domingo, 30 de mayo de 2010

JUAN CARLOS MESTRE ME DIBUJA EL 30 DE MAYO


Acabamos de presentarnos cuando me pregunta:
-¿Jose Antonio, eres poeta?
A mi vez pregunto si me ha descubierto por las gafas de sol retro y ya los dos sabemos de dónde somos, así que le ponemos nombres… él viene de una familia de Castro Candelas (aunque nació en Villafranca del Bierzo). Uno, de una aldea de Viana do Bolo.
Se dirige a mí:

-¿Están cerca, no?
-En Ourense todo está cerca menos las personas que estamos lejos, casi todos fuera (“Y las casas natales se derrumban bajo la lluvia”)


Entonces él recuerda cuándo le llevaban de niño a ver escaldar las pitas y ésos huevos…

-¿Qué has publicado Jose Antonio?

Y con vergüenza le refiero el premio de jóvenes creadores y hablamos de Claudio Rodríguez cuando fue mi mentor y hablamos de Jesús Urceloy:

-Gran poeta y gran persona. Es mi amigo antes de convertirse en ésa gran persona. (“Las estrellas para quien las trabaja”) Me refiere.
Le veo realizar mi dibujo con devoción (“Puede oírse el cielo, dijo”)y pregunta por “lobo”

-Séptima generación, séptimo hijo: Lobo fijo. Mientras enrojezco por la tontería y me alegro de llevar puestas las gafas de sol.

Descubro que Juan Carlos Mestre es un poeta hermoso, habría que incluir, pese a lo dudoso del artículo, ésta acepción frente a las categóricas generacionales, editoriales o del extremo. Una antología de poetas hermosos, con la fuerza y la fragilidad de la tierra (¿existe patria para el huerto lejos de las estaciones?) “Nadie es nadie bajo la lente de los archiveros”.

Me atrevo a sugerir que debería cobrar otro tanto por sus dibujos.

-Entre poetas…

Veo reposar su estilográfica sobre la mesa (todos tenemos la Montblanc 149) e instintivamente la busco en el bolsillo. Hoy no la llevo. “No, tú no eres más hermosa que la funambulista/ que se desvanece en su carromato sobre los puñales del sueño”
Inicio un paseo bajo los árboles “te despeinaré los cabellos hasta que parezcas a un árbol que regresa de hacer el amor” y los pasos me conducen a la antigua Casa de Fieras. Me detengo ante la jaula del lobo (¿hubo alguna vez jaula del lobo en este lugar?) y ya me siento perdido. Alguien con una falda muy corta, empuja un carrito de niños “los desenterrados oyen la motocicleta de Mahler” y los ciclistas vociferan sus ruedas.

Pido a mis pasos que me encaminen hacia el Lago a sabiendas que, mi proverbial desorientación, me conducirá ante el ángel caído. Es en la terraza que le acompaña dónde pido una cerveza “las bondades del capitalismo podrían ser anotadas en una lista pequeña, junto a los recados y las cosas pendientes”. Adopto esa pose, tan mía, del que lee y precisa ser observado. Es entonces cuando abro el libro, cuando abro “La Casa ROJA”: “entras en la propiedad de las palabras como se asoma el lloriqueo de las vecinas durante los primeros días de luto” .
Y caigo en la cuenta que voy a hacer esta entrada y que Mestre no lo sabe (¿por qué tendría que saberlo?) y vuelvo sobre lo andado y le pido, en la caseta de la feria del libro, a la más hermosa un bolígrafo y sobre un marca-páginas escribo:

-Juan Carlos hoy te colgaré una entrada en mi blog: el lobo en su jaula. Muchas gracias, O lobo paisano.

Y se la alcanzo y me retiro.

Me llaman para ir a comer a un chino, pero estoy húngaro “los poemas se lían con la realidad y te quitan con cualquier excusa la novia” y me disculpo. ¿Encontraría el Lago?

Lástima que no guste de tumbarme aquí, entre las briznas de hierba y aguardar “Mis antepasados inventaron la Vía Láctea” la llegada de un cuerpo staccato 222, tamaño de fuente 12, pero interminable.


Todos los versos entrecomillados y en cursiva pertenecen a “La casa ROJA”, Juan Carlos Mestre, Calambur Poesía, 85. Madrid 2008.Premio Nacional de Poesía 2009. El dibujo que se reproduce es del mismo autor y fue realizado esta mañana de sol, por lo que secó rápido .Le agradezco más allá de las palabras este retrato. Del resto no soy responsable.

sábado, 29 de mayo de 2010

Y ALFONSO ME HIZO UNA FOTOGRAFIA

Con la que está cayendo, de pronto me doy cuenta que no tengo fotografías mías, quiero decir en los últimos tiempos, alguna debe haber en algún movil, en algún lugar (pero no he tenido acceso o copia o... ) El caso es que Alfonso (que era  fotógrafo y algo se interpuso) me tomó ésta ayer y estoy contento con ella. Por cierto, como estoy dejando de fumar fumo más que nunca.
Han llegado "corazones" de Prestell de la serie;  "Por los terrirorios del aire" (¿se llamará así la exposición?) y me invita a colaborar. Tengo que escribir, tengo que escribir, tengo que escribir, tengo que escribir, tengo que escribir, tengo que escribir, tengo qué.

