ELLA ES MI MARIPOSA

Ando estos días descabezado, sin teléfono (¿cómo lo hacíamos antes de la era movil?), quizá por eso, también un poco húngaro ( y eso que ayer Belaza nos hizo correr en su coche, entre risas). Y es que dos queridos y preclaros patricios (Urceloy, Claudio) andan mirándose unos bultitos médicos, ¡se me curen para Navidad, hagan el favor!. No tuve ocasión de felicitar a "mis" Conchas (ni la de Madrid, ni la de Alacant, vayan los parabienes desde aquí, sin más retraso) y a Luis Felipe Comendador y a India el Xargall, que cumplieron con los años ayer.

"Todo lo que ocurre, ocurre precisamente ahora y me ocurre precisamente a mí".

"Ar Mo, la nodriza del último emperador chino Aysin-Gioro PuYi, fue apartada de él y de la ciudad prohibida cuando éste contaba 5 años.
Mientras, en su desesperación el niño preguntaba ¿dónde está Ar Mo?, las concubinas del anterior emperador, ya habían decidido que no tenía edad para nodrizas. Para esa nodriza.
Entre hipidos Puyi no cesaba de lamentarse:
-Ella no era mi nodriza, ella es mi mariposa."

Jaio me hace llegar este post-it que,aunque amarillo, claramente no está alineado con los malos. Gracias, por la invitación.
http://afortiori-bilbao.com/editorial

INDIA EN AGOSTO

Yo, India El Xargall da Silva, de siete meses y medio, en pleno uso de mis facultades guauguaseras y con los colmillos mejorados, declaro:


-Que en Agosto se marchitan las terrazas de los parques.


-Que las flores que me como son paja, humo, nada.


-Que los que me transportan, llegan a todas partes muy rápido y con la misma rapidez nos vamos (dicen ellos en su inmensa sabiduría: ¡cerrado!)


-Que no me gusta que no haya nadie delante. Menos me gusta que no haya nadie detrás.


-Que he vuelto a destrozar la puerta de entrada ( por el lado de dentro, por el de fuera no me dejan, todavía)


-Que no me como las bolas (pone Eukanuba)


-Que el agua caliente para tu... (soy perra fina)


-Que el champú está bien, pero imagino cosas mejores.


-Lo mismo del cepillado del pelo.


-Lo mismo para la correa.


-Que todavía hay quien cree que un perro feliz, es un perro bueno (debería servir para los de dos patas)


-Que Agosto en Madrid, si así se llama ésto, me fascina (César, el asturiano del bar de la esquina, me da lacón y puedo lenguetear a mis anchas, lástima que tenga que dormir con al AC y que el Kong lo tenga que esconder para que me hagan caso, por lo demás, chapeau!)
- ¿Qué he dicho?

(Nota del traductor)
Kong: dicese de aquello rojo que India mantiene entre los colmillos. Juguete que contiene una galleta. En caso acusativo, se recomienda protección genital. Usese como boomerang. Del USA: King Kong.

LA EDUCACION SENTIMENTAL DE LAS PERRAS

Desde los días en que Alejandro adoptó a Bagoas como perro o perra de compañía (pseudo-Calístenes no aclara el asunto y Mary Renault sólo añade más confusión al respecto). Y éste, Alejandro, se dejara adiestrar en la observancia de los gustos persas, parece que poco o nada han conseguido estos animales en lo tocante a nuestra educación sentimental.
Han probado a dejarnos abandonar la casa sin hora de vuelta, a comerse nuestras zapatillas como favor personal y nada.
Nosotros a su vez hemos probado el método Nelveg, el del click (ése es una estupidez, con perdón), incluso hemos recurrido al adiestrador castellano viejo (al que nos prometimos denunciar a la protectora de animales, después de su visita). Al analista de conducta canina… y los resultados de tantas intervenciones es el siguiente:
-15 % de la mesa de rattán destruidos.
-20% del sofá del mismo material y otro 15 de la chaise-longe irrecuperables.
-4 pares de pantalones con serios desperfectos.
-dos camisas cosidas a dentelladas.
-3 chaquetas con indicios, en hilera, de dientes a lo largo de las mangas.
-dos pares de zapatillas pantuflas que recuerdan el escenario de un matadero.
-mis avarcas menorquinas, (la del pie izquierdo salvada in extremis)
-tulipanes, jazmines, flora, en suma de unos 2 Kg. (ella ya pesa 18 Kg, probablemente debido a estas aportaciones)
-una fregona a medio uso.
-la silla de Emmanuelle, también denominada modelo Julio Iglesias, a punto de formar parte de un mobiliario homeless.
-mantas, telas varias.
-metro cuadrado de pared del apartamento, otro tanto de la casa de campo.
-arañazos que no revisten seriedad, pero muy entretenidos.
-correa mordida hasta el tuétano
-bolsas de plástico con y sin contenido
-papelitos bancarios (ésos se los dejamos comer), alguno que otro de apuntes, el borrador de la declaración de la renta.
-una caja de galletas María
-el lomo del álbum fotográfico de Cappa dedicado a la guerra civil. Todavía no ha tomado confianza con el adyacente de Cartier Bresson…
Pero al amanecer y cuando considera terminada la hora de la siesta, te despierta con unos besos húmedos que ya quisieran. Le gustan especialmente los repuntes de la barba y acercarse para morderte la oreja. La Keke se queja de que la empuja.
¿A qué es mona?

