YA ESTAN AQUI AMAYA Y LA MEME

Con la llegada de Amaya al mundo (Felicidades Alberto y Livia, oye Sulle habrá que regalarle un ramillete de versos a ésa niña, ¿no?), me he encontrado a la vuelta del carnaval del dolor y la sangre salpicada, con la noticia alegre, también, de que Luis Felipe ha terminado la Meme, sobre la mujer de Lot, hermosísima de maquetación y textos (os adjunto alguna imagen de la revista) y que la recaudación (sólo cuesta 10 €ritos) irá a parar a sus proyectos solidarios http://sbqsolidario.blogspot.com/, en Perú, Senegal y Gambia.

Incansable este editor http://diariodeunsavonarola.blogspot.com/, amigo de todo el mundo (sed generosos con la acepción). Como en este abril, nunca sé sabe quién puede posar sus ojos en los ojos del lobo, desde aquí quiero invitaros a que os hagáis con alguna antes de que se acaben y sea el crujir de dientes. Lo podéis hacer a través de cualquiera de las dos direcciones que os adjunto.

¡Viva Amaya! ¡Viva la Meme! ¿Viva el 14 de abril?

El huerto de los olivos

Bajo ese nombre y en la penúltima curva de Loranca de Tajuña, se esconde una casa que particularmente amo. Me preguntaba en estos días si al Cristo de Medinaceli, el de Cadalso de los Vidrios, también le produciría la misma fascinación: "yo te aseguro, Señor, que tiene piscina Señor y olivos prometidos y un maná de nueces" le rezaba sin gran convicción, mientras pasaban la guapa, la fea y Charo vestidas de Manolas y subía al balcón de David y Arantxa para fabular con las procesiones top gama de las sevillas que en este mundo son. "Joder qué frío" entonaban los ángeles desde su morada a treinta y cinco mil pies de altura. Como todos los años alguien entonó desde la tierra y en un lugar llamado "otro blacón", la saeta de Machado o ¿es de Serrat? o ¿de Camarón? No me he bajado el tono al móvil por no tenerlo claro. Si lo hubiese conseguido la habría puesto, yo también, al paso del cristo. Qué daba pena verle ahí subido y zarandeado, de vez en cuando ¡al cielo!, gritaba el capataz Carlos y él obedecía ante voz tan fuerte.
Llegó el Primo Antonio y pudimos tomarnos un gin, pero sólo uno ¡qué lastima! Dejó olvidado neceser y cargadores, para ver si nos dábamos cuenta.
No vinieron Sulle y Alicia y bien que lo siento. Cosas de fríos, niños y perros, creo. Nos lo preguntaremos con la próxima conversación

SOBRE LA INFANCIA

Dice Sanchez Ferlosio (El País, Tribuna 22/01) que Anacarsis, preguntado en la Atenas de Solón acerca de por qué no tenía hijos, replicó: Por amor a los niños.
A los que practicamos la ausencia de instinto paternal hacia los pequeños monstruos cuellicortos, un demiurgo menos severo, en nuestro caso, nos da perros.

El caso es que India llegó el viernes con su juguete favorito, su toalla con olor a mamá y dos meses menos un día. Así que tocó correr porque era el cumpleaños de Carmen (¡felicidades! de nuevo) y antes había que comprar el Royal Canin 32, bebedero, comedero, recoger a la criatura de casa de los abuelos…
Esa primero noche de fiesta salió arropada por la manta que había acompañado de bebés a los hijos de Carmen (fina ironía. gracias por lo que vale y abriga).
Así que a eso de las 3, acabamos con ella en la cama, la cachorro (porque cachorra, me suena a esperanto y me da eso).

Cuando al día siguiente llegamos a Cadalso, ya se había meado (dicen que es por lo territorial. Esta que es gallega ya ha anexionado a La Coruña todo el centro hispano), en cinco casas distintas, de las que espero que guarde un grato y ligero recuerdo. Pero es que esa noche también había cena en casa de David/Arantxa, con Jesús y Francis. Fue la sexta.

Cuando volvimos a casa, otra vez las tres, otra vez los tres, pensamos que mejor dormir separados. Para entonces, India ya tenía colchoneta de Pilates, funda de organdí, mantita, toalla, dos juguetes. Pero es que esta perra no comprende de resacas y le dio por morder todo lo que estaba a su alcance, básicamente dedos de extremidades, manos, orejas (¡tu perra asesina me quiere comer la oreja!) a las 8 de un ¡domingo1. ¡Dios de Israel y Judá! (Sulle dixit)

Desde entonces me ha dado por plantearme que lo de los hijos no es tan duro, sólo que dura más.
P.S. La perra por cierto es un encanto, charming, divertida, amazing y qué se cuántas cosas más.

