LA DURA TRAVESÍA DEL DESIERTO

Tras la dura travesía del desierto, nos espera el desierto. Nada de estrellas fugaces, sin rastro del maná prometido, ni siquiera nos aguarda un blade runner casero con el que luchar contra replicantes en hora punta. Tras la ardua travesía, los supervivientes nos constituímos en asamblea plenaria, jugamos a la pelota en el salón de los espejos y construímos la nave "rintintín I", después de quemar el resto. Antes de subir a bordo, por mayoría asamblearia siempre, decidimos cambiarle el nombre a la nave, por el de "asple II" (en honor a la 2ª asamblea ple-naria y al día 14 de julio, donde cumple años manolo el del bombo y otras personalidades). Botamos la nave con un gesto de aprobación e realizamos la primera entrada en el cuaderno de bitácora:

Año estelar por decidir en 3ª asamblea.
Reunidos bajo el signo de la mala suerte zodiacal, después de jugar a la pelota e impregnarnos de miel y mirra, fumar unos pitillos, acabar con el wiski y elevar cantos piadosos frente a una foto del titi-kaka, hemos decidido abandonar el planeta tierra, con el ánimo compungido y en la esperanza de hallar otro planeta. en principio mucho más distinto que éste. Al grito de : nada humano me es ajeno, salvo lo humano y: todo es humano menos lo humano, arrancamos máquinas y puestos hasta las cejas de espaciolina, nos apelotonamos en nuestros asientos. Algunos de entre nosotros lloran por sus seres queridos y así lo hacemos constar. Otros no. Ponemos la tele para amenizar el despegue y repartimos chuches. El capitán tan y meteoro manejan las palancas.

Desde el espacio la tierra se ve muy indefensa, nada que nuestro telescopio "matías enamorado" no pueda empeorar, les dejo la última instantánea obtenida al sobrevolar campo de criptana.
(No-continuará...)

EPÍSTOLA PARA SER DEJADA EN LA TIERRA

...Ahora hace más frío,
hay muchas estrellas,
flotamos a la deriva
Al norte de la Osa Mayor,
las hojas caen,
El agua es piedra en las rocas excavadas,
hacia el sur
Sol rojo aire gris:
lentamente vuelan los cuervos
Con sus torcidas alas,
las urracas nos abandonaron:
Desde que dejamos atrás los resplandores de Orión.
En su corazón cada hombre piensa que habrá de morir.
Muchos escribieron sus últimos pensamientos y cartas.
Ninguno sabe si nuestras muertes son pasajeras o eternas:
Ninguno sabe si esta errante tierra será hallada.

Yacemos y la nieve cubre nuestras vestiduras.
Les ruego a ustedes,
(si alguien abre este escrito),
Que formen en sus bocas las palabras que fueron nuestros
[nombres.
Les diré todo lo que hemos aprendido,
les diré todo:
La tierra es redonda,
hay manantiales debajo de los huertos.
La arcilla se corta con un cuchillo romo,
cuídense
de los olmos cuando truena,
las luces del cielo son estrellas...
Pensamos que no nos ven,
pensamos también
que los árboles no nos conocen, que las hojas de las hierbas
[no nos oyen;
También los pájaros son ignorantes.
No escuchen.
No se detengan en la oscuridad en las ventanas abiertas.
Hemos oído esto antes que ustedes:
son voces:
No son palabras sino el viento que se levanta.
Tampoco ninguno de nosotros ha visto a Dios.
(...A menudo hemos creído
Que las ráfagas de sol en el tardío y violento temporal
Señalaban un árbol, pero no era así.)

En cuanto a las noches, les advierto que las noches son
[peligrosas:

De noche cambia el viento y llegan los sueños.
Hace mucho frío,
hay raras estrellas cerca de Arturo,
Voces gritan en el cielo un nombre desconocido.

Archibald MacLeish ( E.E.U.U., Glencoe, 1892 - Boston, 1982)

(Traducción: William Shand y Alberto Girri, sobre la misma me he permitido dos licencias, en el verso 11, la sutitución de "chovas" por "urracas", para una mejor comprensión y en el 19 la supresión del segundo "ustedes", en aras del acento poético, o algo así.)

