Para Jesús Urceloy
Le pusiste góndolas fúnebres
a noviembre,
llevabas un café frío en la maleta,
asentías con el color de los torturados.
Todos hemos de morir igual,
en el fresco de la hierba
en esta época del año,
bajo las hojas de un árbol innombrable.
Una nota de ausencia
en los paraísos del licántropo,
una madera fría que no flota
y tú, no verás ya el invierno.
Arde el mar, arden las pérdidas,
en este país nunca hallará nadie
un solo remedio, para el fuego.
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