SALE, PRESEGUIDO POR UN OSO

Estaba pensando en el advenimiento de India el Xargall da Silva (la pastora de Brie que llegará el viernes a casa, creo) y en la indudable decepción que sentirá al ver el apartamento. (El parque de Berlín la pasee en su seno y nuestro más que previsible cariño le proporcione el calor de gas natural)
Cuando, eso de los 3.300.000 parados, que si los ponemos uno detrás del otro, ya tenemos el camino de Santiago hecho (no creo que a Prisciliano le parezca bien, aunque al apóstol, más próximo a los palios privados…). Parados a los que no hay que descartar sumarse un día, sin hacer camino alguno para el caso. Y en como ese día pienso (ahora con el trabajo no tengo tiempo), quemar los bancos, promover la revuelta social y al cabo mandar al cadalso (y no al pueblo que frecuento del mismo nombre) a todos los neocon que nos han conducido al idem. ¡Viva el mal, viva el capital! oía cuando jugábamos con los Click de Playmovil, y los electroduendes mostraban quién mola y quien no.
En eso y en la canción para después de una guerra que le he prometido al Abate loco de Santa Maguncia y que no se lo va a creer, pero voy a rescatar el texto publicado en los Proscritos (http://www.losproscritos.com/, gracias Sulle), ahora titulado de otra forma y que sigue:

Asi que pasen 30 años.

Una mañana de Agosto, Antonio y Josefa se asomaron al altar, en una iglesia de Plaza de España. El sacerdote que les sorprendió ensimismados, convirtió su curiosidad en santo matrimonio. Aquella noche la pasaron en una pensión del barrio de Maravillas. El tenía 53 años, ella acababa de cumplir los 39. Ambos aparentaban esa edad.
La noche siguiente les cobijó un vagón de segunda, en el expreso de las Rías Bajas. Pasaron a continuación, toda la semana cortando hierba. Ella preparaba ponches de vino honesto con yema y azúcar. El apurando guadaña, resoplando con la hoz y viendo caer las gavillas de centeno, que entonces recibían otro nombre. A veces se apoyaba en el carro de las vacas, a veces no.
Volvieron cansados y al decir de todos, casados, a una casa de la calle Ángel Larra. Mientras carretas de grava inventaban la calle, ellos concibieron.
Les visitó la familia para tomarse unas fotos delante del aparador, que vestía el salón y cuando éste ya estuvo lleno de ellas, tuvieron un hijo.

Pues bien, como el hombre sólo piensa en perros y en la muerte (variante XXXII), aprovecho para cruzar el escenario de puntillas, hacer una última reverencia, decir la última frase:

-Nadie llore. Soportemos la preciosa aportación de lágrimas, en los párpados.

Fin.
Sale, perseguido por un oso.

INVOCACION A LOS ELEMENTOS Y A LAS FUERZAS DEL ABISMO

Quizá sufra de un exceso de grandilocuencia, como quien se calza unas plantillas con halitosis. Quizá hubiera bastado con ponerse bajo la protección del Señor (que nos proteja con algo más que su santo nombre). Visitar el vientre de la ballena de Ismael y rogar por salir sanos y salvos, sobre todo salvos, de aquel otro Leviatán de la Cope y su red de taxistas trashumantes. Quizá baste no desayunarnos unos activos tóxicos, ni comulgar becerro de oro alrededor de la fogata. Valdrá con gestionar la incertidumbre, frenar la culpabilidad y no transmitir ansiedades (Sulle a bocado de taxi, me confesaba que él sólo tiene certidumbres, será por eso).

En la niebla sólo busco el contacto de otra mano, la linterna, el foco beatífico a pilas 1 ½. Fuimos ciudadanos de un país en llamas, clientes de Zanussi y Bru, ahora sólo compradores sin complejos. Y qué hago yo, si ya no quiero nada, si tengo la cueva de Alí Babá entera y no sé dónde recolocar a los 40 ladrones, venidos de no tan lejos. Cuelgo este anuncio, al que sin querer me he apuntado:

“Se buscan hombres para viaje peligroso. Sueldo bajo. Frío extremo. Largos meses de completa oscuridad. Peligro constante. No se asegura retorno con vida. Honor y reconocimiento en caso de éxito.”
Sir Ernest Shackelton, a bordo del Endurance, rumbo al Atlántico Sur.

El tonton me envía A-6 arriba, mira que estaba claro lo del Atlántico Sur, pero los olvidos viajan más de prisa, sólo las nostalgias cambian de sitio. Busco asidero en la voz de otro viajante:

“He subido a los montes, he franqueado las cimas; pero los caminos llanos son los que más me cuesta andar.”
Ho Chi Ming.

Esta mañana nos ha visitado la niebla, esta noche tocarán los de El Caso de la Habana en el Gruta 77 (C/ Cuclillo,6 ) y habrá que hacerles unas fotos. Si logro permanecer erguido frente a la pantalla, sino me infrinjo heridas incurables en la espalda (¡qué la del primo Antonio cure pronto!), mañana os lo cuento.

Voy de la mano de Boris Karloff por Arturo Soria (somos hijos de Frankestein, sin alcanzar su talento) y el tranvía 70 (en caso de pericolo, tiren de la maniela) se aleja indiferente, indefinido, nunca lo veremos circular más. El abate loco de Santa Maguncia vocifera (ante el asombroso enojo de sus superiores) por las copas de los pinos, Samson y Dalila dan los primeros pasos para la destrucción del Templo.