POMPAS DE JABON ¿QUÉ QUEREIS ES VERANO?

Apenas superada la depresión post-vacacional y mientras se reforman las casas en la ciudad, me dedico a hacer pompas de jabón. A fotografiarlas, a ponerlo perdido todo. He descubierto que en los chinos venden el modelo básico, en Preciados con pistola, en Imaginarium con varios arillos. Hoy en la office no paro de lanzarlas al aire, salen del despacho con un gesto de liberación triunfal ante el asombro de las secres. No sé en que punto de la infancia, del dominio de las pompas, aún no he regresado, ni pienso regresar por el momento.

¿Montamos una maratón de pompas?

HOY ES 23 DE JULIO DE 2005

¿Por qué a las 3,45 me despertó Caronte con un tirón en el gemelo izquierdo? ¿Por qué estos 36ºC de  angustia? ¿Por qué esta soledad sin objeto y sin consuelo? ¿Por qué no paro de escuchar a Biolay, "Tu herencia" y parece que hay llanto? ¿Por qué intento con amor cubrir los huecos que dejaste, húngara? ¿Por qué busco al submarinista de la puesta de  sol? ¿Para qué tantas estrellas y al cabo,  yo quién soy?
Hoy es 23 de Julio de 2005, Mamá (lo he recordado hace diez minutos, espero que no me lo tengas en cuenta).

HUNGARO


Sufriste las invasiones bárbaras
sin un lamento. Sin parpadear.
Caímos de tus manos los hijos
como la fiebre del heno. Remotos.

Nos ofreciste la edad de la lluvia,
plazas diminutas donde holgar. Solos.
Entre los malos días del perdón
y los de la indiferencia. Crecimos.

Nunca te agradecí bastante
que amanecieras. Estoy húngaro
desde que no lo haces. Tú sabrás.
Mira es pronto y ya, cae la tarde.

Se ruega silencio al final del poema.

MOGAMBO (NADA PERSONAL)

"Cuando llegue la temporada de las lluvias me iré a Paris, si estás por allí entonces, a lo mejor nos encontramos" le dice Clark Gable a la chica buena (Ava). Ayer media ciudad veía Mogambo, la otra mitad dormía, finalmente yo me dormí también. Creo que desde el sueño contesté a un teléfono aunque está sin confirmar. Y me abracé a la almohada con este calor. Ernie (mi oso) me miraba sudando desde la silla. Abro nuevas pestañas de silencio. El primo dice (traduciendo del alemán) que todos necesitamos nuestros silencios, quizá tanto tiempo sin una entrada sea causa alemana. De Berlín llegan cenas en el Prater y abrazos. Recuerdo Ceuta, una ciudad tomada por la Internacional a las 11,30 h y los desayunos en el Queen que pone Rosi (zumo de naranjas marroquíes me advirtieron). Y desde el mirador cómo una selección de fultbol encendía las gargantas de la ciudad, allí abajo. Y el estudio de Mamen dónde se encuentran los dibujos más bellos e inquietantes (restaura enamorada una pieza del XI que nos deja tocar). Botellas de vino que cruzan los estrechos y que Andrés abría para comer como una aureola de mar. Graffitis de portugueses desaparecidos hace tanto y que en un aljibe dejaron sus firmas y veleros. Llegadas a puerto y abrazos sin fin ni principio de Angela. La cama siempre deshecha de un hotel. Los amigos que beben en el patio y se bañan. Luego todo es arena. Los pescados que me he traído prendidos a la camiseta de la Capital de los Vientos. Una casa llena de terrazas y escaleras desnudas (gracias Elsa, también por los buenos deseos). Lavadoras, desayunos ¿quién se atreve y los prepara? ¿quién cuelga la ropa? Una minifalta azul incolora avanza por las murallas. Por los parajes naturales de una playa de lances. Y me voy y me quedo paseando entre mares que saben a caipirinha. Me han regalado una camiseta de Zas y me la he puesto hoy.
P.S. Elisa, sí creo que todo está en el libro de instrucciones.

ALGO EN MI CABEZA

Estos días en los que ejércitos enteros de pieles inmaculadas, cruzaran los estrechos en ambas direcciones, siempre hay algo en mi cabeza. Sin ir más lejos el fin de semana pasado un amigo me preguntaba por la procedencia de alguna canción. ¿De ésta por ejemplo?

1982 Pale Fountains, Pacific Street