VAMOS DIRECTAMENTE AL PRECIPUCIO DEL ODIO

Desconozco los mecanismos del odio, soy más dado de natural a los de la desídia, la ignorancia y la alcurnia (éste último lo cultivo en bandeja de plata). Será por eso que cuando descubro odio en el otro me quedo imantado, no puedo dejar de observarle con la mirada magnética de un enamorado. El odio ejerce sobre mí la prédica del sermón del monte, de nepente, queda instalado, siempre instalado sobre el pálido busto de Palas. El odio evoca precipicios, convoca los misales monofónicos, a los oficios de tinieblas. El odio es un rezo al que le quitaron el volumen y esa gente existe. Como el sur, como los navajos, como los conquistadores, tiene una existencia tan real como las máquinas tragaperras, el arcángel S. Gabriel y los algodones de azúcar. Quiero decir, por una vez lo voy a decir, que comparten acera, que se cruzan entre nosotros al subir las escaleras y que me ha salido una rima interna. Están aquí, nadie se llame a equívoco, nadie diga que no fue advertido. Los que odian están interpretando su partitura. Creía que estaban húngaros o tenían el día repugnante, pero no es así.

Reconozco mi equivocación, caigan sobre mi las siete plagas.

Tengo un catarro de naricez, he descubiezto que zoy la mala compañía y prometo no enmendazme...

(La ilustración es de mi amigo Prestell, para "Los ángeles térribles")

Aquí moraban los gigantes,
antes que habitara el silencio,
en esta casa donde nadie
nos puede consolar.

En la caída del gigante herido
ardieron mis ojos,
mientras acudían a ellos las lágrimas
que maldecían al antiguo
linaje de David,
por su atrevimiento y su impiedad,
que de todo hubo.

No caen los gigantes dormidos
sin ser observados, al suelo,
no se apodera de ellos el hacha,
sin un temblor,
no sin que cerremos los párpados
pesadamente en la noche,
¿y mis ángeles?, ésos
son sólo el olvido de un bobo,
de un exterminador,
que se figura a sí mismo, dormido
como dicen que lo hacen, los sirvientes
del dulce amor.

AQUI NO PASA NADA (CUANDO SÍ QUE PASA)

No tenía muchas ganas de salir el sábado, pero habíamos quedado con Javier, que se ha comprado uno de ésos coches de 250 c.v. y como era la Noche en Blanco, no lo podía mover. Así que salimos en metro a tomarle el pulso a las largas avenidas. Tiene su punto eso de recorrer la Gran Vía andando por medio de la calle (ni en noches como ésa somos capaces de nada distinto, los transeúntes imitaron el sentido de la circulación de los coches y todos avanzábamos por nuestra derecha). Busqué lo que estaba anunciado como poesía visual y a las doce ya se había acabado. En Arrebato (La Palma 21) fui el último al que dejaron entrar y me hice con "Mass Miedo" de Gonzalo Escarpa y "No pasa nada si a mí no me pasa nada" del amigo Comendador (que estos días no está en sus mejores momentos por culpa de unos jodidos anónimos, ¡ánimo desde aquí y revolución social! ). Fueron los tesoros de la noche, íbamos por S. Vicente Ferrer con el "mecagoentuputamadre" de Escarpa en la boca, leyendo entre guiños por lo de las gafas nuevas. En la Plaza del 2D tocaba alguien, lo sé por el tumulto que se agolpaba. En el Templo de Debod, en el que se anunciaban grupos de Saharauis, éstos habían abandonado las haimas a su suerte y sólo quedaban las fotos. Volvimos a casa con las ganas de no salir intactas.

Ayer me levanto gracioso y les escribo ésto a los del Camarote de la 214:

Las tres personas

Para que no me llame Jesús Cuesta,

para que no se llame Antonio Rómar,

para que me llame Jesús Urceloy,

fueron precisos bailes de lugares

y fechas,

preposiciones de la osa y el carro,

la presencia de fiestas patronales

y asuntos de otra índole que ni hacen

al caso.