Y NOSFERATU NO SOBREVIVIO AL SOLSTICIO

Mientras India nos deleita con su penúltimo vómito, verbi-gratia las curvas del Encinar del Alberche, voy pertrechando mi Plan ARC ( de ahorro para la reducción de costes). Y es que la semana pasada una dirección anclada en el pasado ("esto es náutica: ¡no puedo hacer más Chas!") no ofreció su plan PDA (plan de ahorro, ¡siempre tan ingeniosos e imaginativos ellos!). Y es que apuntan a que nos apretemos unos contra otros, para ver si con el calor resultante, echamos a andar la primavera. Eso y que ellos, se reducirán el salario (de dos) en unos 17000 €, bagatela para que nos animemos a hacer lo propio.
Vergüenza Nosferatu te tenía que dar, tu chupando tan lejos de casa, tu en otros inviernos con tu sombra a cuestas y aquí tanta felicidad pendiente, tanta facilidad esperando tus colmillos amigos, anhelando el goce supremo: descender a las cloacas de tu mano ¡cuánto honor!
Claro que ellos no deben ser amigos de Murnau, sino ya le habrían traído para unas charlas. Eso me da una idea. ARC y Murnau, mucho Murnau. Vamos a programar para semana de crisis Murnau, tenemos la sala adecuada (llena de humedades), el público perfecto (ya viene acojonado de casa: “podría ser peor, podríamos trabajar sin cobrar”) y el proyectista de lujo (“vamos a sacar esto adelante, porque la culpa no es nuestra, sino del gobierno, que intenta convencernos que no es de él”).
La vida siguió con un delicioso pan-tumaca que preparó la Keke, los tomates puestos al sol desde primera hora de la mañana, para que el astro consiguiera sobre la mesa de Mahou, lo que no logró la mata (“sino fruta de plaza, que a brutales golpes el rudo labrador madura”, ¡Ay! José Martí) y la compañía bienhechora de David y Aranza. El laurel nos dio sombra, India la lata, el reserva de Cune nos puso espiritosos. A las ocho y media se acabó todo.
Nos dejamos una carpeta que teníamos que haber traído, me lleve unas llaves que no eran mías, en fin, de vuelta al lunes con la sensación de que por mucho empeño que en ello haya y lo hay, Nosferatu no sobrevivió al Solsticio, ¡que salimos a la noche y no estaba!.

VOY D´ESPAÑA

Siempre he sostenido que el último vuelo a Ginebra era el mío. Que cuándo este país sin almidón pero con saña, fuese de lo peor (¿cuántas veces más?), no dejaría agostarse al pasaje, no me vacilaría la mano, cogería al lobo que llevo dentro y ¡a pasear!. Decía Matzinger-Z y Afrodita-A, puños fuera y pechos fuera,( uno es el único habitante de su infancia). A veces sólo en régimen de re-alquilado. Sin miedo a cometer pecado de distancia.

Así que en estos momentos terribles de la separación (se cambia terminal-4 Barajas, ¿Adolfo Suarez?, por terminal-2, Indira Gandhi), cojo la navaja afilada de someter el rostro, descorcho la última reserva de la Heredad 2004, me dejo planchar y doy pedacitos del que soy a los amigos, a los míos, por si acaso. Si no he mencionado a alguien en mis oraciones, lo nombro ahora.
Y el caso es que no sé volar sino es con una mano amiga o amante. Como follar en el aire. Decía Oliveiro Girondo, “sino sabes volar pierdes el tiempo conmigo”. Qué le vamos a hacer. Parafraseando a Aleixandre, la noche será larga, pero habrá pasado.

Se acabaron las citas, cenaremos con Finair, que es mujer nórdica y cantarán los gallos (en Nueva Delhi se escuchan toda la noche los perros). Cata que amanece, dice el romance. Nada de citas, comeremos con tandori y dhal, nam y en el bar Amber (Pahar Ganj) dejaremos un CD Caso de la Habana. Entretanto se acabaron las citas, no más exhibiciones del mâitre, no más brindis al sol, a la sombra. Dentro de 48 horas me sentaré en la calle, me dejaré lamer por el lisiado que culpa a la luna, encenderé los sebos de Shiva, franquearemos las vacas sin leche, sonreiré con dientes de betel, procuraremos el momento toallita húmeda con el pudor, beberemos zumo de caña reciente, nos cobijará todo el Olimpo de los dioses que se enchufan a la red eléctrica sin permiso de nadie.

Nada de citas, que Benarés aguarda, no se rompa el hechizo. Apuntalo a Tom Waits contra la pared, lustro la botas, registro límites razonables para el tubo de dentífrico (durante quince días) y sacrifico en honor de India (que ahora es perra y ladra, re-encarnación de las re-encarnaciones y todo re-encarnación), mi último plasma.

