ESTRANGULE UN LUNES

Para el estrangulador accidental, que nunca estrangula
aquí sus comentarios. (http://losproscritos.es)


Me levanté con ganas de actividad, de ser creativo y le puse al lunes un café con hielo, así de buena mañana, para que no creciera y se quedara pequeñajo, alguien de mi altura al que insultar de tu a tu. Un morro húmedo se introdujo entre el libro de Atxaga ("Siete casas en Francia", Alfaguara) y mis short matutinos. Del morro asomaba una pelota de tenis cogida entre los colmillos (milagrosa recuperación de Nadal). Ya no tuve dudas, me puse manos a la obra(siempre hay cosas que hacer en una casa)y arremetí frontalmente contra el lunes.
Los croisant no estrangulan lunes, ni merece la pena que hagan la prueba. Los bollos de la Adrada le indigestan y le hacen torcer el gesto, poco más. No me atreví con la sobrasada no fuera que la protectora de lunes tomara cartas en el asunto. Descarté los bios caducados, alcoholes fuertes y las pastillas de alfalfa.
Rebuscando en el armario tropecé con la solución, las sábanas de raso (ésas que alguien carente de principios te regala, en rojo). Si las anudas con fuerza, si eres xeitosiño, dan un resultado espectacular. El lunes se retuerce sorprendido y espectante por tu siguiente paso: la almohada de duvet. Infalible. Son algo más caras que las de Ikea, pero a cambio estrangulan mejor, más rápido.
Mientras el lunes agonizaba en mis brazos y tiraba a la basura más próxima, mi obsesión por las montañas altas, escuché una voz del otro lado del Tajo. ¡Segunda Feira, Segunda Feira, no has estangulado la segunda feira! De inmediato supe que se trataba de la voz de S. Pedro. El santoral no engaña.
Así que hoy 29 y mientras en Dradelo arde el mar, a Carmen prepara empanada y filloas, voy a desalar migas de bacalao para intentar esta noche acabar con la segunda feira. ¡Pues menudo es uno!

EL MACHAPUCHARE Y EL KAYLASH

Como el martes pasado corrí como el coyote (al que siempre he tenido más simpatía que al correcaminos), primero hasta la librería Desnivel (me hice con los deseados “Nanga Parbat” y “Los Huesos de Mallory” de David Torres, guiado por un sexto sentido hasta el fondo del local), luego me pertreché de algún sándwich y unas empanadillas, para llegar just in time, al Taller de Urceloy. Sólo entonces llegó la recompensa, hablamos con David, autor invitado, de las ascensiones, de la épica de un tiempo y unos seres extintos, del símbolo romántico de la aventura (Mallory tomaba champán francés y block de pato, mientra fumaba una pipa a siete mil metros) y de las montañas sin ascender (del Machapuchare o cumbre de cola de pez y del Kaylash o lingan de Shiva). Para ninguna de ellas se conceden permisos, por tratarse de montes sagrados, por ser montañas imposibles para los hombres. A todo y todos contestaba David, pausado, con el gran aparato de su conocimiento, tímido a veces. Me regaló con otros dos de sus libros “inencontrables “, “La sangre y el ámbar”, su libro de relatos “Dónde no irán los navegantes” (éste con una preciosa dedicatoria).
Pero quiero hablar sobre todo de la emoción intensa, de la magia que se produce cuando se ven los sueños cumplidos. Machapuchare y Kaylash continúan ahí, ya estaban ahí, sin que nadie llegue a hollar su cumbre, indómitos los dominios de sus nieves nos miran desde ese lugar, adónde no alcanzan las miradas.
Llegué a casa, todavía con el mal de altura y me senté a seguir haciendo montañismo de salón, a eso de las cuatro de la mañana, cerraba la contra-portada del “Nanga Parbat”, dejó de nevar y apagué la luz.

PRESTELL EN NOCHES DE SAN JUAN

No estoy dispuesto a dejar pasar el día más largo sin recordarte. Nadie conseguirá por los siglos de los siglos fijar la mirada en un Joyuelo como tú lo haces. El vino no tuvo la culpa, fue la sangre. Y ahora que me alcanzas en la edad del verano y sabemos que Berlin existe, sea la brevedad y la compañía quienes nos visiten:

Y gritas frente a las tormentas,
con las trompetas frente a las tormentas:
que la pasión existe
sin lugar dónde ocultarse,
de la única razón
para ser comprendida.