miércoles, 26 de mayo de 2010

MIS ADORABLES VECINOS

Cuando el dragón despertó, ellos estaban allí, cuando lo del índice Nikkei, cuando la lavadora decidió fugarse a otras latitudes más cálidas, cuando había que comprar vino, en el momento de los abrazos, en los oídos atentos de la noche, en la novela negra, tanto en la cubierta como en la contraportada sin preguntar por qué odio los teléfonos, tomando notas autobiográficas, poniendo sobre la mesa otra servilleta roja, compartiendo sus prótesis con mis prótesis: sus tirantes y mis cinturones, siendo piedra de sol mientras nos ponemos morenos, sin importarles dónde dejo la pitillera o qué cenicero cojo, ocupados en que el vecino realice muchas tonterías y no una sola, con las catorce puertas abiertas que dan a la habitación de invitados, al mar, y porque los poetas podemos ser cursis les quiero en endecasílabo blanco, de colores, por las venas dónde late primero y último los elíseos, los alfonsos vientos...

lunes, 24 de mayo de 2010

DELTA BLUES


Boy, don’t succumbed to melancholy, drugstores have pills for you, advertised on the R&B, but you are free. Cyclotimics take the sleuths out for a ride, they want to eat your heart, boy you only have one chance to get on the train. Pacman waits at the motel, but if you come to appointment you will lose again. Boy, there are no beers left in the fridge and your parents left so long ago… run to the river side, river is wide, maybe nobody can cross it swimming…

Muchacho no caigas en la melancolía, los drugstores tienen pastillas para ti, se anuncian por la R&B, pero tú eres libre. Las ciclotímicas sacan a pasear sus sabuesos, quieren comerte el corazón, muchacho sólo tienes una oportunidad para tomar el tren. Hay una máquina comecocos que te espera en el motel, si acudes a la cita perderás de nuevo. Muchacho ya no quedan cervezas frías en la nevera y tus padres te abandonaron hace tanto… corre hasta la orilla del río, el río es ancho, quizá nadie pueda cruzarlo a nado...

(Thanks Mary, who traslated into english)

sábado, 22 de mayo de 2010

DESEOS PARA QUIEN EMPRENDE UN VIAJE

No conocía esta versión en arabo-farsi, grabada en Bagdad antes de que a alguien se le ocurriera llegar con la alfombra mágica  cargada de bombas y discursos. "La luz de la sombra", así se titula la canción, siempre me  acompaña cuando necesito colocar los planetas. Para que acompañe a quien emprenda un viaje de muchas leguas... ¿quién no está viajando?



La Sombra De La Luz


Defiéndeme de las fuerzas contrarias,en el sueño nocturno cuando no soy consciente, cuando mi camino se hace incierto.Y no abandonarme  más, no abandonarme más. Devuélveme a las zonas más altas, a uno de tus reinos de calma. Es tiempo de escapar de este ciclo de vida. Y no abandonarme más, no abandonarme más. Porque los gozos del más profundo afecto y del anhelo más sutil de pulso son sólo  la sombra de la luz. Recuérdame lo infeliz que me siento lejos de todas tus leyes. ¿Cómo  malgastar el tiempo que me queda?. Y no abandonarme más, no abandonarme más. Porque la paz de ciertos monasterios,  la armonía vibrante de todos mis sentidos son sólo la sombra de la luz.
                                                                           Franco Battiato
 
...yo quiero verte danzar...
 

 
  ...en este mundo de locos nos faltaban los idiotas del horror...
 


...el aceáno de silencio...



...superaré las corrientes gravitacionales...

jueves, 20 de mayo de 2010

METAL FLACUCHO

Después de las últimas intensidades sonoras/emoticonos/tripas, démosle una oportunidad a la ciencia-ficción. Este espacio ha sido patrocinado  por osos urcelosos (Avila, Spain) y el lobo qué buen turrón (Alacant no se encuentra en los mapas).

En el décimo tercer planeta del sector Pí tampoco hallé agua. Nada más descender de la nave, fui recibido por un grupo de Nexus 20 (lo llevaban tatuado en el pecho). Consigno en el cuaderno de bitácora que tampoco hallé humanos y el emplazamiento de mi crucero: muelle de carga XP3722bis, color azul podrido, para ir a recuperarlo algún día.
El gobernante puesto por la flota era un carahojalata que me recordó al dignatario de Californication (tercer planeta sistema solar). Me ofrecí de inmediato a conversar con él en la cantina de baja gravedad, donde las Nexus estándar de placer sexual, sirven bebidas nodales bajo la mesa.
Supe que no obtendría nada de aquellos pellejudos, pese a llevar un cargamento sin licuar de Kentucky. En cualquier otro lugar de la federación me habrían puesto una banda de música, alfombra roja y todo cuánto quisiera con tan solo chascar los dedos. Pero no en XR 35.
La enciclopedia galáctica sólo recogía que el planeta estaba prohibido para los androides y los simios debido a oscuros episodios acontecidos en el pasado. Composición del aire: azufrina, azul metano y ceodós. Un coctel tan explosivo como para evitar meterle la lengua a tu novia en la boca.
Pero nada acerca de los Nexus 20.