Pero no nos engañemos tan pronto,

el poema acaba

de empezar

y todos conservamos intacta

la ración de aspirinas del martes.

La inmortalidad de los taxis blancos,

si sucede según está previsto,

aguarda tras un giro inesperado

que se le dará al asunto.

Este es el duro lapiz

de esta generación,

éste el poema revolucionario

que todos esperaban no escribiera:

la verdad tiene pelotas de beisbol,

la verdad me miró a los ojos

y yo le sonreía.

¡Sin pausa otra salva de aplausos!

porque nunca serás Baudelaire

nunca seré Baudelaire

él nunca.

Escribo a la vuelta de unos versos

de Gamoneda y sólo hasta este punto.

Un defecto de forma con el manos libres les salvará in extremis, de escucharlo mientras iban camino de comprar una hogaza gallega en Galicia.

India el Sargall, se pasa toda la tarde mordiendonos por turnos a la Keke y a mi mano derecha (me quiere imposibilitar para el blog) y cuando todo parece perdido, veo que anuncian el estreno en TV de Dragolandia.

Esperanzado con que sólo sea un programa de dragones y niños, descubro tarde y con estupor que se trata justamente de éso. Que lo conduce el in-soportable Dragó, Sánchez Dragó y su hija, dando cabida también a Jodorowsky e hijo. Vamos el clásico programa familiar dónde se rompen televisores.

Me acuesto estornudando y echo de menos la mantita. Lo dicho: que aquí no pasa nada.

(La fotografía es del amigo Mariano Habana)

LA CABEZA DE MISHIMA

El miércoles pasado, en Troyes, en medio de una reunión, un operario de 49 años de France Télécom, tras enterarse de que, fulminantemente, iba a cambiar de puesto de trabajo, sacó un cuchillo y se rajó el vientre al grito de "¡Ya estoy harto de gilipolleces!". No murió. El viernes, en París, tras escuchar que, de buenas a primeras, iba a cambiar de jefe de equipo y de cometido, una empleada de la misma empresa se lanzó desde un cuarto piso y se estampó contra la acera. Sus compañeros contemplaron estupefactos durante varios minutos, mientras llegaba la ambulancia, la agonía de su colega en la calle, que murió horas después en el hospital. Ayer, otra empleada del departamento de atención al cliente, y que se enteró de que iba a ser trasladada, se intentó suicidar a base de barbitúricos.

Aparecido en El Pais Digital, 15/09/09, bajo el titular Sarkozy interviene ante la ola de suicidios que sufre France Télécom

Todos llevamos un suicida alojado dentro, en alguna parte de nuestro cuerpo. Algunos lo llevan en la cabeza y se desprenden de ella. Otros lo intuyen en el bajo vientre. A alguno se le figura que el suicida ya ha saltado afuera y lo busca con la mirada.

Todo hombre mata aquello que ama, nos dejó Wilde, el valiente con una espada, el cobarde con la pluma.

Desde la carretera (dicen Astorga) llaman los del camarote de la 214, enriquecidos con Jesús y me proponen on the road again y yo, yo, yo y tu tu tu. Casi me asaltan las lágrimas y me lo quitan todo. Menos mal que hoy llevo poco.

YA ES OTOÑO EN EL CORTE INGLES

Continuará o jardim, o céu e o mar,

E como hoje igualmente hâo-de bailar

As quatro estaçôes à minha porta.

Sophia de Mello Breyner Andresen

De nada sirve el calendario gregoriano, nada los estudios de los obstinados meteorólogos, esta mañana el dios de las chaquetas, me ha anunciado con voz tronante: "ya es otoño en el corte inglés", mientras un estremecimiento me recorría entero. Es inutil negarse ante la evidencia, ayer los almacenes de Isidoro Alvarez, anunciaron urbi et orbi desde el balcón de la Castellana, la llegada de la estación con su spot publicitario, certeros como los dardos de la diana cazadora. ¡Y otro otoño está en venta! Nadie pretenda a partir de este momento, veleidades de sol y playa. Las hojas de los árboles barreran (llamadas de una melodía ancestral, que se remonta a la aparición de los televisores) el verano sin piedad.