(Desde los 4 años con la complicidad, la música, la pintura y a veces la escritura, amigo es el insulto más bonito que conozco)

http://www.prestell.net/

SOLO ME INTERESA EL ALPINISMO HIMALAYCO

A vuela pluma y ya que no tengo otra que reconocerlo, llevo dos semanas cubriendo el corpus de obsesiones con el objeto Himalaya. Me despierto a medianoche ascendiento el Nanga, en el K-2 y con India (nuestra perra) ladrando (¿me pregunto si efecto del vértigo?), entrecortada la respiración, boqueando como bacalao desalado a la plancha o en buñuelo. Algo he debido hacer mal porque hoy Urceloy ha prometido traer a David Torres (guionista del Filo de lo Imposible) al Taller, seguramente con la sana intención de exorcizarme.
El marzo pasado, cuando amanecimos frente a la columna vertebral del mundo, esperando el café y un croisant,supe sin resquicios que aquel mi lugar (el hotel con spa era conveniente y los camareros amables). Aunque el objeto de nuestra visión era otro. El frío exterior, el ir y venir de aves tan extrañas como nosotros, provistas de cámaras (también se usaba el término trípode).
Es soledad sin influencias la nieve.
Pisar cualquier espacio no hollado, levantar el polvo en Nagarkok...
Presumo de mi emoción como un galgo verdugo (que diría el Primo).
Un chico nos acompañó aquel día, se detenía cuando parábamos, continuaba cuando nuestro ritmo era mejor y nos señalaba los pueblos con sus étnias. Estaba intentando recordar el nombre, cuando ha aparecido el papelito que nos intercambiamos. Está en un pantalón que pasó por la lavadora.

REFLEXIONES LOBAS PARA EMPRESARIOS

Ruego que nadie fíe el baluarte de su empresa, su quehacer económico o lo que sea, a estos consejos redactados por mero exhibicionismo.
1. Acerca de los RR.HH. y el coaching
-Confío que los responsables de recursos humanos hayan leído algún Manual de Coaching, es más me daría por satisfecho si, simplemente, hubiesen tenido un libro entre sus manos.
-Los equipos de trabajo tardan mucho en consolidarse pero por lo general se disgregan a partir de las tres de la tarde si alguien no se ha tomado la molestia de hacerlo antes.
-La velocidad de un equipo, al igual que la de los ejércitos, ha de adaptarse pensando en la velocidad del sujeto más lento.
-Preguntado Lincoln, acerca de la altura moral de un hombre:
-Sr. Lincoln, ¿cuán largas han de ser las piernas de un hombre?
Respondió:
-Lo suficientemente largas como para que pueda tocar el suelo.
-Las políticas laborales basadas en la culpabilidad y el miedo, obtienen unos resultados asombrosos de inmediato, pero tienen las piernas muy cortas. A la larga no llegan a tocar el suelo. Les ocurre otro tanto a los ahorcados.
-La implicación laboral no se establece por decreto ley, es conveniente explicarla antes un poco.
-Los que permanecen trabajando después de su jornada, probablemente no lo habían hecho hasta ese momento. Esta figura al empresario le encanta.
-Cuando el responsable del liderazgo sea conocido como “El Justiciero”, habrá que plantearse el concepto de liderazgo.
-Un empresario afamado, ofreció a su hijo el yate de su elección a cambio de que no pisase las oficinas.
-En las empresas familiares convendría apartar de la dirección a los parientes hasta el quinto grado de consanguineidad.
-Un despido es el reconocimiento de un fracaso personal por parte del responsable de la gestión.
-“Hijo, todos estos hombres que has visto yaciendo aquí, eran imprescindibles. Ahora ya podemos continuar nuestro paseo (Gonzalo T. a la salida de unas tumbas etruscas cerca de Milán)
Continuará…

EL CUADERNO DE JOSE (MACHADO)

