lunes, 25 de octubre de 2010

CON ELLA SIN SABER

Dentro del congelador
hay vocales cerradas
como labios después de la sutura.

En el interruptor del microondas
una nota advierte de que el autor
ha sido calcinado
por su poesía.

Me pregunto si el útero
es frío o caliente.
Si el sapo produce el vacío
o es el aire.


(Sobre "La Poesía" de Eugenio Montale)

viernes, 22 de octubre de 2010

TERRITORIOS DEL ALMA

Ayer el teléfono sonó tarde. Por razones que la razón no comprende, ayer no estaba en la inauguración. En un estudio del Pso. de Revellín, alguien cayó en la cuenta que dejé una botella de champagne el último verano. Alguien la abrió, alguien llamó para que oyese cómo la descorchaban. Por un momento volví a ver la ciudad iluminada desde lo alto, desde aquel mirador del mes de  Julio. Y me pareció la fiesta generosa. Ayer estuve todo el día enfurruñado porque, amigos, yo quería estar allí

Este, el texto que realicé para el catálogo,  lo cuelgo como homenaje a las llamadas nocturnas.


PRESTELL Y LOS TERRITORIOS DEL AIRE


"Busco una mirada frente a los horizontes perdidos".
Prestell

Todo es humo menos las palabras. Todo humo menos la grafía, el exudar del pincel sobre la tela. El gesto y el trazo que anuncian por mano del actor la verdad. Y la verdad siempre es un asunto obscuro. En los lienzos de Prestell conviven la claridad y el conocimiento, aunque no sean fáciles. Actúan a través del color como guantes de palabras, como una secuencia de Fibonacci, como fin y principio últimos.

El creador es un arquero, quien intenta desvelar la parábola de su trayectoria, porque toda pregunta debería encontrar su respuesta. En ocasiones Prestell la halla en el mundo clásico, otras en el renacimiento, como hombre al que todo inquieta. En otros momentos es el mundo oriental, quién acude en su ayuda. ¿Qué son sino las banderas del alma? Al-Nuri y Santa Teresa unidos por una lacería en el baile, en un lienzo, en la escritura… pero recordemos que como en todo buen "fazedor", aquí se encuentra también a Petrarca, los minnesingers, a Villón y Hildegard von Bingen. Música para las esferas, para corazones epistolares.

"Ruego y suplico sin lograr nada, como quien no sabe…" decía Chrétien de Troyes en el s. XII. Qué lejos de algunas estéticas de la inmediatez, al uso. Es Prestell un creador pausado, un viajero en el tiempo, argonauta y cosmonauta a la vez por razón de siglos. Heredero y primigenio, como quién halló y no sabe, porque todo estaba ahí y todo estará. Y es que al hombre, sólo le cabe asistir a unos cuántos asuntos: el amor, la amistad, la muerte. Combinados de diversa forma, aquí los encontrarán.

La visión poética sólo es concedida a unos pocos. En el mundo clásico, ciegos e iluminados son la diversa materia de que sirve el dios Pan y las musas (Terpsícore amante de los poetas), para que no enloquezcan el resto de los mortales. La revelación, a veces, se encuentra en una hoja sostenida místicamente en el aire, en una secuencia numérica o en el mensaje que emiten los astros, ajenos por razón de lejanía. Rara vez asistimos a una cosmología donde los términos se junten, confluyan y estallen en una celebración plena, donde creación y materia no mientan.

Nada está conmigo ni está escondido, salvo el origen de este trazo.

Atrévanse con él, crucen la puerta del museo y bailen por estos territorios, que Prestell nos acerca, reservados para el aire.

Como me estoy convirtiendo en un prologuista profesional, reseño el que aparece en el último libro de Jesús Urceloy, "Harto de dar patadas a este bote", de la luna libros. Merida. http://www.delalunalibros.com/ y que se presentará mañana. Ese no lo cuelgo, porque estoy seguro que todos  vamos a comprar...
 



viernes, 15 de octubre de 2010

OCTUBRE ROJO


Me ajusto la mañana
hasta que duele sin motivo
junto a cadáveres,
mermelada y bacterias.

Sin nadie dentro
aliento otra vez la nevera
propagando una enfermedad
incurable y el viernes.

Fuera no es mejor,
limpian el portal para el ángelus,
son muchos que estornudan
en esta esquina.

Atiendo los milagros más urgentes,
el de la bocina, a alguien que vive
en el tercero.
Atarse los cordones me parece importante.

Dejé su voz tendida boca abajo,
tropiezo entre los peldaños de octubre
y frente a los cuarteles,
en el recelo de cien policías.

Yo no he vuelto a decir la primavera.

miércoles, 13 de octubre de 2010

GEOMETRIA VARIABLE

              Dícese de  las mañanas de octubre.

jueves, 7 de octubre de 2010

BERLIN ALEXANDER PLATZ

Llego a Barajas y alguien a mis espaldas comienza la conversación por el movil con las familiares palabras: Haló. Aún no he recogido la maleta facturada, aún esta ciudad no es Berlín, lo parece sólo. El taxista me advierte del Novel a Vargas Llosa (lo esperaba para Murakami, cuyo "Tokio blues" llevo en el maletín). Me huelo las manos y un calor de bebé reciente inunda el habitáculo. Esta mañana he dormido a I. La he dejado en su carrito, bajo en andén 1, de la Alexander Platz. Pero todo ocurrió unos días antes... cuando el amigo te va a buscar al aeropuerto y te invita a compartir sus momentos de cotidianeidad.
Un catálogo para una exposición, sacar el aire al bebé, unos certificados de autenticidad de obra, sacar el aire al bebé, una madre entregada a la causa y a sacar el aire al bebé (¡me lo han dejado con tanta generosidad!). La Opera dónde se atreven a traducir a Verdi al alemán y de paso cantar La Traviata (en el tercer acto se lo perdoné). Las noches de soledad del Hotel Plaza (¿5 estrellas?) y el Skype redentor. Viajes en bicicleta a la isla de los museos, al Ampelmeinhem caffe, donde las todas las chicas alemanas son hermosas. Evitar los railes del tranvía, donde sufro mi secular caída de la bici, en shenkesejake ???? Buscar los pines que he de traer (de la RDA, del partido) Y el paseo nocturno por la puerta de Brandemburgo, pasar frente la embajada "soviética"... y el paseo por el parque Humbold.

Llego a Berlín, lo primero que escucho es Hola. Se parece a Madrid, no sé si alguien me echa de menos, lo parece.