Roy Batty, alias carahojalata, me recomendó que cargase todas las ariélitas de ión litio que precisase hasta la próxima estación y me olvidase del agua. Sólo más tarde reparé en que se dirigía a mí, cuando decía -“metal flacucho”, como si yo fuese su puto robot.
Mientras huía en una nave de contrabando Bandiana, aún podía escuchar sus últimas palabras:
-Una vez sumergí en agua a uno como usted y el robot, óigame bien metal flacucho, enfermó.

miércoles, 19 de mayo de 2010

PORQUE HAY PREGUNTAS QUE NO DEBERÍAN QUEDAR SIN RESPUESTA

¿Por qué me sangra el lado izquierdo de la nariz? ¿Por qué me levanto con este frío? ¿Por qué necesita mi cinturón un agujero nuevo? ¿Por qué odio los bancos? ¿Y el teléfono? ¿Por qué no me invita a cenar? ¿Por qué lo hace? ¿Por qué envidio a los autistas? ¿Por qué la oficina está llena de ellos? ¿Por qué nadie se toma la molestia de subir las persianas? ¿Quién se toma un café conmigo? ¿Por qué no me he puesto calcetines? ¿Qué significa tecueme? ¿Qué FMI? ¿Tiene alguien una almohada de sobra? ¿Por qué las sábanas? ¿Qué horas son, mi corazón? ¿Llegará Junio? ¿Por qué Isolda nacerá en Septiembre?

¿Por qué me siento como un lobo agazapado, de noche, en el bosque?

jueves, 13 de mayo de 2010

DE LOS DONES

A quienes me acompañan


Doy a la distancia y a mi padre,
la mano de una fotografía.

Doy al humo la brevedad de la ceniza
y la humedad a la juventud
de los vecinos.

Doy al ladrón, la borrachera de dios
y del diablo también.

Doy a los antepasados la gracia de esta noche
y un conductor de autobús.

Doy al homicida
y doy al verdugo,
doy a quien se ríe detrás del tabique
y no llora:
la música.

lunes, 10 de mayo de 2010

SAN CIPRIANO

Aquel día colgó su hábito fresco,
se enredó entre las sábanas
de un enemigo visible, por variar,
tomó al asalto la almena
donde se estaba bien al sol.
Cuando los guardias tocaron su puerta,
sonreía a un martini delgado,
el relicario entre los dedos,
la voz tomada y seca
de un sueño ausente.

Nadie duerme la lluvia de los sábados.

Bajo la espada colocó el cuello,
hacía frío...y parpadeó.

miércoles, 5 de mayo de 2010

I´M A FOOL, ARE YOU FOOL?


Para Gregoria con amor

Me soplan por aquí que también podría decir: Are you going bananas? Or, are you going nuts? En resumen hay días que uno se levanta con las grandes preguntas al lado. ¿He descansado? ¿Estoy egoísta y sucio? ¿Esto es la tempestad o la calma?
Claro que para alguien que adora el strum und drang, los paisajes en ruinas de Monsu Desiderio, que habla con una tortuga de peluche llamada Gregoria en casa de un amigo, que acaba de escribir alguno de los cuartetos más difíciles del domingo, lo normal es llevar los zapatos desatados, el calcetín caído, tener la boca seca.
Es bueno recordar que alguien me presentó, quitándose el sombrero, a Melody Gardot y que su voz me acarició, mientras conducía con la velocidad. Luego vinieron las ausencias, una queimada purificadora donde el fuego no consumió al fuego. Los encuentros pobres (¿siempre son pobres por mi culpa?), la realidad irreal y ese punto estupefaciente que te pone pesado cuando las noches obligan.
Amanece por si acaso el día frío y alguien prepara un café de hermano,
luego no hay mensajes de Houston, la nave debe seguir resfriada, seguramente dolorida y resfriada. Sólo entonces caigo en la cuenta que desde aquí, desde la bañera de Melody, el tiempo es hermoso con sus criaturas dilectas y que la espera es una gallina de goma amarilla, una prenda que robamos a menudo y sin querer.
Me quitaré la chistera, me sumergiré en unos brazos que así lo desean, y la pasta fresca es buena y saludable para ésta y cualquier otra escena.
No acudiré a la estación, aunque me muera de ganas, a recoger la luz de la tarde.
La luz seguirá ahí.
I´m a fool, ¿hay alguien más?