No sabía que D. Antonio, tuviera un hermano (Borges lo había dicho de D. Manuel), pero aquí está. Pintor, emigrado a Chile, escribió durante el año 40 un cuaderno donde retrató al Antonio más íntimo, al que sólo un hermano conoce. Truncado su deseo de compartir con Manuel, tal vez corregir ampliar estas memorias, el cuaderno de D. José (Machado) quedó en las manos de sus hijas, que sacaron una auto-edición de 200 ejemplares para que su padre no muriese sin verlo publicado. Ahora la Comisión para el centenario de Machado en Soria, presenta el facsímil hermoso, atado con un cordel de cáñamo humilde, tal como el autor lo dejó. Reproduzco la penúltima página donde aparecen “Estos días azules y este sol de la infancia” con la caligrafía bella del pintor que fue. No es posible encontrarlo, ya que pertenece a ese tipo de volúmenes que sirven de obsequio a quienes en la mayoría de los casos, ni siquiera lo abrirán. Por una vez les quitaremos razón y aquí se encuentra, para quien desee leerlo. Por riguroso orden de pedido. Gracias al rescate efectuado por Clara Ruiz y Carmen López Bermejo podemos disfrutarlo (gracias amigas).

El caso es que el 7 de junio amaneció lleno de cabezas coronadas, de paseos sin fin y con India tirando de la correa (y comiéndosela de aperitivo) junto a Andrea y Prestell (¡qué desayuno de churros y porras!). La keke (bendita sea) no salió de la cocina y nos preparó un ágape soberbio. Llegó el primo Antonio con Concha y Ruth, David y Arantxa (por dos) y Jesús, Sulleiro y Alicia con la Nana (guauguasa de mucho entendimiento), mis hermanos Carlos y Cefe (esta vez delgados y guapos), Ricardo y Carmen con el cuaderno de José y el patio estuvo lleno de cabezas coronadas. Estuvieron desde la inguinal Ceuta, Carmen Navío y Andrés Ayud, Urceloy remataba la pieza de teatro hiper-breve del Alpinista en otro lugar http://urceloco.blogspot.com/ y y… , no quiero olvidarme de nadie, Mariano Habana y Raquel se quedaron estudiando (escuchamos su cumpleaños feliz), llamó Angel Aparicio, Arantxa Uriarte, Conxa de Alacant y Pepe y Teresa, Mary Mar y Ni. Nos acompañaron ocho botellas de cava y un sol moreno. Las coronas de todos ellos, brillaban más que el sol.Gracias.

(La cerámista y autora Carmen Navío, durante su última visita de reyezuela a Madrid)

NORMA Y EL LOBO

Hay noches en las que Norma no duerme. Deja suspendidas de sus lóbulos, dos gotas de Chanel 5 y nada. Obra su cuerpo el milagro de la desnudez y las sábanas la rechazan. Es la almohada enemigo. Aparta a Ernie el oso con amor, pero Joe no acude, ni nadie. Alguien que bajó las persianas sin permiso, que colocó la alfombra torpemente, ha dejado sólo un rastro de luz. Los gatos se persiguen y orinan, las luces de Beverly parpadean a lo lejos. Hollywood esta noche era una fiesta y en el Larios Bar nadie paga, cada hora los estibadores descargan un autobús dentro, sólo eso. Un actor apremia las teclas del piano, entusiasta con el miembro, las actrices de comedia se cambian el rubio en los lavabos. Mil cajas de explosivos Acme se acumulan en el sótano y Norma se ha quedado sin fuego. Joe busca en sus bolsillos la píldora del perdón para el día después y un diente de oro alumbra la avenida. Los neones enjaulados, las cebras de los escaparates anuncian en sus carteles el fin de la realidad. Un Buick enorme a la puerta con los faros encendidos. El tahúr de las doce en punto galopando sobre las mesas. La doncella que trae cigarrillos y ofrece un carmín que mata sin maldad y sin ilusiones. Toda la ropa esparcida por el suelo, los bolsos abiertos de la 35 con Broadway, un montón de monedas sucias en el billetero. Las alcantarillas de la ira anestesiarán tu dolor. Duerme Norma que ésta es tu nana. Ésta, la canción de cuna. Lanza los dados y duerme. Honey, nice night baby so love me tender, brave night, good luck, twenty four reed roses for you ever.