, llamadas a proveedores de servicios para obtener la tarifa milagro que justifique y de valor a nuestra silla (que andaba algo deshilachada). India, ajena a todo me muerde el fondo del pantalón, mientras intento hacerla entender que los Docker son un bien escaso, que mi armario no soporta ninguna desaparición importante y que si sigue así, la encerraré en el baño con los pantalones sucios, baratos.

Entretanto hoy es el cumpleaños de mi amigo Mariano Habana y se le ve contento al jodío, cumple menos años que aquellos que yo soporto y además lo aparenta. Le he entregado una Sarasmatti, diosa protectora de músicos y poetas del imaginario hindú y nos hemos abrazado. Todo hermoso. Quedaremos para un cigarro y una copa, qué lujo. Los lujos son ésos, mientras Sarasmatti envuelta en periódicos nos devuelve la sonrisa.



martes, 10 de marzo de 2009

MARY POPPINS



Porque un dios subterráneo interroga
en todas las epístolas, las leyes
del vacío, en los besos encerrados
en la copa, en la hora sin dueño
con que el usurero trata en su listín
de los justos. ¿Una niña?: un regalo
miope que sabe a nieve de teléfono,
vendida en los mercados cardinales
por motoristas rotos, los depósitos
abiertos, navegando sin luz apenas
o a la luz de las velas. La fábrica
que dura un minuto y se cierra
al dictado de un martillo aéreo.
Las vías de este mundo persiguiendo
la hucha de Mary Poppins, que bajo el mar
fue vista, rebanada
en notas musicales,
mutilada por dentro,
la hucha de Mary
entregada al pillaje
Poppins, de los pájaros.

lunes, 9 de marzo de 2009

O ESTOY DORMIDO O EQUIVOCADO


Todo el fin de semana lo he pasado persiguiendo la justicia social, paseando a India (ha cumplido 3 peligrosos meses el domingo) e intentando dar con el argumento cierto para acabar con los despidos, que se han acercado a mi jaula con descaro. A fin de cuentas calentando el ring para un compañero que han desalojado, viernes anocheciendo, con 20 días por año y un máximo de 20 meses. Llevaba con nosotros, con ellos los que despiden, 20 años. Todo, consejos de los mayores incluidos, para tras un paseo de mediodía por la web, descubrir que existe un despido objetivo (entonces, ¿Cuáles merecen el calificativo de subjetivos, subconscientes o gamberros?), en los que por falta de consignación presupuestaria, necesidad de amortizar los puestos de trabajo ?????, y zarandajas y veleidades por el estilo, todo es legal y (competitividad, exigencias de la demanda) mi amigo se queda con 20 días por 20 meses, en la calle. Lo siento de veras Paco, creía que en este país e incluso con este gobierno, los de siempre no se habían salido con la suya de momento. _Y resulta que se salieron con la suya ya hace mucho. ¿Inocencia? No lo creo, va a ser que estoy dormido o equivocado.



Decía Concha el otro día, con acierto, sin error:
Falsificando
pasiones de sudor imaginario
así vencerá a la suerte
y a la muerte
y a la vida.
Mi cama.



Y Helen, de la facción auténtica:
Los locos hemos encontrado nuestro opio: la metadona de la vida…
…El trigemio se resiente y produce copias de otras copias, de otras copias.
Tranxilium.



Y digo Mary Poppins mientras recorro los abismos televisivos de las pitonisas, que echan las cartas a los que carecen de reflejo cierto.

miércoles, 4 de marzo de 2009

CYRANO VUELVE A CASA, BAJA LA MIRADA (Agronométricas VI)


Déjeneur, chaque jour, d´un crapaud?
Avoir un ventre usé par la marche? une peau
Qui plus vite, à l´endroit de genoux, devient sale?
Exécuter des tours de souplesse dorsale?
Non, merci.
Cyrano de Bergerac
Edmond Rostand




