Los dedos no me van a dar para mensajes ni para detener la caída. El solsticio es un cigarrillo encendido en su último aliento, también llamado calada. Ahora las noches crecerán como bananos. Las mañanas entrarán a decir antes: el desayuno o tapate o nada. A quienes quise estos días pasados, trescientos y veinte, los querré. Enemigo de listas, resúmenes, evaluaciones, suspensiones de empleo: mi calesa a quien me regaló la piel, su tiempo, hoy una botella de cava, ayer una caja de bombones, mañana...
Con las fotografías de todos esparcidas sobre la mesa, con el abrazo diurno y nocturno, las palabras dichas y ocultas, el frío del calor, el amor, la desgana, hago mi edredón confortable para esta noche.
Y os invito.
Y perdido como dicen que se hallan los amantes del dulce amor, a pediros voy, si posible fuera, más de lo mismo.
Feliz Todo.
Sí, ya sé, había prometido traducirla...
Directo del cerebro al papel, sin contaminar, casi tan expresionista como la última vez que te leí, tu sinceridad y tus imágenes hieren los dedos, Lobo...
ResponderEliminarEs verdad: más de lo mismo. En otro sitio me pareciste joven y divertido pero veo que siempre escribes igual. Siempre lo mismo. ¿No cambias nunca?
ResponderEliminarAndrea
Me gusta Ciel, que lo encuentres expresionista, touché.
ResponderEliminarAndrea, no prometo nada, pero si me dices dónde fui joven volveré a ser divertido.
¡Gracias a las dos, a cualquier hora!