Me pregunto cuántos super-héroes de Marvel en la plantilla, cuántos meteosat, telesat y hispasat conectados a las cajas registradoras, obran el milagro para que el vigía de occidente comunique la mala nueva. Ya podemos parpadear audazmente, como dormidos, conducirnos iluminados por las antorchas a través de la cueva. Se abrió la veda para el oso y el corticole, para la semana mágica y los sabañones (perdón, quise decir sabanones) de las primeras marcas.

Me queda el dudoso consuelo de que este otoño, también será único para el anunciante y que como a Sophia (qué nombre tan hermoso en tan bella mujer), las cuatro estaciones han de bailar a mi puerta.

Se acabo la tontería. Mañana me pongo los calcetines.

(Con el artículo "ya es otoño en el corte inglés", aparecen 139.000 entradas)

SEPTIEMBRE ES EL MES MAS CRUEL (y odioso)

He decidido en este Septiembre, que como todos los restantes particularmente odio y en el que me alarmo, seguir la colección de los espejos de época en miniatura, para verme las uñas, los pelos entre las falanges; los facsímiles en miniatura de los textos sagrados, léase la Torá, el Corán, el Bhagavad Gita, el Código de Circulación; el de constrúyase usted mismo un igloo con piezas de hielo preservado del Artico, arrebatados a un oso polar mientras dormía; el de hágase el muro en miniatura de Gaza con instrucciones traducidas a varios idiomas, incluyendo el madrileño galáctico, su variante olímpica y el lunfardo; los muñequitos de los músicos del Titanic con el agua por las rodillas; la propia miniatura del Titanic para ser depositada en el fondo de la bañera; voy a seguir con interés la colección de gangster y de sus metralletas miniatura, ésta ya la he reservado en el kiosko; me he propuesto acumular casas de muñecas con sus terrarios de boas diminutas; atesoraré Lp´s en formato 1/8 de los Beatles y de la Lupe; Guerra y Paz en facsículos de 20 páginas, ricamente encuadernada en cuero y oro; trajes de torero; el hágaselo usted mismo con la enciclopedia de 100 años del botellón; exvotos y reproducciones de las mil mejores reliquias vaticanas, con una grabación personalizada de su santidad.

En fin voy a adquirir empresas en miniatura (Bayer, Telefunken, Brunswick, Bodegas Riojanas) y me voy a encerrar en casa con todo el armamento a ver quién me desaloja, mientras no pase Septiembre.

A UN SOL PAGANO

Vacía mares,

derriba montañas

y ni aún así habrás alcanzado al sol.
Amenofis IV, Akheaton

El sol es panteísta, ateo, pagano. No sé si os fijastéis en ese grupo de personas, que vestidos de blanco, bajaban y subían al pantano del Burguillo. Que bajo las banderas tibetanas, sentían cómo el viento barría sus caras, que ponían al sol tibias sus pieles, que se abandonaban a la luna. Un calor que no se dice, un aire que penetra las vestiduras, el agua que corre y mana. La arena del mundo.

Fue Nessum dorma y nadie acudió al lecho, Casta Diva con la rama de muérdago y los romanos no tomaron la aldea Druida. Esta vez no.

Iniciamos el viaje a Itaca, con Izaskun. Beatus ille.

Mientras llega septiembre, con su galanteo de mes de todos los finales, algo ha comenzado. Algo que es de este mundo, que levanta pacífico el polvo de los caminos, que hiere con dulzura. El lenguaje de sonrisas de una niña que por un momento nos pone a salvo, nos agracia.
De mañana llegaran los lunes, al anochecer nos pesarán las jornadas, pero ahora no.

Mientras siento un leve mareo (provocado por la llegada de misprimeras gafas), sólo quiero besar esos ojos, los ojos de todos. Amar y verme amado en sus miradas, como un recien llegado.

Quiero que las caricias terminen con la sequía, que nuestras bocas vuelvan a estar húmedas.