Nada de citas. El plasma es rojo. Voy d´España.

SOBRE LA INFANCIA

Dice Sanchez Ferlosio (El País, Tribuna 22/01) que Anacarsis, preguntado en la Atenas de Solón acerca de por qué no tenía hijos, replicó: Por amor a los niños.
A los que practicamos la ausencia de instinto paternal hacia los pequeños monstruos cuellicortos, un demiurgo menos severo, en nuestro caso, nos da perros.

El caso es que India llegó el viernes con su juguete favorito, su toalla con olor a mamá y dos meses menos un día. Así que tocó correr porque era el cumpleaños de Carmen (¡felicidades! de nuevo) y antes había que comprar el Royal Canin 32, bebedero, comedero, recoger a la criatura de casa de los abuelos…
Esa primero noche de fiesta salió arropada por la manta que había acompañado de bebés a los hijos de Carmen (fina ironía. gracias por lo que vale y abriga).
Así que a eso de las 3, acabamos con ella en la cama, la cachorro (porque cachorra, me suena a esperanto y me da eso).

Cuando al día siguiente llegamos a Cadalso, ya se había meado (dicen que es por lo territorial. Esta que es gallega ya ha anexionado a La Coruña todo el centro hispano), en cinco casas distintas, de las que espero que guarde un grato y ligero recuerdo. Pero es que esa noche también había cena en casa de David/Arantxa, con Jesús y Francis. Fue la sexta.

Cuando volvimos a casa, otra vez las tres, otra vez los tres, pensamos que mejor dormir separados. Para entonces, India ya tenía colchoneta de Pilates, funda de organdí, mantita, toalla, dos juguetes. Pero es que esta perra no comprende de resacas y le dio por morder todo lo que estaba a su alcance, básicamente dedos de extremidades, manos, orejas (¡tu perra asesina me quiere comer la oreja!) a las 8 de un ¡domingo1. ¡Dios de Israel y Judá! (Sulle dixit)

Desde entonces me ha dado por plantearme que lo de los hijos no es tan duro, sólo que dura más.
P.S. La perra por cierto es un encanto, charming, divertida, amazing y qué se cuántas cosas más.

SALE, PRESEGUIDO POR UN OSO

Estaba pensando en el advenimiento de India el Xargall da Silva (la pastora de Brie que llegará el viernes a casa, creo) y en la indudable decepción que sentirá al ver el apartamento. (El parque de Berlín la pasee en su seno y nuestro más que previsible cariño le proporcione el calor de gas natural)
Cuando, eso de los 3.300.000 parados, que si los ponemos uno detrás del otro, ya tenemos el camino de Santiago hecho (no creo que a Prisciliano le parezca bien, aunque al apóstol, más próximo a los palios privados…). Parados a los que no hay que descartar sumarse un día, sin hacer camino alguno para el caso. Y en como ese día pienso (ahora con el trabajo no tengo tiempo), quemar los bancos, promover la revuelta social y al cabo mandar al cadalso (y no al pueblo que frecuento del mismo nombre) a todos los neocon que nos han conducido al idem. ¡Viva el mal, viva el capital! oía cuando jugábamos con los Click de Playmovil, y los electroduendes mostraban quién mola y quien no.
En eso y en la canción para después de una guerra que le he prometido al Abate loco de Santa Maguncia y que no se lo va a creer, pero voy a rescatar el texto publicado en los Proscritos (http://www.losproscritos.com/, gracias Sulle), ahora titulado de otra forma y que sigue:

Asi que pasen 30 años.

Una mañana de Agosto, Antonio y Josefa se asomaron al altar, en una iglesia de Plaza de España. El sacerdote que les sorprendió ensimismados, convirtió su curiosidad en santo matrimonio. Aquella noche la pasaron en una pensión del barrio de Maravillas. El tenía 53 años, ella acababa de cumplir los 39. Ambos aparentaban esa edad.
La noche siguiente les cobijó un vagón de segunda, en el expreso de las Rías Bajas. Pasaron a continuación, toda la semana cortando hierba. Ella preparaba ponches de vino honesto con yema y azúcar. El apurando guadaña, resoplando con la hoz y viendo caer las gavillas de centeno, que entonces recibían otro nombre. A veces se apoyaba en el carro de las vacas, a veces no.
Volvieron cansados y al decir de todos, casados, a una casa de la calle Ángel Larra. Mientras carretas de grava inventaban la calle, ellos concibieron.
Les visitó la familia para tomarse unas fotos delante del aparador, que vestía el salón y cuando éste ya estuvo lleno de ellas, tuvieron un hijo.

Pues bien, como el hombre sólo piensa en perros y en la muerte (variante XXXII), aprovecho para cruzar el escenario de puntillas, hacer una última reverencia, decir la última frase:

-Nadie llore. Soportemos la preciosa aportación de lágrimas, en los párpados.

Fin.
Sale, perseguido por un oso.