Que nadie me acuse de desconocer el Gran Teatro del Orbe y sus jornadas. Introduzcamos fielmente al espectador, al corral de comedias, al cobertizo para el juego de la pelota habilitado para representaciones teatrales, a la batería de las candilejas. Presentemos una escena ocupada lateralmente por bancos, el telón de una sola cortina que sube y baja, el patio tras el foso de los músicos, sin asientos de ninguna clase. Si van entrando, ahora que no hay representación, podrán ocupar las mejores plazas, situarse al lado de la florista, de los caballeros que tiran al florete, de los marqueses, guardias, cadetes, pasteleros.
¡Atención! un redoble parece anunciar que llega la nariz, se alza el telón, contemplemos que pasa:
-Jornada primera.
Recuerdo un oso de trapo sobre la mesa del desayuno, en medio de un jardín. Me viene a la memoria un cortinaje blanco por el que se accede a la biblioteca. Veo una taza de café con escena del Mahabaratta al fondo. Con Atreyu, sobre su carro. Enseguida estamos todos y comienza la conversación. Una algarabía de pajaros en las ramas de un arbol de la vida, sin duda, en una tercera planta, despidiendose del sol. Una luna con sonrisa. Un pobre desgraciado, Manager Director de un cuchitril, al que se accede por unas peligrosas escaleras, aprendiz de Mago de Oz, desdentado, jugando a ser quienes no somos. Prometo acordarme de los Big Taxis, con su bombona de gas que siempre hay que rellenar, camino del aeropuerto, Indhira Gandhi, Terminal 2, Departures. No nos cansamos de repetirlo sin saber qué demonios estamos haciendo con tanta maleta en la vaca, si no es ahí dónde vamos. Recordaré vivamente las explicaciones a pie de pista: la bolsa con arena de Nepal es para un amigo, que quiere tener tierra de todo el mundo. Ésta también, y el comisario político pidiendo de nuevo el pasaporte para ver que somos españoles, eso que parece justificarlo todo y que le tranquiliza. ¿Habrá oído hablar de la Piqué y sus extravagancias o será un secreto admirador de Picasso?. Nunca lo sabremos. Despediré al hombre que quería morir en Kathmandu y tuvo que bajar del avión para no morir en pleno vuelo. Mantendré los siete miles, algún ocho mil sobre las nubes. Llegó el uno de marzo, inmigración, los arcos detectores de metal y su sinfonía monocorde. ¿Por qué al poder la gusta tanto la monofonía, el gregoriano, vernos ridículamente sin cinturón?
-Jornada segunda.
No había mancera, lo aseguro. Lo intentamos una y otra vez y nada. Los pájaros se sostienen en el aire gracias a sus flaps, a sus motores MD de miles de caballos, gracias a que nos sujetamos descalzos en sus vientres. Las handbags, la mochila entre la piernas como un objeto erótico de la rutina, impidiendo todo movimiento. Volamos a 35000 pies sobre la tristeza, Afganistan, Kazajistan, el Mar de Araal y la tristeza. No había manera lo aseguro, Helsinki nos fotografíaba de perfil con nuestros cuencos cantores y Ganesha viajaba en el bolso de María, protegida del mundo, la cara cubierta, con el mantra a salvo en sus entrañas. Lo intentamos durante otras cuatro horas y media más. Sobre el Golfo de Finlandia, a la altura de Berlín, en Hendaya pero el abrazo no llegaba. Cada paso decía bendecir la vida enamorada pero nada.
Fue sólo más tarde:
-"también pueden salir por la otra puerta", era una guardia civil poco agraciada (¿habrá alguna que no lo sea?). Asisitimos de pie, batiendo palmas, con sonrisa y lágrima, al abrazo. Y entonces, sólo entonces, Arantxa y David se besaron.
-Jornada Tercera.
Cito de memoria (lo peor que puede hacerse) a Alvaro Salvador: "después de que ocurra un terromoto, uno se da cuenta, de que entre otras cosas, las nostalgias han cambiado de lugar". Termino con la tercera de Brahms (en el cuadernillo avisan que se trata de la décima de Beethoven: "No se puede escribir cuando constantemente oyes sus pasos detrás de los tuyos" vino a decir) y quiero pensar que ese movimiento, tercero, Poco Allegretto, de echo nada allegretto, obedece a aquellos compases de la novena (de Beethoven) escritos del revés. (Jesús me corrija y enmiende con su saber, ayer tan mágico).
Y ahora me cobijo y me entrego a la silla para llegar hasta la novena nota del Lacrimosa, momento en el que Mozart muere, se duerme durante tres minutos infinitos y deja de respirar. La Orchesta y Choir Of The Gulbekian Foundation de Lisboa, harán la pausa, recogerán en un silencio al Kegel 626 en Do menor, 626 obras. Y quiero recordar aquel otro Kegel
¿el 625?, regalado a un hospedero en pago de una noche. Ayer lo comentaba Urceloy y todos llorábamos.
Cyrano vuelve a casa, baja la mirada. ¿Por qué será que siempre durante las ausencias, mueven las sillas, te despienan tus osos de peluche sin ningún pudor? Y el principe dice que te conoce pero que la confianza la depósita en el cortesano, que tú eres de buena educación y por tanto te corresponde mostrarla. ¡Hijo de la caballeriza, muestra tu implicación, tus cientos veintes por ciento, ofrece tu máxima colaboración al cortesano, húndete de rodillas, clava tu belfo por el suelo! Merde! Y sabes que son malos tiempos para la lírica y no le das las gracias al principe por humillarte, lo dejamos en un está bien, que nada dice.
-¿Qué tal?, preguntan cuando desciendes la escalinata.
-¡Buah, fenomenal!.
Y ahora traduzco:
¿Desayunar cada día un sapo?
¿Tener el vientre panzón? ¿Un papo
que me llegue a las rodillas
con dolencias pestilentes
de tanto hacer reverencias?
¡No, gracias!
Cyrano de Bergerac
Edmond Rostand

Cae el telón, si la obra fue de su gusto, ése fue nuestro pago. Si por el contrario os ofendimos con vanas palabras, sea vuestra ira nuestro castigo merecido.