miércoles, 8 de septiembre de 2010

SEPTIEMBRE TIENE MAS LETRAS QUE LOS OTROS MESES II

Las líneas rojas. Un desmejorado apetito. El paseo que huye de los cánticos. La copa compartida con el hermano. Dos ríos, uno arriba. Otro río abajo. Todo fluye, todo. Fluye. La piel y el tacto que nunca mienten. La mirada. Territorios del aire. Siempre el aire. Algo negro llamado oscuridad. 5 cigarros en la mañana. 4,40 besos. Cara a cara con el rottweiler de la noche. 3 ardillas atropelladas. 1 pavo muerto. Ghirlandaio, pobre Ghirlandaio. La maleta poblada de retratos. Florencia tan lejos. Berlín. Las llaves perdidas a menudo. Un taxi a puerto, deprisa. La lectura nos hace débiles. Proscritos e inciertos. Siempre el viento. Elíseo. La composición de la aspirina de la tarde. Un ánfora para la radial de la realidad. Virgilio Obras Completas, Puccini Manon Lescaut. El encendedor que no enciende. La mirada de la ventana. Un oso. De. Peluche. De. Mensajes. Locetar 5%. Leica D-Lux 4.

Me dicen que escriba. Me lo repiten mucho por las esquinas. A la entrada de los ultramarinos. Alguien debería preocuparse de impedirlo también. Alguien, algún espacio intercostal. Alguien, algún septiembre.
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1 comentario:

  1. A8 de septiembre de 2010, 23:05

    Y una mujer con la nariz rota q se estampa contra el suelo al borde de la
    cuarentena, al borde de la casa de su madre. No todo lo q está roto lo ven los
    rayos X, no todo cicatriza con un parche de Tulgrasum, no todo es verdad, por ejemplo cuando te dicen q te aman. Por ejemplo cuando crees
    demostrar q no lo haces.
    A Giovanna la matan de maternidad a la corta edad de diecisiete años.
    Lo q era bueno se ha vuelto gris.

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